Aufzeichnungen

„Wow … eine echte Zahlungsmagierin.“

„Auf Wiedersehen.“

Die zurückgelassenen Umzugskartons stehen nach wie vor in der Ecke der kleinen Wohnung.

„Da bist du ja wieder.“

Du hast dich hier schon mit der Reparatur von Modelleisenbahnen und der Herstellung improvisierter Waffen beschäftigt. An der Werkbank gibt…

„Hier draußen ist es kalt.“ Das Mädchen zieht die Schultern hoch und stampft leicht mit dem Fuß auf.

„Hallo, lapinette.“

„Hey nochmal. Ich geh noch nicht, sorry.“ Sie nimmt einen Zug von ihrer Pfeife.

„…“ Sein idiotischer Gesichtsausdruck bleibt unverändert.

„Du wieder.“ Das Tappen beginnt.

Du stehst wieder über dem Schrein und seiner Ansammlung von Rahmen.

Das Verpflegungspaket knistert, als du es umdrehst.

„CASCADE.“ Ein kaum wahrnehmbares Nicken. „Ich hab ununterbrochen 'Ich sehe was, was du nicht siehst' mit mir selbst gespielt, um mir die…

Du kehrst zum Briefkasten zurück.

„Mein Glücksbringer kehrt zurück. Fröhlicher Dante.“

Winzige Figuren spurten über den Bildschirm, den harten Pelotaball hin und her spielend.

Du warst hier auf einer Party, als du die unverkennbare Gestalt von Tempo del Sur gesehen hast, der über die Dächer auf dich zukam.

Als einzige persönliche Note in der ansonsten sterilen, langweiligen Klinik ist die Wand mit Fotos, Dokumenten und Zeugnissen der Existenz…

Das pinke Papierschnipselchen ist nicht größer als ein Fingernagel. Eine Seite ist mit der einfachen Zeichnung eines Hahns verziert.

Ein dickes Blatt Papier liegt auf dem Boden. Es ist in der Hälfte gefaltet und wird teilweise von Schatten verdeckt.

„Stumpf ist die Klinge, unsicher die Hand. Die große CASCADE ehrt uns doch noch mit ihrer Anwesenheit.“

Der Stuhl wartet auf dich, eingefallen und verlassen.

„Ist da hinten in der Hütte irgendwas Interessantes?“ Er lächelt dich an.

Das Licht, das von oben hereingeschienen hat, ist fast ganz verschwunden.

PSEUDOPOD tritt von einem Fuß zum anderen, während er zum Bootsmann blickt.

Die Stereoanlage ist genau da, wo du sie zurückgelassen hast.

Das Gewicht dieser Arbeit droht, deine Handmuskeln zu überlasten.

Du nimmst den Hörer des Münztelefons ab. Ein Delfin-Emblem lächelt dich mit großen Augen an.

„Hallo noch mal.“

Du kehrst zum Schrein unter der Treppe zurück.

„Da sind Sie wieder, was?“

„Wie geht's, H?“

Von der Wand aus starren drei Poster zurück. Eine wachsame Triade, die bereit ist, dich nachts heimzusuchen.

Ein Kosmonautenanzug, ein Relikt von Project AUTONOMÍA. Auf dem Schulterabzeichen steht 'Die Sterne sind unser, 77'.

Der Haken neben der Tür ist leer, aber die Gummistiefel sind noch da.

Die Tür ragt wieder vor dir auf.

Du blickst dich in der Halle um und versuchst, dir vorzustellen, wie sie vor sechsunddreißig Jahren ausgesehen haben mag.

Der Roman liegt dort, wo du ihn zurückgelassen hast, und sammelt Staub an – 'Blutgruppe: Hekatombe' von H. S. Lastra.

„Lange nicht gesprochen, du Namenlose.“

Da sind sie alle. Genau wie du sie zurückgelassen hast.

Ein weiteres Telefon, eine weitere Stimme.

Licht wird von deiner Hornhaut gebrochen; du bist jemand anderes, irgendwo anders.

„Operantin.“

Der Verkäufer sieht dich nicht an. Er weicht leicht zurück, als du näher kommst.

„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

Die Ranken des Schimmels bäumen sich sanft auf, als du dich näherst.

M.I.H.O.s Bericht zur intermateriellen Phasenverschiebung ist noch da und nach wie vor verlockend.

„Ersparen Sie mir das Gejammer, das Sie einen Akzent nennen, und hören Sie zu: Metoprolol, Sie eunuchenartiger Azzurri. Dafür habe ich…

Du gehst zurück zu der verblassten Werbetafel.

„Wieder da.“