Du kehrst zum Schrein unter der Treppe zurück.

Du kehrst zum Schrein unter der Treppe zurück.

Alternative Formulierung

Warme Regentropfen fallen aus einem kleinen Himmelsfenster hoch über dir. Der Schrein unter der Treppe ist vor der schlimmsten Nässe geschützt.

Alternative Formulierung

Der Wind weht dich in Richtung des Schreins unter der Treppe, gestärkt durch den von den hohen Gebäuden zu beiden Seiten der Gasse gebildeten Kanal. Rote Papierfetzen, die über dir aufgehangen wurden, wehen in der Brise.

Alternative Formulierung

Das Schwefelleuchten der Natriumlampen erleuchtet die dunkle Gasse und macht aus der Nacht einen falschen Tag. Der Schrein unter der Treppe jedoch sinkt dadurch nur noch tiefer in die Schatten.

Das ist kein sehr großer Schrein.

Alternative Formulierung

Der Schrein ist sehr viel schlichter als der auf dem Basar.

Wenn die Kerzen nicht wären, könnte man ihn glatt für einen im Schatten aufgetürmten Haufen weggeworfener Habseligkeiten halten, die auf die wöchentliche Müllsammlung warten.

Tonio hat sich darum gekümmert, allerdings als einziger.

Nur wenige Bewohner der Wohnraumkampagne aus der Mittelschicht wollen dabei gesehen werden, wie sie offen Opfergaben am Schrein darbringen oder sich um ihn kümmern. So was schreit förmlich 'Arbeiterklasse'.

Jemandem ist der Schrein wichtig genug, um ihn zu pflegen, aber das scheint nur eine Person zu sein.

Du schaust dir die Opfergaben an.

Neben den üblichen Fotografien und Kerzen haben einige Leute auch seltsame Gegenstände hinterlassen: einen einzelnen Hausschuh. Eine staubige Magnumflasche voll Champagner. Ein kleines Säckchen mit einem moschusartig-süß duftendem Kraut.

Und dazwischen verteilt liegen Hochzeitseinladungen – verblichen, verschmiert, die Daten, bis zu denen um Antwort gebeten wird, längst verstrichen.

Es ist Tradition, die Engel zur Feier 'einzuladen' – das soll die Verbindung segnen.

Du hebst eine Einladungskarte auf.

„Du bist hiermit herzlich eingeladen, die freudig erwartete Hochzeit von HERR und FRAU PASCAL KAVANAUGH am 3. ENATOS 92 zu feiern …“

Ich hätte Eszti nicht für eine Astrologin gehalten.

Von all deinen Agenten schien sie diejenige zu sein, die am festesten auf dem Boden stand.

Vielleicht war das die Idee ihres Mannes.

Oder vielleicht kennst du deine alte Agentin nicht so gut, wie du dachtest.

Was für eine Verschwendung von gutem Fusel. (Du schüttelst den Kopf.)

Es heißt, dass großzügige Opfergaben eine glückliche Hochzeit garantieren.

Der Korken ist ganz porös und mit einer dicken Schicht aus klebrigem Staub bedeckt. Er wird sich nicht entfernen lassen, ohne dass überall kleine Korkenstückchen landen.

Du schaust weg.

Du lässt zu, dass deine Augen den Fokus verlieren und der Schrein verschwimmt.

Ich frage mich, ob sie noch zusammen sind.

Laut den Schriften sollte ein Segen des Hundssterns dafür sorgen, dass die Verbindung mindestens dreißig Jahre lang Bestand hat.

Du bringst Sirius die Karte für die Wunder-Hotline dar.

Du holst das kleine grauweiße Rechteck hervor. Die rot gedruckten Lippen reflektieren das wenige Licht.

„Sirius, nimm diese Opfergabe an …“

Mit einem kleinen Flattern landet die Karte im Schrein und wird Teil des dunklen Haufens der Opfergaben.

Hier gehört sie hin.

„Mögen die Konsequenzen meiner Handlungen gnädig sein, wenn sie mich einholen.“

Über dir fliegt ein Vogel gegen ein Fenster. Statt jedoch tot zu Boden zu fallen, schüttelt er sich, springt wieder in den Himmel und fliegt davon.

Ein Offizier des Ordens der Frommen klopft zweimal an die Tür einer Wohnung im stetig schrumpfenden Künstlerbezirk von Mirzäa. Die Person in der Wohnung reagiert nicht, ist zu sehr damit beschäftigt, ihren gesamten Besitz in das Feuer im Herd zu werfen. Der Geruch nach verbranntem Papier und Plastik liegt in der Luft.

Die Person hält einen Moment inne und starrt auf den Gegenstand in ihren Händen – einen granatapfelroten Ordner. In diesem Moment wird die Tür aufgebrochen.

Der Krieg ist endlich da.

„Mögen meine Geheimnisse niemals in falsche Ohren geraten.“

Deine Stimme ist gedämpft, du kannst dich selbst kaum hören.

„Mögen all meine Feinde vor mir fallen.“

Auf der ganzen Welt fühlen alle Menschen, die dir Böses wollen, eine plötzliche Schwäche von sich Besitz ergreifen.

„Gewähre mir die Weisheit, zu wissen, was wichtig ist und was nicht.“

Von oben dringt das Geräusch von Stimmen, Gelächter aus einem offenen Fenster. Du hörst alles davon.

Nein, doch nicht. [Zurück.]

Du steckst den kleinen Gegenstand zurück in deine Tasche.

Du betest zu Sirius.

Die Schatten wabern und werden länger. Die Kerzen flackern. Die Luft um dich herum wird dichter.

„Ich bete in Gedenken an Subcommandante Bagman.“

Er hat tapfer gekämpft, aber am Ende hat die Realität gesiegt.

Das ist genau das, was er befürchtet hatte.

„Ich bringe meine Gebete Eszti dar.“

Nicht, dass sie dich jemals um so etwas bitten würde.

„Möge sie endlich den Stock aus ihrem Arsch ziehen.“

Du erhältst keine Antwort, aber du hattest ja auch keine erwartet.

„Möge sie mir für alles vergeben, was sie wegen mir erdulden musste.“

„Ich möchte für Pascal beten, dem ich wirklich nur aus Versehen eine reingehauen habe …“

Vielleicht die schwerste Sünde deiner jüngeren Vergangenheit.

„Möge er sich schnell erholen, selbst, wenn er ein Augmentoid ist.“

Aus einem Fenster in der Nähe hörst du das Brüllen eines Kommentators, als jemand in einem Pelota-Spiel im Fernsehen ein Tor erzielt. Jemand hat den Ton so laut aufgedreht, wie es geht.

„Hoffentlich geht es ihm bald besser und hoffentlich weiß er, dass es mir wirklich, aufrichtig leidtut.“

Mir fällt niemand ein, der meine Gebete verdient hätte.

Jedes Gebet zählt. Man sollte sie nicht verschwenden.

Du verlässt den Schrein.

Die roten Papierfetzen über dir schlängeln sich im Wind, als du zurücktrittst.

Fotografien, Kerzen – niemand würde dir einen Vorwurf machen, wenn du den unter der Treppe versteckten Schrein übersehen würdest, wäre da nicht die grob geschnitzte, hüfthohe Figur, die seitlich von ihm sitzt.

Dieser Schrein ist Sirius geweiht: dem Engel der Liebe, des Krieges und der Verhandlungen.