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„…“ Sein idiotischer Gesichtsausdruck bleibt unverändert.
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„Äh … Solltest du trinken?“
„…“
Richtig. Alkohol ist schließlich bekannt dafür, das Gehirn zu schädigen.
Die echte Frage – wie hat er sie dazu gebracht, dass sie ihn bedienen?
„Wie hast du sie dazu gebracht, dich zu bedienen?“
„…“
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„Was trinkst du?“
„…“
Transparente Flüssigkeit, normales Glas, Eiswürfel und gequetschte Blätter. Scheint ein Irgendwas Tonic zu sein.
„Macht dir doch nichts aus, wenn ich mal probiere, oder?“ (Du trinkst.)
Tonicwasser und billiger Wodka. Sowas ist einfach nie verkehrt.
Er bleibt ungerührt, als du das Glas vor ihn zurückstellst.
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„Cool, cool.“
„…“
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„Deine Sache, würde ich mal sagen.“
„…“
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„Der Auftrag. Du bist dabei, oder?“
„…“
BEDINGUNGSLOSE, UNERSCHÜTTERLICHE AKZEPTANZ. GENAU DAS, WAS DIE PARTEI VERLANGT.
Etwas in seinem Blick sagt dir, dass er bei dir sein wird, bis sie kommen, um das Blut aufzuwischen.
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„Welche besonderen Fähigkeiten steuerst du bei?“
„…“
Völlige Undurchdringlichkeit im Fall der Gefangennahme. Kein Folterer wird den hier brechen.
Er ist ein Glücksbringer. Wie eine Hasenpfote, die man am Hals trägt.
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„Kannst du wenigstens mit einer Waffe umgehen?“
„…“
Er nimmt einen mechanischen Schluck aus dem Glas vor ihm.
Alles in allem ist der Autopilot makellos.
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Opponierbare Daumen – check.
„Bist du flexibel, in puncto mit wem du arbeitest?“
„…“
Überhaupt keine Komplikationen. Wenn er mit der Frau arbeitet, die ihm die Lobotomie verpasst hast, dann wird er mit jedermann arbeiten.
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„Exzellent. Ich habe nicht weniger von dir erwartet, PSEUDOPOD.“ (Zurück.)
„…“
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„Ich werde deine kahle Stelle reiben, weil mir das Glück bringt. Ich hoffe, das ist in Ordnung.“
„…“
„Das war tatsächlich gar keine Frage, ich mache es einfach.“ (Du reibst sie.)
Das Lächeln auf seinem Gesicht bleibt unbeweglich, als du dich nach dem glänzenden kleinen weichen Fleck ausstreckst und ihn reibst.
Wie eine gut geschrubbte Badezimmerfliese.
Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.
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„Alles klar, gut. Ich respektiere deine Autonomie.“
„…“
Du reibst über seine kahle Stelle, weil es Glück bringt.
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„…“
Ein vertrautes, immaterielles Gefühl des Wohlbefindens wird von der kahlen Stelle direkt in deine Seele übertragen.
„Danke.“
„…“ Er lächelt weiterhin.
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„Ahh, das ist es.“
Du reibst und reibst, aber du fühlst nichts.
Du hast deine Glückskuh leer gemolken, lass ihn mal. Einmal am Tag ist mehr als genug.
„…“ Er lächelt weiter – zufrieden, aber dumpf.
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„Immer eine Freude, mit dir zu sprechen, PSEUDOPOD.“ [Du gehst.]
„…“ Keine Veränderung zu erkennen.
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Ende dieses Zweigs
„…“
Das leere Lächeln trifft dich wie ein Sack Ziegelsteine.
Eine Mischung aus Schuld und dem Verlangen, ihm einer noch umfassenderen Lobotomie zu unterwerfen, überkommt dich.
Ich fühle mich schlecht dabei, aber sein Gesicht sieht einfach so dumm aus.
„…“
Er war dem 'Hershel Wilk-Spezial' ausgesetzt. Es ist die Geschichte all deiner früheren Statisten, eingedampft auf nur ein paar Tage.
Trotzdem hat es dein Double zum Beschlagenen Spiegel geschafft, wo er an einem Tisch sitzt und einen Drink vor sich hat.
Allerdings immer noch ohne Hose.
Ich habe ihm das angetan. Er wäre zumindest halbwegs funktional, wenn ich nicht gewesen wäre.
„…“
Immer noch besser, als herumzulaufen, und für sich und andere eine Gefahr darzustellen.
„…“
Ach ja?
Der nagende Gedanke, dass du einfach den Job beenden solltest, belästigt dich.
Nimm ihn einfach mit zu dem Auftrag. Er wird sich einen Querschläger einfangen und das Problem löst sich von selbst.
Melita wollte, dass ich ihn ausschalte. Das hier war gnädig.
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„Die Geprägte kehrt zurück.“ Übel betrunken entfaltet er eine müde Hand zum Gruß.
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„Zunächst einmal möchte ich, dass du anerkennst, dass du die Prägung bist.“
„Tut mir leid, Double. Ich weigere mich, zu lügen, um deine Gefühle zu schonen.“
Ein widerlicher kleiner Spiegel, den zu zerbrechen dir sieben Jahre Pech wert wären.
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Bin ich wirklich so anmaßend? Das hat er sicher nicht von mir.
Das ist eine Frage der Selbsterkenntnis.
Du bist. Er hat.
Dein Verlangen, aus dem Gefrierschrank herauszubleiben und dich in den Augen der Oper zu beweisen, steht deutlich im Vordergrund seines Denkens. Du kannst das gegen ihn verwenden.
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Angesichts der Berichte von Constanz und Melita war er vorher definitiv nicht so.
„Ich will, dass du die Wahrheit akzeptierst, verdammt nochmal.“
„Ich würde allzu gerne sehen, dass du die Wahrheit akzeptierst, und doch sind wir hier …“ Er öffnet seine Hände.
„Soll ich dir einen ausgeben, CASCADE?“
DEINE AUTORITÄT, TOT WIE EIN FISCH IM WASSER.
„Das ist das Mindeste, was ich tun kann.“
„Barfrau, noch zwei!“ Er leert den Rest seines Glases und hält zwei Finger in die Höhe.
Trocken schenkt Lucia zwei Gläser Schnaps ein.
„Prost.“
„Prost. Möge das Original gewinnen.“
Ihr beide macht dieselbe plumpe kleine Geste, eure Köpfe im Winkel der Gläser geneigt, die ihr in der Hand haltet.
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Du trinkst missmutig.
„Ein Danke wäre angemessen.“
Ihre beide zieht dasselbe Gesicht, als der faulige Schnaps auf euren Gaumen trifft, eine unverhohlene Grimasse durch einen verschlossenen Ausdruck unterdrückend.
„Nein, ich will deine Geprägten-Drinks nicht!“
„Wie du willst. Barfrau, noch einen!“ Er leert den Rest seines Glases und macht ein Zeichen, um noch einen zu ordern.
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„Du hast Geld? Wie das?“
Er blickt einen Augenblick lang bestürzt.
„Die Oper hat doch sicher ein Budget für Ausgaben während des Einsatzes …?“
Übersetzung: Du bezahlst.
„Du musst deine Aufträge abschließen, bevor du deine Besoldung erhältst, und du hast bislang einen Scheiß erledigt.“
„Hmm. Nun.“
„Du weißt, was du zu tun hast, wenn du Hilfe von mir willst.“
„Aber …“ Er stößt einen gewaltigen Seufzer aus.
„Ich … Ich bin die Prägung. Du bist das Original.“ In seinen Augen bricht etwas.
Auf einen Schlag äußert sich seine Niederlage in seiner Körperhaltung, und seine Schultern sinken langsam.
Er sagt es nicht einfach nur. Er hat es tatsächlich verstanden.
Glückwunsch. Du hast deinen Punkt erfolgreich vorgebracht, und dadurch hast du ein seiner wenigen psychischen Säulen zum Einsturz gebracht.
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„Ich sehe nur nach meiner jungen Prägung. Wie kommst du zurecht?“
„Ich weiß nicht … Irgendwie kommt mir alles, was ich sehe, einigermaßen bekannt vor, aber ich weiß überhaupt nichts. Alles ist neu, aber nicht auf eine aufregende Art.“
Unvertrautheit ohne Neuartigkeit. Eine Hölle der Entfremdung.
„Die Erinnerungen entfalten sich immer noch. Jeden Tag erinnere ich mich an etwas Neues, aber ich weiß, dass manches davon real ist und anderes nicht … Manches, denke ich, sind echte Erinnerungen, aber an Dinge, von denen ich geträumt und die ich nicht erlebt habe – oder die du erlebt hast.“
„Zum Beispiel?“
„Nun, heute bin ich mit der Vorstellung von einem Mann aufgewacht, der in einem Bett liegt, ohne Hose, dem der Sabber aus dem Mundwinkel läuft. Erst als ich mich selbst in einem Spiegel sah, realisierte ich, dass ich das bin. Es war die Erinnerung an mich selbst, die ich durch meine Augen sah.“
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„Dieser Teil ist also real, aber dann vermischt sich alles … Ich scheine mich zu erinnern, dass ich versucht habe, ihm irgendwelche Pillen zu verabreichen und dann darauf wartete, ob er eine Erektion bekommt – also ob ich sie bekomme.“ Er schüttelt den Kopf. „Bizarr.“
Kein Hauch von Vorwurf. Er ist überzeugt, dass er sich irgendwie falsch erinnert.
„Ja. Bizarr.“
„Von dieser Sorte gibt's noch mehr. Ich kann keinen Dingen trauen, die mein Kopf mir liefert …“
„Und willst du wissen, was das Schlimmste daran ist? Wenn ich an diesen sabbernden Mann auf dem Bett denke, dann ist alles, was ich fühle, Neugier und Abscheu, als würde ich ein Präparat in einem Glas betrachten …“
„Von dieser Sorte gibt's noch mehr. Ich kann keinen Dingen trauen, die mein Kopf mir liefert …“„Hmm. Jetzt scheint sich alles an seinem Platz zu befinden.“„Eigentlich ist es ja egal.“ Er seufzt.„Hmm. Ja, alles scheint sich an seinem Platz zu befinden.“„Du hast also Pseudo-Erinnerungen an sprechende Affen, na und? Es gibt schlimmere Schicksale.“„Das tut mir leid, PSEUDOPOD.“„Also ist dieser Teil real, aber dann vermischt sich alles … Einiges an höchst experimentellem Zeug.“ Er…Verzweigung 196
Du erinnerst dich an das Gefühl eines reglosen PSEUDOPOD – gleichzeitig banal und verstörend, wie ein surrealistisches menschliches Möbelstück.
„Aber wenn ich an mich denke, an dich, dann fühle ich auch … Scham und Ekel. Es ist, also hätte ich eine doppelte Dosis abbekommen.“
„Gewöhne dich daran. Diese Scham ist im Endeffekt deine Heimatbasis.“
„Ja, das hab ich verstanden. Es ist in Ordnung.“
Er schluckt angestrengt. Man kann praktisch sehen, wie er seine Gefühle und Gedanken seine Kehle hinabzwingt.
Klar, selbstkritisch – das ist wirklich nicht die schlechteste Version deiner selbst, wenn man es so bedenkt.
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„Dein Selbstzweifel ist das Ergebnis techno-faschistischen Einpflanzens von Gedanken, dazu gedacht, unsere unglaublich effektive Dynamik zu unterminieren.“
„Ich weiß nicht, CASCADE. Ich glaube, dass wir uns vielleicht einfach nicht mögen.“
„Hinterfrage weniger, spioniere mehr.“
„Du hast recht. Ergebnisse visualisieren.“
„Einer davon ist mein Selbsthass, der andere meine Abneigung gegenüber einem reglosen Körper – keiner davon gehört zu dir.“
„Das … weiß ich zu schätzen, CASCADE.“
„Der eine Teil, der meiner ist – ich mag immer noch nicht, wie dieser sabbernde Mann aussieht. Ich würde lieber wie du aussehen.“ Er mustert dich schamlos von oben bis unten.
Er zieht dich aus mit seinem Blick, ein Verlangen in seinem Ausdruck, bei dem es sich nicht um Lust handelt.
Als würde er in einen Spiegel blicken, der sich weigert, auf seine Bewegungen zu reagieren.
„Dieser Teil scheint schwierig zu erreichen sein.“
„Vielleicht rasiere ich mir einfach meinen Kopf, damit es keine kahle Stelle mehr gibt.“
Nicht die kahle Stelle! Die Quelle des Glücks.
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„Warum veränderst du nicht dein Aussehen?“
„Ich wüsste nicht, was zu tun ist …“
„Das sind ein paar abgefuckte Träume, PSEUDOPOD. Du solltest wohl besser eine Therapie machen.“
„Du erinnerst dich nicht falsch. Ich habe dir die Schwanzpillen gegeben, als du im Koma warst.“
„Und? Habe ich …“
„Nichts. Nicht mal im Ansatz.“
„Hmm. Jetzt scheint sich alles an seinem Platz zu befinden.“
„Das ist deine Frage?“
„Warte, du hast recht – warum hast du mir diese Pillen gegeben?“
„Jetzt wirst du es nie erfahren.“
„Eigentlich ist es ja egal.“ Er seufzt.
„Anweisungen des Doktors. Er wollte testen, wie komatös du wirklich warst.“
„Und?“ Ein bisschen zu eifrig.
„Ist doch egal, Mann. Jetzt geht's dir gut, oder nicht?“
„Hmm. Ja, alles scheint sich an seinem Platz zu befinden.“
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„Also ist dieser Teil real, aber dann vermischt sich alles … Plötzlich rede ich mit einem Affen, und er ist … ich weiß auch nicht, sonderbar eloquent?“ Er schüttelt den Kopf.
„Das ist kein Traum, der Affe heißt 'der König des Handels', und er lebt im Basar.“
„Der König… Nein, weißt du was, ist egal.“ Er scheint dir eine Frage stellen zu wollen, lässt es dann aber.
Es sind einfach zu viele Informationen zu verarbeiten. Er hat keine Wahl, als sich damit abzufinden.
„Es gibt noch so viel mehr wie die … Es ist egal, welche wahr sind und welche nicht, ich kann keinen Dingen trauen, die mir mein Kopf liefert …“
„Du hast also Pseudo-Erinnerungen an sprechende Affen, na und? Es gibt schlimmere Schicksale.“
„Das tut mir leid, PSEUDOPOD.“
„Also ist dieser Teil real, aber dann vermischt sich alles … Einiges an höchst experimentellem Zeug.“ Er schüttelt den Kopf.
„Ich denke, so funktioniert das Gedächtnis einfach.“
„Vielleicht …“ Er schüttelt den Kopf, ist nicht überzeugt.
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„Dieses Gefühl wird verschwinden, wenn du deine eigenen Erinnerungen sammelst.“
„Ich kann bei diesem Auftrag auf dich zählen, ja?“
„Natürlich. Ich weiß nicht viel, CASCADE, aber …“
„Ich weiß, dass es wichtig für mich ist, dass ich das beende. Für uns, denke ich.“
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„Und du wirst mit jedem arbeiten, mit dem ich dich bitte, zu arbeiten?“
„Ja, natürlich … Warte.“ Er hebt eine Hand.
„Nicht mit jedem. Es gibt da eine Statistin, die ich wirklich verabscheue. Ich kenne ihren Namen nicht …“
„Hey, ich hasse sie nicht, die Chemie zwischen uns stimmt einfach nicht …“
„Du weißt also, von wem ich rede.“
„Jetzt, wo ich darüber nachdenke, ich kann mich nicht mal an ihr Gesicht erinnern …“
„Nur ein starkes Gefühl, von jemandem beurteilt zu werden … jemand Langweiligem … und der Wunsch, ihr ins Gesicht zu schlagen.“
Wie eine epische Romanze aus der Mythologie hallt dein unsterblicher Hass auf Eszti in deinen Inkarnationen wider.
„Das ist eine Übertreibung. Ich wollte sie nicht schlagen.“
„Ich will es.“ Er blickt dich ohne Scham an.
Er ist wie ein Labor, in dem du siehst, was du tatsächlich denkst, bar jeglicher Nettigkeiten.
„Ja, das ist Eszti. Sie nervt.“
„Eszti …“ Er denkt über den Namen nach, vertraut und verachtet.
„Sie wird nicht kommen. Sonst irgendwer?“ (Weiter.)
„Nein. Sie ist die Einzige, glaube ich …“
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„Wie sieht sie aus?“
Du sagst nichts. Wartest.
„Du weißt dass es, wenn alles vorbei ist … die Möglichkeit gibt, dass die Oper dich weiterhin als eine Bürde betrachtet?“
„Das ist eine Frage, die sich stellt, wenn wir überleben.“
Halb hofft er, dass er es nicht tun wird. Sie würde alle seine Probleme lösen, eine einfache Kugel in seinem Kopf …
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„Gut, das wollte ich hören.“ [Zurück.]
Er nickt stumm.
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„Es tut mir leid. Ich kann nicht zulassen, dass du dir dein restliches Haar abrasierst.“
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„Ich weiß. Du reibst sie, weil das Glück bringt.“
„Es fühlt sich nicht nach Glück an.“ Er berührt die Stelle misstrauisch.
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„Warum nicht?“
„Das wirst du schon bald herausfinden.“
„Okay …“
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„Ich reibe sie, weil das Glück bringt.“
„Du … Warte, was?“
„Das ist etwas, das ich getan habe. Während du Gemüse warst.“
„Aber … ist das normal? Ich weiß ja nicht, ob das Leute mit sich anstellen.“
Alle Bezugsrahmen sind im Arsch. Er zweifelt jedes seiner Konzepte grundlegender sozialer Normen an.
„Ja. Sehr normal.“
„Wenn du das sagst. Ich vertraue dir hier.“ Er schaut nach beiden Seiten, beschämt und verletzt.
Eine kleine, widergespiegelte Hershel starrt zu dir zurück, umgeben von Haaren.
Du reibst.
Eine uralte und scheinbar unerschöpfliche Glücksreserve.
Wie eine gut geschrubbte Badezimmerfliese.
Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.
„Darf ich jetzt was von dir reiben?“
„Nein. Nichts für dich.“
„Ist irgendwie lahm. Ich nehme mal an, dass unsere Beziehung nicht symmetrisch ist.“ Er denkt nach.
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„Reib doch selbst deine kahle Stelle, das ist großartig.“
Du siehst, wie er diskret seinen Kopf befühlt und wenig überzeugend die Stelle reibt.
So kann das nicht funktionieren. Man muss dran glauben.
„Du kannst reiben, was du willst, solange es kein Teil von mir ist.“
„Ist irgendwie lahm. Ich nehme mal an, dass unsere Beziehung nicht symmetrisch ist.“ Er denkt nach.
„Weniger reden, mehr reiben.“
„Sieht nicht so aus, als hätte ich eine Wahl, nachdem du mich anführst und alles.“
„Das ist mein Privileg als Anführerin des Teams und originale Hershel.“
„Komm schon, bitte.“
„Gut, das mag jetzt schräg klingen, aber ich werde deine kahle Stelle reiben, weil das Glück bringt.“
Du reibst über seine kahle Stelle für deine tägliche Dosis Glück.
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Er nickt stumm und senkt, ohne ein Wort zu sagen, gehorsam den Kopf.
Ein vertrautes, immaterielles Gefühl des Wohlbefindens wird von der kahlen Stelle zu dir übertragen.
„Danke.“
Er starrt weiter auf den Tisch hinab, während du deine Hand zurückziehst.
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„Ahh, das ist es.“
„Du hast das vorher schon gemacht. Könntest du bitte … nicht?“ Er zieht eine hilflose Grimasse.
ÜBE DEINE BEFEHLSGEWALT AUS UND ER WIRD EINKNICKEN.
„Das ist ein Befehl, PSEUDOPOD.“
„Tut mir leid.“ Er senkt den Kopf und präsentiert dir widerspruchslos die kahle Stelle.
Du reibst und reibst, aber aus irgendeinem Grund strömt kein Glück durch deine Fingerspitzen.
Diese Vibration, die du durch seinen Schädel spüren kannst – das Vorspiel zum Sabbern.
Du melkst deine Glückskuh noch leer, lass ihn mal. Einmal am Tag ist mehr als genug.
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„Alles klar, keine Sorge deswegen.“
„Danke.“ Instinktiv hebt er eine schützende Hand vor seinen Kopf.
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„Sei bereit. Ich werde dich anrufen.“ [Du gehst.]
„Ich bin hier. Ich werde hier sein.“ Er nickt ängstlich.
„Leider bin ich buchstäblich blank. Soviel zu deinem 'Einsatz-Budget'.“
„Wonach du also wirklich gefragt hast, war, ob ich dir noch einen ausgebe.“
„PSEUDOPOD, auf welche Höhe hast du deinen Deckel schon gebracht?“
„Was?“ Er springt beinahe vor Schreck hoch. „Ich meine, ich dachte … CASCADE. Bitte.“
„Nun gut.“ (Du bezahlst seine Rechnung.)
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„Danke … Hershel.“ Er seufzt nicht nur, sondern keucht erleichtert und niedergeschlagen.
ÖKONOMISCHE ERNIEDRIGUNG. EINE SCHLICHTE METHODE, ABER EFFEKTIV.
„Mit meinem Kopf stimmt was nicht, oder? Ich weiß nicht, wer ich bin. Alles ist … durcheinander.“
„Keine Sorge. Ordne dich einfach meiner Macht unter und alles ist in Ordnung.“
„O-Okay …“ Er sieht zu dir auf, ein verlorenes Kind in nicht vertrauenswürdigen Händen.
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„Hey, freu dich mal. Ich habe gerade den teuersten Deckel der Welt für dich bezahlt.“
„Hast lang genug dafür gebraucht.“
„Es tut mir leid, ich dachte nur …“ Er verstummt und starrt auf den Tisch herab.
„Danke, Prägung Hershel.“ Er atmet erleichtert aus, aber die Arroganz kehrt schnell zurück.
„Ich wusste doch, dass es ein Einsatz-Budget gibt.“ Er grinst.
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„Vorsicht, PSEUDOPOD. Denk daran, dass die Oper dich ausschalten wollte.“
„Wir beide wissen, dass du deine Chance verpasst hast, es zu tun.“ Er zuckt mit den Schultern.
„Wenn die Oper mich ausschalten will, dann schickt sie jemand anderen. Und nach diesem Auftrag werden sie es nicht wollen.“
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„Es ist eine Voraussetzung dafür, dass sie dich in den Auftrag einweihen.“
„Hmm.“
Er macht sogar dasselbe Geräusch beim Denken wie du.
Ich ertrage es nicht.
Das ist, als würde dich jemand auf fiese Weise nachahmen.
Er gibt einen schweren Seufzer von sich.
„Du willst, dass ich es sage, obwohl du weißt, dass ich es nicht glaube.“
„Ja, sag es.“
„Schön … Ich bin die Prägung, und du bist das 'Original'.“ Er setzt das Wort mit den Fingern in Anführungszeichen.
Ein Ton, der auf so giftige Weise sarkastisch ist, dass es schlimmer ist als nur ein fehlendes Eingeständnis.
Sarkastisch oder nicht, du hast ihn deinem Willen unterworfen. Du kannst ihn für den Einsatz nutzen.
„Zufrieden?“
„Passt schon.“
Er rollt wieder verdrießlich mit den Augen.
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„Du bist er schlimmste Fehler meines Lebens.“
„Leider ist das ganz allein mein Verdienst. Ein gewaltiges Eigentor.“
„Nein. Ich bin in keiner Weise zufrieden.“
„Da sind wir schon zwei.“
„Ich würde es bevorzugen, wenn du dran glauben würdest. Aber es ist ein Anfang.“
„Du willst die Gunst der Oper zurückgewinnen, oder?“
„Ja, ja, das will ich.“ Er sagt es durch zusammengebissene Zähne.
„Ich kann bei diesem Auftrag auf dich zählen, ja?“
„Ich sagte, dass ich dir helfe, oder nicht?“ Gelangweilt und genervt.
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„Ich muss wissen, dass du mit anderen Statisten zusammenarbeiten kannst. Ohne sie zu nerven.“
„Ich bin Profi, Fake-Hershel. Es gibt niemanden, mit dem ich nicht arbeiten kann.“
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Es ist, als würde man ein Kind ohne Erfahrung mit der Welt fragen, mit wem es zusammenarbeiten wird. Er hat kein Bezugssystem.
„Gehe ihnen einfach nicht so auf die Nerven wie mir.“
„Die eigentliche Frage ist, kannst du mit irgendwem zusammenarbeiten?“
„Wenn du ein 'Profi' bist, dann nur, weil ich einer bin.“
„Dann werden wir mal sehen.“ Er zeigt ein festes Lächeln.
Neue Errungenschaft nach dem Auftrag: PSEUDOPOD ausschalten.
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„Ich stelle den Trupp zusammen, Idiot, ich muss mit niemandem arbeiten, mit dem ich nicht arbeiten will.“
„Kann ich jemanden aussuchen?“ Für eine Sekunde blüht er auf, und Unschuld ersetzt die Arroganz in seiner Stimme.
„Nein.“
„Na schön. Dann sehen wir mal, wie sich deinen Trupp macht.“ Höhnisch.
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„Kennst du irgendwen?“
„Äh … Was ist mit dem Bootsmann? Oder, äh … der Fotofrau? Constanz.“ Die Selbstsicherheit entweicht langsam seiner Stimme.
Immer mal wieder wandert er aus Versehen an den Rändern seiner begrenzten Erfahrung mit der Welt, und wenn er das tut, dann schießt ihm eine tiefe und ursprüngliche Angst in die Augen.
Nicht annähernd so selbstsicher wie die aufgesetzte Persönlichkeit, die er vorgibt.
„Das glaube ich nicht.“
„Gut, wir werden sehen, wie deinen Trupp sich macht.“ Er nickt dir hektisch zu und sieht weg, weiterhin sarkastisch, aber unruhig.
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„Wir holen weder Constanz noch den verschissenen Bootsmann.“
Er schrumpft schon während seines Vorschlags.
„Mann, um ehrlich zu sein, ist meine Auswahl einigermaßen beschränkt.“
„Ein weiterer Beweis dafür, dass du die Prägung bist, und dabei auch noch von der einigermaßen beschränkten Sorte.“
„Wenn ich dich ertragen kann, dann kann ich jeden ertragen.“
„Gut, das wollte ich hören.“
„Welche besonderen Fähigkeiten steuerst du bei?“
„Alles, was du kannst, nur besser.“
Dümmstes aller Schweine.
„Und weniger, PSEUDOPOD. Die Prägung ist von Natur aus unvollständig und minderwertiger.“
„Ich habe versucht, höfflich zu sein.“ Er sieht dich von oben bis unten an.
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„Fick dich, Mann.“
„Nein, danke. Vielleicht ein anderes Mal.“
Ist das das Problem? Musst du mit deiner Prägung ficken? Ist das die einzige Möglichkeit, den Hass zwischen euch loszuwerden?
„Gut. Ich werde dich anrufen, wenn die Zeit gekommen ist.“ [Zurück.]
„Ich warte gespannt darauf.“ Er hebt sein Glas zu einem spöttischen Prost.
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„Hey … Wo bist du untergeschlüpft?“
„Äh …“ Für einen Augenblick blitzt Panik in seinem Gesicht auf. „Ich verstehe nicht, warum das relevant für unseren Auftrag ist.“
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„Wer hat irgendwas von unserem Auftrag gesagt? Ich betreibe nur Konversation.“
„Ich würde eine rein geschäftliche Konversation bevorzugen, CASCADE.“
Er bleibt in der Bar, bis sie ihn hinauswerfen, und wandert dann in der Stadt herum, bis sie ihn wieder hineinlassen.
Es ist denkbar, dass er sie sogar davon überzeugt hat, ihn hier schlafen zu lassen.
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„Die Tatsache, dass ich offenbar einen obdachlosen Statisten rekrutiert habe, ist äußerst relevant.“
„Ich bin nicht obdachlos, CASCADE, ich warte nur hier auf dich, weil du mir das aufgetragen hast.“
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„Du weißt, dass es bei Foto 24 ein Bett für dich gibt, oder?“
„Natürlich weiß ich das! Ich habe … eine bessere Unterkunft gefunden.“
Es ist keine Selbstvergessenheit, zumindest nicht zuvorderst – da ist etwas anderes, das ihn zurückhält.
Angst. Ein Schritt zurück an diesen Ort, und seine Fantasien darüber, das Original zu sein, werden über ihm einstürzen.
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„Gut, Prägung, und jetzt reibe ich deine kahle Stelle, ob du das willst oder nicht.“
„Argh. Na gut …“ Er senkt missmutig den Kopf, um den haarlosen Halbmond freizulegen.
Eine kleine, widergespiegelte Hershel starrt zu dir zurück, umgeben von Haaren.
Du reibst.
Eine uralte und scheinbar unerschöpfliche Glücksreserve.
Wie eine gut geschrubbte Badezimmerfliese.
Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.
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Du reibst, kräftig.
„Au. AU!“
„Gut, das mag jetzt schräg klingen, aber ich werde deine kahle Stelle reiben, weil das Glück bringt.“
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„Wie bitte?“
„Ich habe das getan, als du im Koma warst, klar, und es hat funktioniert.“
„Das ist mein Privileg als Anführerin des Teams und originale Hershel.“
„Zwing mich nicht dazu, es nochmal zu sagen, PSEUDOPOD.“
„Wie bitte?“
„Ich habe das getan, als du im Koma warst, klar, und es hat funktioniert.“
„Nun, was auch immer du getan hast, während ich bewusstlos war … Du wirst es nicht weiter tun.“ Er blickt dich argwöhnisch an.
„A-ha! Du gibst also zu, dass du bewusstlos warst!“
„Das bedeutet nicht, dass ich die Prägung bin … Vielleicht hast du mich beim Schlafen erwischt.“ Er tut es ab, aber da ist der Hauch eines Zweifels.
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„Komm schon, das juckt dich doch nicht.“
„Und wie es das tut. Hände weg, du Ekel.“ Er hebt die Hand, um seine kahle Stelle zu schützen.
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Du reibst über seine kahle Stelle für erneutes Glück.
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„Argh … Dann mach.“ Er senkt wieder seinen Kopf.
Ein vertrautes, immaterielles Gefühl des Wohlbefindens wird von der kahlen Stelle zu dir übertragen.
„Danke.“
Er bleibt still, als ihn ein kleiner Schauder durchläuft.
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„Ahh, das ist es.“
„Hörst du bitte auf damit? Einmal pro Tag ist mehr als genug.“ Er bebt irgendwie, als würde er deine grapschenden Hände abschütteln.
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„Sei bereit. Ich werde dich anrufen.“ [Du gehst.]
„Ich werde hier sein …“
„Wenn das nicht die Geprägte ist.“ Entspannt am Tisch und offensichtlich bereits etwas betrunken hebt PSEUDOPOD höhnisch eine Augenbraue.
„Hey, PSEUDOPOD.“
„Tatsächlich bevorzuge ich Hershel. Wir müssen aber einen anderen Namen für dich finden.“
„Wie bitte?“
„Ich kam hier herein und stellte mich als Hershel vor. Niemand hat mit der Wimper gezuckt.“
„Das Volk hat gesprochen.“
Das Lächeln eines wilden Sieges.
Es ist, als würde man seine übelsten Elemente in einem männlichen Körper vereint sehen – in einem hässlichen obendrein.
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„Es ist nicht vorgesehen, dass du herumspazierst und den Leuten deinen Namen sagst. Geschweige denn meinen.“
„Keine Sorge. Ich habe niemandem dein Kryptonym verraten. Und was den Namen anbelangt, es ist meiner, nicht deiner.“
Das letzte Mal, als ihr geredet habt, war da ein Hauch von Verzweiflung in der Art, wie er darauf bestand, dass er das Original war. Jetzt nicht mehr. Jetzt hatte er Tage Zeit, sich selbst mit dieser Idee zu indoktrinieren.
„Wie auch immer, was willst du, Prägung Hershel?“ Gleichzeitig trotzig und gemächlich wendet er dir den Kopf zu.
Und immer noch ohne Hose.
„Du bist nicht nur eine Prägung, du bist nicht mal eine besonders gute.“
„Warum bist du dann hier? Für eine nicht besonders gute Prägung scheinst du aber ziemlich erpicht darauf zu sein, mich in deinem Team zu haben.“
„Könnte es sein, dass du tief in dir drinnen bereits weißt, dass ich das Original bin?“
„Es ist mir egal, was deine 'neuen Freunde' denken. Die Oper weiß, dass ich das Original bin, und nur das zählt.“
„Im Augenblick.“ Er blickt weg.
Er hat deutlich gemacht, dass er dich bei der ersten Gelegenheit, die sich ihm bietet, hintergehen wird. Eine Treulosigkeit, die so offenkundig ist, dass es irgendwie einfacher ist, mit ihr umzugehen.
„Das geht jetzt zu weit. Denke, was du willst, aber meinen Namen bekommst du nicht.“
„Zum letzten Mal: Du Prägung. Ich Original.“
„Für dich vielleicht. Aber frag meine neuen Freunde hier, wer Hershel ist, und sie werden sagen, dass ich das bin.“ Er lächelt selbstgefällig.
In der Umgebung ist eine deutliche Abwesenheit von 'neuen Freunden' zu beobachten.
„Denke, was immer du willst, die Oper wird dich sezieren und studieren, du Freak.“
„Der erste Operant, der sich einem höchst experimentellen luzianischen Prägungsprozess unterzieht? Der wird monatelang viviseziert.“ Er stößt auf dich an.
„Mein Beileid.“
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„CASCADE. Ist die Zeit gekommen?“
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„Ich bin hier, um dich zu fragen, ob ich bei dem Auftrag auf dich zählen kann, aber es scheint, dass du voll und ganz dabei bist.“
„Bis zu den Eiern.“ Ein einzelnes Nicken.
„Lass mich dich nur eines fragen …“ Er prüft die Umgebung nach möglichen Zuhörern. „Wir werden jemanden eliminieren, oder?“
„Ja.“
„Nur damit du es weißt … Ich bin bereit.“
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„Und du wirst mit jedem arbeiten, mit dem ich dich bitte, zu arbeiten?“
„Ja, natürlich … Warte.“ Er hebt eine Hand.
„Nicht mit jedem. Es gibt da eine Handelsagentin, die ich wirklich verabscheue. Ich erinnere mich nicht an ihren Namen …“
„Ich … weiß vielleicht, von wem du sprichst.“
„Du musst sie kennen, sie arbeitet auch für das Im- und Export-Büro …“
„Jetzt, wo ich darüber nachdenke, ich kann mich nicht mal an ihr Gesicht erinnern …“
Wenn er gegen die Grenzen seines Gedächtnisses läuft, droht die Fantasie einzustürzen.
„Nur ein starkes Gefühl, von jemandem beurteilt zu werden … jemand Langweiligem … und der Wunsch, ihr ins Gesicht zu schlagen.“
Wie eine epische Romanze aus der Mythologie hallt dein unsterblicher Hass auf Eszti in deinen Inkarnationen wider.
„Das ist eine Übertreibung. Ich wollte sie nicht schlagen.“
„Ich will es.“ Er blickt dich ohne Scham an.
Er ist wie ein Labor, in dem du siehst, was du tatsächlich denkst, bar jeglicher Nettigkeiten.
„Ja, das ist Eszti. Sie nervt.“
„Eszti …“ Er denkt über den Namen nach, vertraut und verachtet.
„Sie wird nicht kommen. Irgendwer sonst?“ (Weiter.)
„Nein. Sie ist die Einzige, glaube ich …“
Verzweigung
Verzweigung
Verzweigung
„Wie sieht sie aus?“
Du sagst nichts. Wartest.
„Kannst du mit einer Waffe umgehen?“
„Ich dachte an etwas Eigenwilligeres.“ Er beugt sich vor. „Etwas, über das die Leute reden werden, weißt du.“
„Ihr einen ihrer schmuddeligen synthetischen Kniestrümpfe in den Hals stopfen und dann zusehen, wie sie erstickt.“
„Das ist verstörend eifrig. Bleiben wir bei den Schusswaffen.“
„Oder ist es einfach nur der richtige Grad an Eifer?“ Er wackelt mit seinen Augenbrauen.
Nichts weiter als eine Einsatz-Bürde und, was schlimmer ist, eine, die in Echtzeit automatisch falsche Geschichte generiert.
Verzweigung
„Ich preise deine Kreativität. Wir brauchen diese Art unkonventionellen Denkens.“
„Agenten des Im- und Export-Büros müssen auf jede Eventualität vorbereitet sein.“
„Gut, das wollte ich hören.“ [Zurück.]
„Sag nur das Wort.“
Verzweigung
„Du wirst es am Tag deines Auftrags herausfinden.“
„Wie kommst du darauf?“
„Aus dem Bauch heraus. Die gnadenlosen Gezeiten des internationalen Handels, ich kann spüren, wie sie sich wenden.“
Es liegt in der Luft. Im Geruch deines Schweißes, im Rhythmus deines Atems.
„Gut, das mag jetzt schräg klingen, aber ich muss deine kahle Stelle reiben.“
„Wie bitte?“
„Das bringt Glück. Und das brauche ich.“
„Nun, wenn du dir sicher bist …“ Er senkt seinen Kopf und entblößt den haarlosen Fleck.
Du reibst.
Eine uralte und scheinbar unerschöpfliche Glücksreserve.
Wie eine gut geschrubbte Badezimmerfliese.
Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.
„Darf ich jetzt was von dir reiben?“
„Nur Führungskräfte dürfen Untergebene reiben. So was nennt sich Organisationsstruktur.“
„Struktur, klar. Cool.“ Er blickt finster drein.
Verzweigung
„Reib doch selbst deine kahle Stelle, das ist großartig.“
Du siehst, wie er diskret seinen Kopf befühlt und wenig überzeugend reibt.
So kann das nicht funktionieren. Man muss dran glauben.
„Tut mir leid, keine kahle Stelle.“
„Ah. Na dann.“
„Hinterfrage es nicht. Tu es einfach.“
„Ich glaube nicht, dass mir das gefällt.“ Er lehnt sich plötzlich verlegen zurück.
„Na schön, wie du magst. Wenn ich an einem Mangel von Glück sterbe, dann ist das allerdings deine Schuld.“
„Na gut, na gut! Dann mach …“ Er senkt seinen Kopf und entblößt den haarlosen Fleck.
„Darf ich nochmal reiben?“ (Du streckst deine Hand nach seiner kahlen Stelle aus.)
Verzweigung
„Natürlich. Gemäß der Organisationsstruktur.“ Er präsentiert seinen Kopf.
Ein vertrautes, immaterielles Gefühl des Wohlbefindens wird von der kahlen Stelle zu dir übertragen.
„Danke.“
Er lässt das Reiben feierlich über sich ergehen.
Diese Tradition ist ihm heilig.
Verzweigung
„Ahh, das ist es.“
„Du hast das vorher schon getan, CASCADE. Es braucht Zeit zum Wiederaufladen.“
Verzweigung
„Sei bereit. Ich werde dich anrufen.“ [Du gehst.]
„Bin ich. Ich bin bereit.“
„CASCADE.“ Er sammelt sich in seinem besten professionellen Auftreten.
Allerdings immer noch ohne Hose.
„Ich hatte mir langsam Sorgen gemacht, dass du nicht kommen würdest.“
„Warum?“
„Ich dachte, dass dich vielleicht unsere Rivalen geschnappt hätten.“ Ernsthaft und besorgt.
Es ist nicht nur Ernsthaftigkeit … Eine Art Anti-Ironie füllt seine Stimme. Ein vorsätzlicher, erzwungener Glaube.
Und darunter der Abgrund des Zweifels.
Das ist genau die Art, wie diese Kinder die Geschichte dieser Wolfserie lernen – Dichtung, mit einer Ernsthaftigkeit vollgesaugt, die alles im echten Leben überflügelt.
Richtig, das hätte ich fast vergessen …
„Jetzt, wo ich weiß, dass sie hinter uns her sind, sehe ich überall ihre Schergen.“
Verzweigung
„Wie hast die sie erkannt, diese … rivalisierenden Sockenimporteur-Schergen?“
„Psst!“ Er sieht sich auf Knöchelhöhe um.
„Synthetik. Fortschrittliche Aramid-Faserstoffe luzianischer Herkunft, strahlend gefärbt. Mehr von ihnen, als du dir vorstellen kannst.“
Nahezu die gesamte Stadtbevölkerung unter dreißig, die meisten von ihnen süchtig nach luzianischer Mode.
Verzweigung
„Du verrichtest großartige Arbeit, PSEUDOPOD. Mach weiter so.“
„Heute kam hier ein Mann rein, ganz ohne Socken. Sandalen.“ Er schüttelt sich vor Abscheu. „Und weißt du, was er getan hat? Er hat mir zugewunken, als er durch die Tür kam.“
Die Importeur-Rolle ist einfach nicht tief genug, um seine gesamte Persönlichkeit zu beherrschen, also wird sie von der Natur multipliziert beim Versuch, den leeren Raum zu füllen, wo eine Person sein sollte.
„Gruselig.“
„Ich weiß, aber keine Sorge, CASCADE, ich habe ihn neutralisiert.“
Du hättest ihn nie unbeaufsichtigt lassen sollen.
„Mal sehen, wie er im Einsatz ohne Geld und ohne Dokumente zurande kommt.“ PSEUDOPOD grinst und hält eine Brieftasche in die Höhe.
Statt eines Gemüses hast du einen Mann in einer dauerhaften psychotischen Krise geschaffen. Und jetzt raubt er zufällige Passanten aus.
„Das war's. Keine ungeplanten Neutralisierungen mehr, PSEUDOPOD. Du wartest auf meine Befehle.“
„Na gut. Ich hatte einfach Initiative gezeigt …“
„Wie auch immer … Welche Neuigkeiten hast du für mich, CASCADE? Ist die Zeit gekommen?“
„Gegnerische Gelder müssen der Volkskasse zur Umverteilung übergeben werden.“ (Du hältst deine Hand auf.)
„Natürlich, natürlich.“ Er übergibt es ohne Zögern.
Solange es um Socken geht, gibt es nichts, zu was du diesen Kerl nicht bewegen kannst. Er ist eine Bedrohung.
„Definitiv einer von ihnen.“
„Überlass das in Zukunft mir.“
„Keine Sorge, CASCADE, ich habe ihn neutralisiert.“
„Ich verstehe.“
Verzweigung
„Nein, zum Glück war ich immer einen Schritt voraus.“
„Gut, gut.“
„Ja, diesbezüglich … Es wäre besser, wenn du unsere Rivalen nicht mehr erwähnen würdest. Aus Sicherheitsgründen, weißt du.“
„Ja, ja. Du hast recht.“
„Denkst du, ich habe all den Ärger mitgemacht und dich durch Portofiro gejagt, um dich nicht einzusetzen?“
„Nein, überhaupt nicht, aber …“ Er blickt sich argwöhnisch um.
Verzweigung
„CASCADE. Ist die Zeit gekommen?“
Verzweigung
„CASCADE. Ich … äh …“ Eine merkwürdige Mixtur aus Hoffnung und Verzweiflung blitzt in seinen Augen auf, als du dich näherst.
Und immer noch keine Hose.
„Ich dachte schon fast, dass du nicht kommen würdest.“
„Warum?“
„Ich weiß, dass du mich nicht ausgeschaltet hast, aber ich dachte …“
„Vielleicht würde jemand anderes kommen.“
Er weiß, dass er ein loses Ende ist, und er weiß, was mit losen Enden geschieht.
Jedes Mal, wenn sich diese Türe in den letzten paar Tagen geöffnet hat, war es ein anderer Attentäter der Oper. Er wurde in den letzten paar Tagen zahllose Male getötet.
„Du bist sicher, PSEUDOPOD.“
Er nickt ängstlich.
„Also, was wolltest du? Ist die Zeit gekommen, CASCADE?“
„Wenn du getötet wirst, dann beim Einsatz, von Schlägern des Weinenden Auges.“
„Wirklich?“ Plötzlich sucht er Augenkontakt.
Hoffnung. Die Möglichkeit eines Todes durch feindliche statt freundliche Hände ist zurzeit ein Trost.
„Solange wir sie zuerst fertigmachen.“
„Wenn du gewangt wirst, dann beim Einsatz, von Schlägern des Weinenden Auges.“
„Denkst du, ich habe all den Ärger mitgemacht und dich durch Portofiro gejagt, um dich nicht einzusetzen?“
„Ich denke nicht, es ist nur … Nun, ich weiß, dass du mich nicht ausgeschaltet hast, aber ich dachte …“