Die Ranken des Schimmels bäumen sich sanft auf, als du dich näherst.

Die Ranken des Schimmels bäumen sich sanft auf, als du dich näherst.

Er freut sich, dich wiederzusehen.

Was für eine Art Schimmel ist das?

Eine Schleimpilz-Art, wenn du raten müsstest.

Physarum polycephalum, um genau zu sein.

Woher weiß ich das denn?

Kurzlebige Schimmelphase um 63.

Woher soll ich das denn wissen?

Eine schimmlige Vermutung.

Tut er irgendwas?

Nicht wirklich. Zumindest nichts, was sich beobachten lässt.

Aber er hat irgendwas vor …

Stilles Kalkül. Chemische Verhandlungen. Abtasten der Umgebung. Schimmel-Zeug eben.

Klar. Passive Überwachung.

Nichts so Hochgestochenes. Er verbreitet sich hier ein bisschen, schrumpft dort ein wenig. Ohne Ziel. Ohne Controller. Nur Feuchtigkeit und Zeit.

Du schaust dir die Ranken an.

Tausende dünne Antennen. Die Ranken scheinen Nähte und Risse glattem Beton vorzuziehen.

Er klettert nicht schnell, aber er klettert.

Ausnutzen von Schwachstellen. Respekt.

Solide Operanten-Instinkte.

Ekelhaft und unnatürlich.

Und doch sind Pilze älter als Städte.

Wenn er so schlau ist, will ich mal sehen, wie er Bleichmittel überlebt.

Er muss kein Bleichmittel überleben. Er muss nur dort wachsen, wo kein Bleichmittel ist.

Du folgst der Ausbreitung des Schimmels.

Der dichtere Teil sitzt ganz unten, wo der Boden leicht abknickt. Von dort teilen sich die Wüchse zu den Seiten und nach oben auf, wo sie sich gabeln.

Du siehst nach oben.

In der oberen Ecke befindet sich ein altes Lüftungsgitter. Es ist quadratisch und rostbesetzt.

Kein Kondenswasser, keine Wasserflecken oder sonstige Anzeichen von Tropfen. Daher kommt er nicht.

Wie weit hat er sich ausgebreitet?

Du lockerst den Fokus deiner Augen und das Silo definiert sich neu – nicht als Monument, sondern als Geometrie.

Da.

Kondensspuren entlang des Kabelbaums. Leichte Verformungen an den Deckenplatten, die durch die Belastung der Feuchtigkeits-Fäule entstanden sein dürften – und schwarze Ränder rund um einen Lüftungsschacht, die weder Rost noch Ruß sind.

Du verfolgst die Spuren weiter.

Du verfolgst die Spuren durch Ziegel und Rohre entlang Nischen und versiegelten Korridoren zurück, die kein Mensch erreichen kann.

Alles fing auf der Unterebene drei an. Von dort hat es sich wie ein Gebet durch Kanäle und Leitungen gearbeitet. Eine langsame Pilzpredigt.

Er ist überall.

Unter diesem Silo befindet sich jetzt ein zweites – weich, feucht und träumend.

Wen interessiert es, wo er herkam? Mich nicht.

Du legst das Ganze für den Moment unter 'gewöhnliche Feuchtigkeit' ab.

Er kam definitiv von dort. Das ist nur ein kleiner Fleck, der in der Ecke kauert, als würde er sich vor dir verstecken.

Dann also nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste.

Gar nichts.

Das ist kein Befall. Nur ein einsamer Fleck dunkler Feuchtigkeit ohne Ambitionen.

Ich weiß nicht … (Du kneifst die Augen stärker zusammen.)

Du versuchst, dir Querschnitte und Rohrleitungen vorzustellen, aber dir fällt nichts ein.

Genug von dem ekelhaften Zeug. [Zurück.]

Der Schimmel glänzt, als du dich zurücklehnst.

Du nimmst eine Probe.

Du schiebst den Dietrich direkt unter den Rand des Auswuchses. Eine der dünneren Ranken hebt sich reflexartig an, als du sie berührst.

Eine der dünneren Ranken hebt sich reflexartig an, als du sie berührst.

Du sammelst sie auf.

Du kippst die Form in einen Behälter neben dir, zerbrechlich wie Asche, und steckst die Probe dann in die Tasche.

Dafür braucht es einen Spezialisten oder zumindest etwas in der Art. Ein Arzt wäre ein guter Anfang.

Du solltest deine winzige Geisel zu einem Medizinexperten bringen und unter die Lupe nehmen lassen.

Wieder der falsche Winkel – das Multitool rutscht weg und trennt ein frisches Stück Schimmel vom Mutter-Schimmel ab.

Es landet auf deiner ungeschützten Zunge und rutscht deine Kehle hinab.

Schon wieder?

Das wird langsam dein Ding.

„Hör bitte auf, meinen Schimmel zu essen, CASCADE. Der ist Eigentum von M.I.H.O.“

Toll. Cool. Gute Arbeit, Hershel, du lieferst richtig ab.

Zumindest hat er da unten einen kleinen Freund.

Die Vorhut.

Du festigst deinen Griff und hältst die Spitze deines Schraubenzieher bereit.

Das Werkzeug schnellt nach vorn und du korrigierst zu stark. Eine feuchte Strähne schießt nach oben – ein gelbes, viskoses Seil aus lebendigem Kleister – und landet direkt in deinem Mund.

Warmer Hüttenkäse, den jemand durch Batteriesäure gezogen hat.

Zwei Finger in den Mund. Keine Würde.

Dein Magen zieht sich zusammen. Deine Kehle wird enger. Du zuckst nach vorn und würgst so stark, dass du Sterne siehst. Aber so leicht gibt der Schimmel seine Position nicht auf.

„HOLOCENE. Ich glaube, ich habe eben ein bisschen Schimmel verschluckt.“

„Da kann man nichts machen, CASCADE. Er hat deine Epiglottis erobert.“ Er zuckt mit den Schultern. „Das ist hier auch so ziemlich das Uninteressanteste, wenn du mich fragst.“

Du schätzt die Situation im Raum ein.

Das hat nichts mit Reinigung zu tun. Nicht mal mit diesem Raum.

Es hat mit HOLOCENE zu tun, oder?

Natürlich. Da ist noch ein Raum hinter diesem hier, der im Kopf deines ehemaligen Doubles versiegelt ist.

An den Fenstern zucken die Vorhänge. Im Inneren vermischen sich Stapel zerlesener Träume und Erinnerungen miteinander.

Wie komme ich rein?

Du brauchst einen Schlüssel.

Er will, dass du etwas findest, was er dir nicht geben kann. Es ist getarnt, aber nicht versteckt. Also vermutlich etwas wie …

… Dieses Papier da.

Das? Das hätte er mir auch klarmachen können.

Vielleicht kann er das nicht. Oder er glaubt, es nicht zu können.

Die Fernbetrachter! Löffel-verbiegende Voyeure der Gäng!

Das hat nichts mit Reinigung zu tun. Nicht mal mit diesem Raum. Es geht um dieses einzelne Blatt Papier und das, was darauf steht.

Eine spontane intermaterielle Manifestation. (Du kneifst die Augen zusammen.)

Vielleicht. Oder dir ist einfach was entgangen.

Hat er das fallen lassen, als ich nicht hingeschaut habe?

Dein ehemaliges Double ist mit einem losen Faden an seinem Ärmel beschäftigt.

Falls ja, war er schnell.

Das ist ein großer Raum.

Aber es braucht nur einen kleinen Schlüssel, um ihn zu öffnen.

Er muss da drin einsam sein, das weiß ich.

Deshalb schleichst du draußen im Dunkeln rum und versuchst, reinzukommen.

Niemand weiß, dass du hier unten bist. Lass das mal einen Moment sacken.

„Ich komme hier nie wieder raus, oder?“

„Reiß dich zusammen, CASCADE. Du klingst ganz hysterisch.“

Der Raum ist eines dieser fetten, langweiligen Bücher, die du niemals zu Ende lesen wirst. Du hast noch nicht mal die erste Seite geschafft.

„Muss ich den ganzen Raum einschätzen?“ (Du lässt deine schlaffen Arme schwingen und stampfst auf den Boden.)

„Ich weiß nicht, wovon du da redest, CASCADE, ich habe dich nur gebeten, ihn in Ordnung zu bringen. Aber mach nicht nur eine Reinigung draus – sei eine wachsame Operantin und kontrollier ihn.“

Der Raum gehört jetzt dem Schimmel. Der Räumungsbescheid folgt und ist ab jetzt gültig.

„Wusstest du, dass du da hinten ein echtes Schimmelproblem entwickelst?“

„Sehr oberflächliche Analyse, CASCADE. Das ist echt peinlich.“

Nett hat er es hier, wenn man die Umstände betrachtet. Viel Platz, aber spartanisch – und ruhig.

„Also arbeitest du jetzt von zu Hause aus?“

„Fleißig. Ich bin seit fünf Jahren Silo-zufrieden und werde es auch weiterhin bleiben.“

Du bist im Keller des Kellers. Ein schneller Blick sagt dir alles, was du wissen musst.

„Das ist die unterirdische Masturbationshöhle einer Jungfrau.“

„'Masturbationshöhle'?“

„Ja. Die Höhle, in der du masturbierst.“

„Schau genauer hin, CASCADE. In diesem Raum ist keine Pornografie zu finden. Kein 'Schmuddelmagazin' und kein 'dreckiger Film' weit und breit.“

„Kein 'Geheimversteck'?“

„Du klingst enttäuscht. M.I.H.O. ist es auf jeden Fall.“

„Ah. Dafür ist die Fernansicht also.“

„CASCADE. Wir wissen beide, dass 'Belästigung am Arbeitsplatz' ein bourgeoises Konstrukt ist. Es ist alles dasselbe … hör bitte auf.“

„Aber ein Mann mit fast perfektem Erinnerungsvermögen braucht auch gar kein Material, oder?“

Das mache ich nicht weg. [Du gehst.]

Du wendest dich vom Schimmel ab. Er zittert, als du gehst.

Ein dunkler Fleck glitzernden Schimmels schält sich vom unteren Ende der gegenüberliegenden Wand.

Feucht. Leicht angehoben. Fast schon flaumig, als würde er schwitzen.

Du schaust genauer hin.

Der Schimmel hat eine vage und ungewöhnliche Form und erinnert an bösartige schwarze Flecken auf Röntgenbildern. Gelbe Ranken ziehen sich darüber.

Nein, danke. [Du trittst zurück.]

Du überlässt den Schimmel seinem stillen Fortschritt.

Wie das Gedächtnis einer Wunde.