„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

Deine Statistin kauert vor dem Schrein wie ein reumütiger Mönch, die Hände gefaltet.

„Hey, ich muss mit dir über jemandem aus dem Gefolge des Lichs reden …“

Sie schaut bei deiner Stimme auf. Die Farbe ihrer Augen hat sich verändert. Ihre Pupillen sind groß und tiefschwarz.

Sie hat ihn schon gesehen.

„Du hast mit ihm geredet.“

Eine Anschuldigung.

„Er könnte ein anderer Typ sein.“ (Du lügst.)

„Du weißt, dass es so ist. Ich kenne ihn. Ich sehe ihn.“

Geflüstert, eindringlich, brodelnd.

DIE STATISTIN IST WIEDER SELBSTBEWUSST GEWORDEN. EINDÄMMUNG SO SCHNELL WIE MÖGLICH STARTEN.

„Ich bring ihn um.“

„Er ist echt gefährlich. Er hat hier oben schon jemanden umgebracht.“

„Ich weiß, dass er verdammt gefährlich ist, Hershel, ich war dabei.“

Du erkennst ihre Stimme kaum wieder, sie kommt dir wie die einer Fremden vor, die aus einem roten Nebel auftaucht.

Sie steckt irgendwo zwischen Panikattacke und Blutdurst.

„Mach dir keine Sorgen. Das wird ganz einfach.“

Alternative Formulierung

„Ich zeig dir, dass ich das Zeug zur Opernsängerin hab. Das wird ganz einfach.“

Beim letzten Wort versucht sie zu lächeln, aber es sieht eher aus wie ein unnatürliches Zucken, als wäre das Uhrwerk kaputt.

„Auf keinen Fall.“

„Ich dachte, Improvisation im Theater wäre was Gutes? Tu mir das nicht an. Du kannst nicht von mir verlangen, ihn zu ignorieren.“

Sie macht es sowieso, egal was du sagst.

„Was willst du machen?“

„Ich kann ihn verfluchen.“

Was zum Teufel …

Lass sie ausreden!

Sie holt ein graues, untertassenförmiges Gerät aus ihrer Tasche.

Kleine Schaumstoffstücke kleben daran, und an der Seite sind abgebrochene Teile. Sie hat es von etwas anderem abgerissen.

„Es kommt von dem Headset für die Schlafstudie, das du getragen hast, dem Teil, der steuert, was du siehst und fühlst. Ich habe es ein bisschen verändert.“

„Du hast das vorher nicht gesagt.“

„Ich wollte nicht, dass du denkst, ich würde dem Plan nicht vertrauen oder so …“ Sie leckt sich die Lippen und senkt ihre Stimme. „Ich habe das mitgebracht, für den Fall, dass wir erwischt werden.“

Eine Arsenkapsel. Clever.

Sie hat sich eine Selbstmordmaschine gebaut. Oder es zumindest versucht.

„Wie hast du es geändert?“

„Also, es sagt dem Gehirn, was es sehen, fühlen und tun soll, oder? Also drück ich hier auf die Seiten“, sie tippt drauf, „und es denkt, es sitzt auf jemandes Kopf.“

„Und … es wird dem 'Gehirn' sagen, dass es sich selbst zerstören soll.“

Nekrotechnische Zauberei. Echt krass!

Moment mal, nein. Das kann sie unmöglich getestet haben. Keine ungetesteten Gadgets bei deinem großen Auftrag.

„Hast du das … schon mal ausprobiert?“

„Natürlich nicht. Ich hab nicht einfach so Ersatzhirne rumliegen, Hershel.“

Bitte, bitte, bitte lass sie es ausprobieren …

„Klingt ziemlich gefährlich …“

„Ja, genau darum geht's.“

„Krank.“

„Ekelhaft.“ Sie stimmt zu und grinst.

Total blutrünstig.

„Wenn ich ja sage, wie würdest du es bei ihm anwenden?“ (Weiter.)

„Das Signal hat keine große Reichweite, aber es ist so gemacht, dass man es am Körper tragen kann, sodass es auch durch Stoff hindurchgeht.“

Ein umgekehrter Taschendiebstahl … verstohlen, schwierig. Sie schafft das.

Halt sie auf. Er könnte sie erkennen und Alarm schlagen.

„Er sagt, er stirbt sowieso.“

„Ist mir egal, was er sagt. Ich kann nicht glauben, dass du mit ihm gesprochen hast.“

Kurz davor, dich eine Verräterin zu nennen.

„Was, wenn er dich erwischt und erkennt?“

„Komm schon. Wenn er sich überhaupt an mich erinnert, dann als Schrei oder als blauer Fleck. Ich könnte ihm begegnen, er würde es nicht mal merken.“

Wenn sie Erfolg hat, gibt es vielleicht einen Luzianer weniger, um den man sich Sorgen machen muss.

Die Chancen standen sowieso gegen euch. Vertrau darauf, dass sie es hinbekommt.

„Mach lieber zwei Nullen daraus. Er stirbt heute.“

„Ja. Verdammt ja.“

Schau sie dir an, total verrückt vor Blutdurst. Wunderschön.

„Jetzt tun wir mal so, als würden wir uns nicht kennen.“ Sie grinst und wendet ihre Aufmerksamkeit wieder dem Schrein zu.

„Nein, K. Gib es mir.“

Du reißt ihr das Gerät aus der Hand und wirfst es weg. Sie schaut teilnahmslos zu, wie es in der Natur verschwindet.

Du hast das echt gut hingekriegt. Super.

„Ich … verdammt.“

„Na gut. Dann tun wir wieder so, als würden wir uns nicht kennen.“

„Er ist echt gefährlich. Er hat hier oben schon jemanden gewangt.“

„Der Lich, K. Wir konzentrieren uns auf den Lich.“

„Scheiß auf den Lich. Das macht es einfacher. Schalte einen seiner verdammten Wachen aus.“

„Zu riskant. Wir sollten uns an den Plan halten.“

„Scheiß auf den Plan. Das macht es einfacher. Schalte einen seiner verdammten Wachen aus.“

„Geht's dir gut?“

„Bald schon.“

„Wir müssen uns auf die Aufgabe konzentrieren.“

„Scheiß auf die Aufgabe.“

„Ein toller Tag für einen Schrein!“

Sie schaut bei deiner Stimme auf. Die Farbe ihrer Augen hat sich verändert. Ihre Pupillen sind groß und tiefschwarz.

Etwas Dunkles ist in ihr aufgestiegen und hat alle Farbe aus ihrer Seele gefressen.

„Du hast mit ihm geredet.“

„Mit wem?“

„Wie kannst du ihn nicht erkennen? Du warst doch dabei, du hast sein Gesicht gesehen.“

„Er hat mich verhört.“

Er nimmt einen langen Zug von seiner Zigarette und guckt dich von unter seiner Decke aus an.

„Du verlierst die Kontrolle, K.“

„Nein! Du bist verdammt … Wie kannst du ihn nicht erkennen? Du warst doch dabei, du … du hast sein Gesicht gesehen.“

„Er ist hier, Hersh.“

„Ja, ich weiß. Wir werden ihn umbringen.“

„Nicht der Lich.“ Sie sagt das mit zusammengebissenen Zähnen.

„Siehst du ihn nicht? Erkennst du ihn nicht?“

„Der Mann da drüben. Luzianer. Ich kenne ihn von meinem Verhör. Er war es.“

„Wo?“

„Da drüben, zwischen den Bäumen.“

„Du kannst dir nicht sicher sein.“

„Ich bin mir sicher. Der da, zwischen den Bäumen.“

„Ja, ich weiß. Wir werden ihn wangen.“

„Wer?“

„Wo?“

Sie schaut mit ihrem finsteren Blick nach Süden, durch die Bäume hindurch.

Wow, sie ist eine gute Schauspielerin. [Du gehst.]

Du drehst dich von dem traurigen Bild weg.

„Hallo, Hersh.“

„Du kopierst meinen Look. Das ist total mein Look.“

„Was?“ Sie schaut nach unten und blinzelt, als ihr klar wird, was los ist. „Oh wow, ich bin irgendwie so ähnlich angezogen wie du … Ist das okay?“

Plötzlich schüchtern.

Dein faulstes Outfit ist für sie der Höhepunkt ihrer Spionagetätigkeit. Du hast einen schrecklichen Präzedenzfall geschaffen.

„Es ist echt eine super Idee, meinem Beispiel zu folgen.“

„Krank.“ Sie strahlt.

„Ich mag es nicht, wenn Leute meinen Stil kopieren. Außerdem passt das gar nicht zu dir.“

Ihr Haar hängt traurig herunter.

„Oh … Mist. Tut mir leid.“

„Ich sehe, du bist als die coolste Spionin aller Zeiten getarnt.“ (Du zeigst auf dich selbst.)

Sie schaut an sich runter und merkt langsam, was los ist.

„Scheiße. Ich hab gar nicht nachgedacht … Ich dachte nur, ich sollte normal aussehen. Wie ein normaler Spion. Und es hat Taschen.“

Sie wedelt mit den Händen darin herum, um das Volumen zu zeigen.

„Ist das okay?“

„Ja, ich glaub dir voll. Hab dich fast nicht erkannt.“

„Nein, du siehst unbehaglich und strahlend aus.“

„Ist das dein Undercover-Outfit?“

„Ja! Ich dachte mir … du weißt schon. Ich sollte cool aussehen. Spionen-cool. Neuer Regenmantel. Taschen.“

„Coole Klamotten, K.“

„Danke! Ich dachte mir schon, dass ich cool aussehen sollte. Spionen-cool. Schau mal, Taschen.“

„Wie findest du das Team?“

„Es ist krass, wieder Teil des Trupps zu sein. KALEIDOSCOPE ist echt cool.“

Ein leichtes Rosa auf ihren Wangen.

„Magst du ihn?“

„Nein! Er ist einfach … weißt du. Er sieht ziemlich gut aus. Und er ist ein Operant.“

Septimus und KALEIDOSCOPE, echt cooler Geschmack bei Männern. Erste Analyse: Selbstzerstörung.

„Für EMTERR.“

„Ja, ja, ich meine … ja. Klar würde ich das nie machen, weißt du. Nur. Das heißt nicht, dass ich nicht gucken darf.“

„Und außerdem ist Ramses echt super. Er hat mir gezeigt, wie man viele der Technologien benutzt, die ich immer noch nutze, und mir den Einstieg erleichtert.“

Sie hat ihn übertroffen.

„Zeig ihm deine Traumausrüstung, wenn wir zurück sind. Er wird begeistert sein.“

„Wir haben darüber gequatscht. Er meint, ich sei die Erste, die Runenskript mit biointeraktiver Hardware kombiniert. Er sagt, ich hätte ein ganz neues Gebiet erfunden.“

Nicht auch noch er. Alle sind total verrückt.

„Na ja … Ich meine, erfolgreich kombinieren. Ohne jemanden zu töten oder so.“

„Menschen sind dabei gestorben, und du hast es trotzdem versucht?“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass schon Leute beim Versuch, einen Minister zu ermorden, ums Leben gekommen sind. Wir sind immer noch da.“

„Ja, Ramses wird sich voll darauf stürzen.“

„Total krank.“

„Er wird total sauer sein, dass du ihm zuvorgekommen bist.“

„Hehe.“

„Ich hätte ihn nicht mitbringen sollen. Es geht ihm nicht gut.“

„Hoffentlich nicht … tödlich, oder?“ Sie schluckt.

„Wir sind alle krank, Karo. Das ist einer der Gründe, warum unseren Trupp so krass ist.“

„Wow. Wow! Das ist so wahr.“

Sie hat echt verstanden, wie cool wir sind.

Alter Witz: Was ist der Unterschied zwischen einem Opfer und einem Märtyrer? Du kannst dich jetzt nicht mehr an die Pointe erinnern.

„Nur ein bisschen krampfhaft.“

„Das klingt gut. Wir hatten alle schon mal ein paar Krämpfe.“

Sie kichert nervös und hofft, dass es ein Witz ist.

„Nur im Kopf.“

„Hehe. Ja. Vielleicht ist es das alles … Musik.“

„Ich meinte das auf eine coole Art und Weise. Er ist zu krank für Aufgaben.“

„Oh! Ich dachte, du meintest … klar. Wie dumm von mir.“

Gute Parade, verdammt ja. Gäng-Parade.

„Es ist echt cool, dass der Trupp wieder zusammen ist.“

„Es ist fast wie früher. Nur ohne Tempo. Oder Vespar. Oder Eszti. Oder HOLOCENE.“

„Ansonsten ist es aber wie früher, als noch alles gut war.“

„Und ja, PSEUDOPOD … ist … ziemlich ruhig.“

„Es ist das Beste, glaub mir.“

„Ach ja? Wow. Cool.“

Sie denkt an den Orden der stillen Mönche in FIST PUNCH III und wie gut die mit ihren tödlichen Worten umgehen können. Echt böse und tödlich.

„Mein Fehler. Ich musste ihm zu seinem eigenen Wohl eine Lobotomie verpassen.“

„Ach? Das klingt ernst.“ Eine Falte bildet sich zwischen ihren Augenbrauen. „Du willst mich doch nicht etwa einer Lobotomie unterziehen, oder?“

„Nur wenn ich muss. Ich benutze den Geistlöscher nicht gern.“ (Du zeigst auf deinen Fuß.)

„Wow. Ja. Keine Sorge, ich werde versuchen, nichts zu tun, was dich dazu bringt, das zu tun.“

„Nein, natürlich nicht.“

„Komisch, vor einem Monat hätte ich mich noch für eine Lobotomie entschieden. Ich wäre der Erste in der Schlange vor dem verdammten Lobotomie-Verteilzentrum gewesen, weißt du?“

„Beim kleinsten Anzeichen von Ungehorsam, ja.“

„Von mir kriegst du nichts. Überhaupt nichts.“

„Es ist existentiell. Du würdest es nicht verstehen.“

„Meinst du?“ Skepsis, mit einem Achselzucken ausgesprochen. „Vielleicht auch nicht.“

„Das liegt an der LASS-Metastasierung. Tödliche Geilheit.“

„Ach ja? Oh, der Arme. Septimus hat mir mal davon erzählt – wenn man nicht aufpasst, kann das tödlich sein, weißt du.“

„Und ja, PSEUDOPOD … ist … na ja, er sieht nicht gerade glücklich aus.“

„Er ist total glücklich. Extrem glücklich. Es ist toll, er zu sein.“

„Ach ja? Ich konnte es einfach nicht erkennen bei all dem … na ja, er sieht aus, als hätte er viel geweint, oder?“

„Keine Ahnung, wovon du redest.“

„Oh? Ja. Mist. Das war vielleicht mein Fehler.“

„Tränen der Freude, weil er für den Trupp ausgewählt wurde.“

„Oh!“, sagt sie skeptisch. „Cool. Schön für ihn.“

„Ein guter Lich-Kill wird ihn aufmuntern.“

„Ja, genau!“, sagt sie mit einem Grinsen. „Er wird sich viel besser fühlen, wenn dieser Mistkerl weg ist.“

Ein Strauß toter Faschisten, um dir das Leben ein bisschen leichter zu machen.

„Nervosität vor dem Einsatz, kein Grund zur Sorge.“

„Ja? Oh, sogar echte Operanten kriegen noch Lampenfieber. Ich hatte gehofft, dass es irgendwann weggeht, aber … Gut zu wissen.“

Ich hoffe auf eine Zukunft, in der sie dauerhaft mutig ist.

„Er hat mich angeschossen!“

„Oh ja, Mist! Sorry, Hersh, das ist nicht cool. Überhaupt nicht cool.“

„Du suchst wohl einen Ersatz für Septimus, oder?“

„Oh …“ Ihr Gesicht verzieht sich. „Nein. Natürlich nicht. Ich wünschte, du hättest ihn nicht erwähnt …“

Diese Frau fühlt sich immer wieder zu Opfern der Weltgeschichte hingezogen. Septimus, KALEIDOSCOPE, du …

„Irgendwie gutaussehend, ja …“

„Stimmt's? Ich glaube, es liegt an den Kopfhörern.“

„Geh nicht da hin. Er behält die Kopfhörer auf.“

„Während …? Oh.“ Sie runzelt die Nase. „Oh! Komisch.“

Sie sagte „Komisch“ zu deinem Nutzen. Ihre sexuelle Anziehungskraft ist gerade noch ein bisschen stärker geworden.

„Ich bin aber natürlich cooler.“

„Ja, klar. Du bist echt witzig, wenn du so tust, als wärst du unsicher.“

„Er ist EMTERR, vergiss das nicht.“

„Du meinst Ex-EMTERR? Aber ja, ich bin auf der Hut. Maximale Bühnenkunst.“

„Er macht mir Angst.“

„Ich weiß. Heiß, oder?“

Groß, dunkel und versaut.

„Ja, wir können echt froh sein, dass wir ihn haben. Er ist ein super Operant.“

„Ich hoffe, er ist so gut wie du. Na ja, natürlich nicht ganz so gut wie du, aber fast.“ Sie lächelt.

„Also, Yana ist echt super. Es ist irgendwie beruhigend, dass ihr alles so egal ist. Und es ist komisch, aber wie sie redet, erinnert mich an Tempo. Sind die beiden vielleicht verwandt?“

Überall Blut auf den Sofakissen.

„Ja, das sind sie, gut gesehen.“

„Oh, cool.“ Sie schaut nervös zur Haltestelle runter. „Meinst du, sie ist sauer auf mich?“

„Warum sollte sie das sein?“

„Ich weiß, dass das, was ihm passiert ist, erst kürzlich passiert ist, aber ich kann mich irgendwie nicht davon freimachen, dass es trotzdem meine Schuld ist.“

„Häng dich nicht daran auf, K. Yana tut das auch nicht.“

„Stimmt, das tut sie nicht, oder?“ Sie sieht ein bisschen erleichtert aus.

„Ich glaube, sie ist sauer auf die ganze Welt.“

„Das verstehe ich. Trotzdem kann ich mich nicht davon freimachen, dass das, was Tempo passiert ist, irgendwie meine Schuld ist.“

„Nein, sie haben einfach viel Zeit miteinander verbracht.“

„Verstehe. Also einfach eine ähnliche Kadenz. Beide haben etwas Arschlochhaftes an sich, weißt du?“

„Tempo war nett zu mir. Einmal hat er einen meiner Pullover anprobiert, ihn dabei kaputt gemacht und mir dann drei neue gekauft, um sich zu entschuldigen.“

Er hat ihr drei weitere gekauft, damit sie niemandem was verrät.

„Er war im Grunde genommen ein netter Kerl.“

„Irgendwie schon.“

„Ich wusste es. Es ist die Art, wie sie sich hält, mit dem …“ Plötzlich ahmt sie die Haltung deines anderen Statisten nach, auf unheimliche Weise.

Die Schattierungen von Tempo spiegelten sich konkav und konvex durch einen Spiegelsaal.

„Ich habe noch etwas Zeit zum Plaudern, wenn du möchtest.“

„Mit mir? Was ist mit PSEUDOPOD?“

Alternative Formulierung

„Mit mir? Und was ist mit Ramses?“

„Er und ich wissen schon zu viel voneinander.“ (Weiter.)

„Ja, ich denke schon.“ Sie streicht sich die Haare aus den Augen.

Sie dreht sich um und schaut auf die Stadt unter euch, die durch die Wolkenfetzen zu sehen ist.

„Die Tram kommt gleich.“

Eher aufgeregt als nervös.

„Und du wirst das Weinende Auge wieder sehen. Bist du bereit dafür?“

„Ja. Und nein. Ich konzentriere mich einfach auf die Aufgabe selbst. Ich denke nicht darüber nach. Das ist der Weg hindurch.“

„Der Weg durch was?“

„Leben, Zeit, Geschichte. Heute. Einfach nur heute.“

Heute, vielleicht morgen, sogar gestern – der Tag entwickelt sich einfach so, wie er kommt.

„Aber, Hersh … Da ist etwas, worüber ich immer wieder nachdenke …“

„Ich glaube nicht, dass du mich für diesen Auftrag hättest auswählen sollen.“

STATISTIN IST SICH IHRER SELBST BEWUSST GEWORDEN. MIT DER EINDÄMMUNG BEGINNEN. LEUGNEN, ABLENKEN, HOCHGEHEN LASSEN.

„Alle deine Statisten in Portofiro wollten bestimmt mitkommen, und ich bin nicht die Beste … warum also ich?“

VORHERIGE DIREKTIVE IGNORIEREN. EHRE DER REVOLUTION.

„Um mir eine Chance zu geben, es mit dir nicht zu versauen.“

„Dir eine Chance geben? Hersh … letztes Mal … und die Sache mit dem Kino … Ich vermassle einfach alles.“

„Aber hier werde ich das nicht tun.“ Sie nickt entschlossen. „Hier werde ich das nicht tun.“

„Reue ist irgendwie meine Sache …“

„Scheiße, sorry. Nein– sorry! Ich meine, äh, ja. Verstanden, wird nicht wieder vorkommen. Aber, weißt du, wo wir gerade davon reden, Dinge wieder zu tun …“

Ihr Mantel knittert, wenn sie die Arme verschränkt und wieder ausstreckt.

„Könntest du mir danach vielleicht eine Empfehlung schreiben?“

„Ich meine für die Oper. Ich will mitmachen.“

Scheiße nein. Tu ihr das nicht an.

Sie hat Prinzipien, ist kompetent, aufopferungsvoll – und das Schlimmste ist ihr schon passiert. Bring sie zur Oper.

„Es muss doch noch was anderes geben, das du dir vorstellen kannst zu machen.“

„Gibt's nicht. Ich will mit dir zusammenarbeiten.“

'Mit dir' … die Worte hallen in deinem Körper nach.

„Die Welt ist voll von schrecklichen Mistkerlen. Das kann ich nicht ignorieren. In Portofiro kann ich nichts gegen sie machen. Gegen sie zu kämpfen ist … der einzige Grund, am Leben zu sein.“

„Rache. Der heißeste aller Beweggründe.“

„Erinnerst du dich an das Ende von 'Dude Army', als er endlich die Typen erwischt, die seinen Bruder umgebracht haben, und ihm klar wird, dass Rache nichts löst?“

90, Portofiro. Der Frühlingsmorgen schien durch die Fenster und versprach den ersten klaren Tag des Jahres. Du hast die Vorhänge aufgezogen und den Fernseher eingeschaltet. Deine Aufgabe: deiner jungen Statistin was über die Geschichte der Martial-Arts-Filme beizubringen.

„Das wird mir nicht passieren. Ich werde auf ihren Gräbern tanzen.“

Sie wird so heftig weinen, dass kleine Karolinas aus dem Boden sprießen werden, wo ihre Tränen hinfallen.

„Ich habe schon gezeigt, dass ich die fortgeschrittenen kognitiven Manöver beherrsche. Ich kann so sein wie du, Hersh.“

Genau wie du … ein selbstverachtender Mitleidsfall.

Sie will unbedingt der Organisation beitreten, die sie im Stich gelassen hat …

Vielleicht ist das gar nicht Karolina, sondern was anderes, das aus der Technoebene zurückgekommen ist.