M.I.H.O.s Bericht zur intermateriellen Phasenverschiebung ist noch da und nach wie vor verlockend.

M.I.H.O.s Bericht zur intermateriellen Phasenverschiebung ist noch da und nach wie vor verlockend.

„HOLOCENE, was ist 'intermaterielle Phasenverschiebung'?“

„Genau das, wonach es sich anhört. Feste Materie, die sich durch Phasenverschiebung auf metadimensionaler Ebene durch andere feste Materie hindurchbewegt.“

„In Bezug auf den M.I.H.O. ZERO-HOLD-Bericht, den du eben entdeckt hast, geht es zum Beispiel um die psychogene Bewegung eines menschlichen Körpers durch eine Betonwand.“

Hat er es wirklich durch eine Wand geschafft?

Die Akte ist dick und umfasst jede Menge Seiten. Irgendwas muss passiert sein, um eine derartige Akte zu rechtfertigen.

Du öffnest die Akte.

„CASCADE.“ Die Stimme deines ehemaligen Doubles lässt deine Hand erstarren. „Ich habe dich gebeten, hier aufzuräumen, nicht, die Agentur durcheinander zu bringen.“

„Wie bringe ich denn damit 'die Agentur durcheinander'?“

„Das da ist scharfe Munition für metaphysische Kriegsführung. Du wurdest hiermit gewarnt.“

„Kann ich mir das ansehen, wenn ich mich M.I.H.O. in Vollzeit anschließe?“

„Das kommt ganz auf deine Karrierelaufbahn an. Aber nach rund fünf Jahren im Dienst lässt sich bestimmt darüber reden.“

„Was soll ich sagen, CASCADE? Bei mir hängt alles davon ab, wen etwas zu interessieren hat.“

„Ich wette, du hast es nicht geschafft.“

„Glücksspiel ist Halluzination in Echtzeit. Damit habe ich nichts zu tun.“

„Sag mir einfach, ob du's geschafft hast, Mann.“

„Leider, CASCADE … kann ich mich nicht erinnern.“ Er lächelt.

Du schätzt die Situation im Raum ein.

Das hat nichts mit Reinigung zu tun. Nicht mal mit diesem Raum.

Es hat mit HOLOCENE zu tun, oder?

Natürlich. Da ist noch ein Raum hinter diesem hier, der im Kopf deines ehemaligen Doubles versiegelt ist.

An den Fenstern zucken die Vorhänge. Im Inneren vermischen sich Stapel zerlesener Träume und Erinnerungen miteinander.

Wie komme ich rein?

Du brauchst einen Schlüssel.

Er will, dass du etwas findest, was er dir nicht geben kann. Es ist getarnt, aber nicht versteckt. Also vermutlich etwas wie …

… Dieses Papier da.

Das? Das hätte er mir auch klarmachen können.

Vielleicht kann er das nicht. Oder er glaubt, es nicht zu können.

Die Fernbetrachter! Löffel-verbiegende Voyeure der Gäng!

Das hat nichts mit Reinigung zu tun. Nicht mal mit diesem Raum. Es geht um dieses einzelne Blatt Papier und das, was darauf steht.

Eine spontane intermaterielle Manifestation. (Du kneifst die Augen zusammen.)

Vielleicht. Oder dir ist einfach was entgangen.

Hat er das fallen lassen, als ich nicht hingeschaut habe?

Dein ehemaliges Double ist mit einem losen Faden an seinem Ärmel beschäftigt.

Falls ja, war er schnell.

Das ist ein großer Raum.

Aber es braucht nur einen kleinen Schlüssel, um ihn zu öffnen.

Er muss da drin einsam sein, das weiß ich.

Deshalb schleichst du draußen im Dunkeln rum und versuchst, reinzukommen.

Niemand weiß, dass du hier unten bist. Lass das mal einen Moment sacken.

„Ich komme hier nie wieder raus, oder?“

„Reiß dich zusammen, CASCADE. Du klingst ganz hysterisch.“

Der Raum ist eines dieser fetten, langweiligen Bücher, die du niemals zu Ende lesen wirst. Du hast noch nicht mal die erste Seite geschafft.

„Muss ich den ganzen Raum einschätzen?“ (Du lässt deine schlaffen Arme schwingen und stampfst auf den Boden.)

„Ich weiß nicht, wovon du da redest, CASCADE, ich habe dich nur gebeten, ihn in Ordnung zu bringen. Aber mach nicht nur eine Reinigung draus – sei eine wachsame Operantin und kontrollier ihn.“

Der Raum gehört jetzt dem Schimmel. Der Räumungsbescheid folgt und ist ab jetzt gültig.

„Wusstest du, dass du da hinten ein echtes Schimmelproblem entwickelst?“

„Sehr oberflächliche Analyse, CASCADE. Das ist echt peinlich.“

Nett hat er es hier, wenn man die Umstände betrachtet. Viel Platz, aber spartanisch – und ruhig.

„Also arbeitest du jetzt von zu Hause aus?“

„Fleißig. Ich bin seit fünf Jahren Silo-zufrieden und werde es auch weiterhin bleiben.“

Du bist im Keller des Kellers. Ein schneller Blick sagt dir alles, was du wissen musst.

„Das ist die unterirdische Masturbationshöhle einer Jungfrau.“

„'Masturbationshöhle'?“

„Ja. Die Höhle, in der du masturbierst.“

„Schau genauer hin, CASCADE. In diesem Raum ist keine Pornografie zu finden. Kein 'Schmuddelmagazin' und kein 'dreckiger Film' weit und breit.“

„Kein 'Geheimversteck'?“

„Du klingst enttäuscht. M.I.H.O. ist es auf jeden Fall.“

„Ah. Dafür ist die Fernansicht also.“

„CASCADE. Wir wissen beide, dass 'Belästigung am Arbeitsplatz' ein bourgeoises Konstrukt ist. Es ist alles dasselbe … hör bitte auf.“

„Aber ein Mann mit fast perfektem Erinnerungsvermögen braucht auch gar kein Material, oder?“

Du rückst den Ordner zurecht. [Du gehst.]

Du spürst HOLOCENEs Augen in deinem Nacken, als du dir reichlich Zeit nimmst, um das Dokument geradezurücken.

Eine Akte namens 'INTERNER BERICHT M.I.H.O.' liegt auf dem Tisch.

Unterhalb des Stempels steht die Überschrift: „PROJEKT ESCHATON: Schlüsse zur intermateriellen Phasenverschiebung“. Der Rest des Umschlags ist von Warnhinweisen verdeckt.

'Eschaton': Der Tag nach dem Ende aller Zeiten – ein letztes Aufbäumen göttlicher Maschinerie.

'Eschaton': Du hast keine Ahnung, was das Wort bedeuten soll, aber es trägt eine angenehme Schwere in sich.