Du hast dich hier schon mit der Reparatur von Modelleisenbahnen und der Herstellung improvisierter Waffen beschäftigt. An der Werkbank gibt…

Du hast dich hier schon mit der Reparatur von Modelleisenbahnen und der Herstellung improvisierter Waffen beschäftigt. An der Werkbank gibt es nichts mehr zu tun.

Du kehrst zur Werkbank zurück.

Du versuchst, den Modellzug zu reparieren.

Das klingt einfach. Leider hast du bei dem Versuch, eine improvisierte Waffe zu bauen, einen Teil des Zuges geschmolzen.

Moment, wie passen diese Teile zusammen?

Das Rad ist nur ein dekoratives Extra. Es ragt irgendwie aus der Vorderseite des Zuges heraus, wie die Statue, die den Bug eines Schiffes krönt.

Der Schlüssel scheint in dem zerfetzten Kunststoff der Bruchstelle zu liegen. Du musst ein paar Millimeter abschneiden, bevor das, was übrig ist, zusammenpassen kann.

Die Bruchstelle ist sehr schwer zu erkennen. Der Kunststoff ist einfach zu verunstaltet.

Du reparierst den Zug.

Wie du schon gemerkt hast, liegt der Schlüssel für eine erfolgreiche Reparatur darin, die verformten Enden der kleinen Kunststoffstäbchen abzuschneiden.

Du benutzt die Schere.

Die Klingen lassen sich wunderbar öffnen und schließen, so feinfühlig wie Libellenflügel.

Du solltest diese Art von Arbeit öfter machen. Sie steht dir.

Ich hätte nie gedacht, dass es so befriedigend sein würde, wie es ist.

Es ist wichtig, hin und wieder stolz auf seine Arbeit zu sein.

Jetzt kleben wir die Teile wieder zusammen.

Das schönste Vergnügen: Du beobachtest, wie die Kunststoffoberflächen unter der ätzenden Wirkung des Klebers leicht schmelzen.

Wenn alles bedeckt ist, was bedeckt sein muss, küsst du die beiden Teile und beobachtest, wie sich der Kunststoff verbindet.

Keine Nahtlinie. Keine Narbe. Nur zwei kleine Flüssigkeitstropfen, die sich zu einer Einheit verfestigen.

Überprüfe dein Werk.

Der Zug mit seinem freidrehenden Bronzerad und den geschwungenen Mustern ist ein Meisterwerk der Handwerkskunst.

Wenn ich es mir recht überlege, möchte ich das gar nicht zurückgeben. Es ist schön.

Wenn du genau hinsiehst, erkennst du, dass der Schlüssel zu einer erfolgreichen Reparatur darin liegt, die verformten Enden der kleinen Kunststoffstäbchen abzuschneiden.

Die spindeldürren Stangen und Achsen, die das Rad mit dem Zug verbinden, sind in deinen Händen geradezu unverschämt zerbrechlich.

Geschicklichkeit war noch nie deine Stärke, aber jetzt bist du auf einmal völlig gelähmt.

Du schmierst großzügig Kleber auf alle betroffenen Flächen und führst die beiden Teile dann zusammen, als würdest du Puppen küssen lassen.

Ich bin praktisch ein professioneller Bastler.

Du hast den Zug zwar in einem Whirlpool gefunden, aber erst jetzt sieht er tatsächlich so aus, als wäre er aus einer schmutzigen Orgie hervorgegangen.

Überzogen mit weißen, klebrigen Spinnweben aus Klebstoff.

EIN IDOL DES SINNLOSEN KONSUMS, DAS JETZT ZU DEM GEWORDEN IST, WAS ES IST.

Wieso wird alles zum Desaster, sobald ich es anfasse?

Das tut es nicht. Einiges davon wird zu wertlosem, verbranntem Kunststoff.

Du lässt den entstellten und verstümmelten Zug im Regal stehen, ein weiteres Denkmal für dein Versagen.

Vielleicht, wenn du es nur aus dem richtigen Blickwinkel betrachtest.

In dieser Dimension gibt es nach der Geometrie keinen solchen Winkel.

Tja, das war's dann wohl.

Vernarbt und zerkratzt von den ätzenden Auswirkungen des Kunststoffklebers.

Wie sieht es aus?

„Vielleicht ein andermal.“ (Zurück.)

Du hattest noch nie viel für Kunst und Handwerk übrig.

Es gibt nicht viel, was du tun kannst, um die Hälfte eines Zuges zu reparieren, ohne die andere Hälfte.

Alternative Formulierung

Es gibt nicht viel, was du tun kannst, um ein einzelnes Zugrad zu reparieren, ohne den Zug.

Okay. Jetzt wird der Kunststoff geschmolzen. (Du lässt ihn los.)

Du nimmst das halbfertige Ding in die Hand, das du gebaut hast. Aufgeklebte Federn, ein provisorischer Schaft – und eine Form, die darauf wartet, gefüllt zu werden.

Welchen Luxusartikel möchtest du ungeschaffen machen?

Du schmilzt den Kritikwolf-Becher. (Du opferst den Gegenstand.)

Giftige weiße Dämpfe steigen mit alarmierender Dringlichkeit aus dem Topf auf, während im Inneren der Kunststoff seine qualvolle Verwandlung beginnt.

Alternative Formulierung

Giftige weiße Dämpfe steigen mit alarmierender Dringlichkeit aus dem Topf auf, während im Inneren die Modelleisenbahn ihre qualvolle Verwandlung beginnt.

Alternative Formulierung

Giftige weiße Dämpfe steigen mit alarmierender Dringlichkeit aus dem Topf auf, während im Inneren der Hirnfetzer seine qualvolle Verwandlung beginnt.

Alternative Formulierung

Giftige weiße Dämpfe steigen mit alarmierender Dringlichkeit aus dem Topf auf, während im Inneren der Wolfsbecher seine qualvolle Verwandlung beginnt.

Alternative Formulierung

Giftige weiße Dämpfe steigen mit alarmierender Dringlichkeit aus dem Topf auf, während im Inneren der Kosmonaut seine qualvolle Verwandlung beginnt.

Zum Glück bewahren dich das Kunststoffvisier und die integrierte Atemschutzmaske der Limpador-Haube vor jeglichen negativen Auswirkungen.

Du gießst den Kunststoff in die Form.

Der aushärtende Kunststoff gibt ein böses Zischen von sich. Entlang der Scheitelpunkte, an denen die Tropfen des heißen Kunststoffs austreten, bildet sich eine Reihe von Blasen, die wie Lötzinn aussehen.

Es kühlt in Echtzeit ab und verfestigt sich vor deinen Augen wieder.

Wenigstens ist es dieses Mal nicht einfach durch die Form geflossen.

Was auch immer du geschaffen hast, es ist diesmal keine abstrakte Kunst.

Du ziehst das Sperrholz ab.

Deine Kreation kommt zum Vorschein: Lauf und Abzug kommen aus einem gesprenkelten, vage rechtwinkligen Kunststoffkörper hervor.

Das Ding überlebt keinen Schuss.

In Ordnung. Das muss nur noch fixiert werden. (Du klebst Klebeband drüber.)

Der Kunststoffkörper verschwindet unter den zusammengeknüllten Schichten aus Klebeband.

Es strahlt die Verzweiflung des Schlachtfelds aus, die hässliche Gerissenheit von Guerillas, die Kriegswaffen aus nichts als Speichel und Bolzen herstellen.

Nun der letzte Schritt: Der Schalldämpfer.

Du bringst die Dose an.

Innen mit Lagen aus Stoff, Papier und Schaumstoff gepolstert, vervollständigt die Dose das chimärische Aussehen deiner Waffe.

Ich bin die Kunststoffgöttin, Gestalterin von Todeswerkzeugen.

Wessen Tod bleibt abzuwarten.

Du kannst die Gebete der Stammesangehörigen hören, die vom Pass heraufhallen:

„Ave, Waffenmutter, möge in deinem Namen viele Gräueltaten begangen werden.“

Das Klebeband am Griff liegt glatt und uneben in deinen Händen, der Lauf ist schwer.

(Du flüsterst.) „Der Hirnfetzer des Todes …“

Die leisen Worte hallen nicht in dem kleinen Raum wider. Niemand hat dich das sagen hören.

Außer deine Selbstzweifel.

Du ladest die Kugeln in den Magazinschacht. (Abschließen.)

Obwohl er nicht elegant ist, nimmt der Magazinschacht jede Kugel mit lautloser Präzision auf. Alle sechs Kugeln gleiten genau so hinein, wie sie sollen.

Möge der Tod in deinem Rücken sein, und mögen die Sterne deine Hand lenken.

(Zur Waffe.) „Das ist doch das, was alle Kosmonauten wollen – eine Rakete werden?“

Von dem Kosmonauten bleibt in dieser Form nichts übrig. Du hast gerade laut zu einer plumpen mechanischen Waffe gesprochen.

Ich bin von dieser ganzen Sache immer noch nicht überzeugt …

Aber du bist jetzt bewaffnet und einen Schritt näher dran, die Anforderungen deines Auftrags zu erfüllen.

„Zeit, ein paar Mistkerle zu wangen.“

Du hörst die Stimme des geheimen Waffenmeisters in deinem Kopf: „Manchmal wird es im Laufe der menschlichen Ereignisse notwendig, ein paar Leute zu wangen.“

Hoffentlich tötet das meine Feinde, bevor es mich tötet.

Du wirst es herausfinden. Beim ersten Schuss, den du abgibst, wirst du es herausfinden.

Der Anblick erfüllt dich nicht gerade mit positiven Gefühlen.

Fehlt jetzt noch etwas?

Wenn du über Lötkenntnisse verfügen würdest, könntest du ihm vielleicht etwas mehr Stabilität verleihen. So wie es aussieht, ist Klebeband deine einzige Option.

Scheiß drauf, klebe es einfach zu.

Du spannst den Lauf in einen Kunststoffschraubstock ein.

Du baust den Lauf und den Schaft zusammen.

Du schneidest ein Stück aus dem Besen und schleifst es ab. Als Nächstes klebst du die Federn auf ein Metallbrett, wobei du eine Kerbe in das Rohr machst, und lötest die Münze oben auf die Federn.

Du führst den Lauf durch die Form.

Ein befriedigendes, raues Geräusch, wenn das Rohr durchrutscht und die Rückwand sich an der Sperrholzfläche ausrichtet. Siehe da – plötzlich ist es als Waffe zu erkennen.

Ein zwölfjähriges Kind in den Waffenbaukolonien vom Traum von Rustam macht genau dieselbe Bewegung.

Bruder Tod. Auf dein Wohl.

Wenn der Lauf an seinen Platz gleitet, nimmst du deinen Platz in der Tradition der Waffenmacher ein.

Was den Kunststoff angeht … (Du wählst einen Gegenstand zum Schmelzen aus.)

Du gießt das Plastik aus.

Du bist dabei, einen Körper für eine Waffe ohne Lauf herzustellen. Setze zuerst den Lauf ein.

Ich könnte mich wirklich für diesen Mist begeistern.

Der harmlose Zeitvertreib des Hobbymalers, der Modellflugzeuge zusammenbaut, nur dass die Todesmaschine am Ende echt ist.

Selbst wenn du dein Gesicht bedeckst, versengen die Dämpfe die Haare in deiner Nase und hinterlassen einen seltsamen Belag in deinen Atemwegen.

Alternative Formulierung

Die braune Papiertüte bietet keinerlei Schutz, denn die Dämpfe versengen die Nasenhaare und hinterlassen einen seltsamen Belag in den Atemwegen.

Alternative Formulierung

Der überdimensionale Maskottchenkopf bietet keinerlei Schutz, denn die Dämpfe versengen die Nasenhaare und hinterlassen einen seltsamen Belag in den Atemwegen.

Selbst wenn du dein Gesicht bedeckst und dich abwendest, spürst du, wie die Dämpfe deine Nasenhaare versengen und einen seltsamen Belag in deinen Atemwegen hinterlassen.

Du schmilzt den Traumwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Drangwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Stillewolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Eigensinnwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Tyrannenwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt die rekonstruierte Modelleisenbahn. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt die kaputte Modelleisenbahn. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den luzianischen Hirnfetzer. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt die Kosmonautenfigur. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Moment, ich hab's mir anders überlegt! (Du schmelzt nichts. Du kommst später auf diesen Schritt zurück.)

Du trittst von der Werkbank zurück, deine Arbeit ist noch nicht fertig – vorerst.

Versuche, eine Waffe herzustellen.

Das Instrument des Todes ruft aus der Zukunft und fleht dich an, es zu erschaffen.

Ich möchte die Grundlagen noch einmal durchgehen.

Du stellst dir den Mechanismus einer Feuerwaffe vor:

Ganz einfach: Der Schlag eines Metallstifts zündet die Patrone des Geschosses. Da sie nirgendwo anders hin kann, drückt die Energie dieser Explosion das Geschoss aus der Mündung der Waffe.

Wenn du die Kugel hart genug triffst, fliegt sie auf deinen Feind zu.

Du gehst die Liste der Materialien durch.

Du ziehst den Wang-Leitfaden zu Rate und rasselst die Materialliste herunter:

Sperrholz, Leim und Werkzeug: Erledigt. Besenstiel: Erledigt. Rohre: Erledigt.

Alles aus dem Gerümpel in deiner Nähe gefunden.

Siehst du? Die Oper liefert.

Zuerst: eine Aluminiumdose.

Erledigt.

Vollendungsrate: 100 %.

Das Innere deines Schädels leuchtet wie ein billiger Spielautomaten – blinkend, laut, tief befriedigend.

Du nickst feierlich.

Ein Prophet der Versammlung in ihrem Reich.

Oh ja … genau so …

Jetzt kommt der Teil, in dem du versuchst, dir keinen Finger abzupusten.

Alles klar, ich habe alles, was ich brauche.

Es ist alles nichts weiter als ein Haufen Schrott, es sei denn, du schaffst es, es in ein Werkzeug zu verwandeln.

Aus den tiefsten, autistischen Tiefen deines Selbst kommt ein Gefühl von universeller Harmonie und Ordnung hervor.

Wie ein Guerillakämpfer in den Tiefen dieses menschlichen Dschungels hast du Stück für Stück die Werkzeuge für deine Kampagne gesammelt.

Dosengetränk: fehlt.

Klirren. Eine Dose klappert und durchschneidet den Lärm des Basars. Die Kunden laufen herum und schlürfen kalten Kaffee.

Zweitens: eine Münze.

Erledigt.

Du suchst dich mit einem mulmigen Gefühl ab.

Ach, komm. (Du schüttelst deine Taschen extra fest.)

Du hast nicht eine einzige Münze. Die tiefe Armut, die du erreicht hast, hindert dich daran, auch nur die bescheidenste Rohrpistole herzustellen.

Du seufzt einfach nur.

Was den Kunststoff angeht … (Du schaust nach, welche Gegenstände du schmelzen könntest.)

500 g geschmolzener Kunststoff oder Epoxid: Erledigt.

Renos geliebte Modelleisenbahn.

Einer der begehrten Wolfsbecher.

Der techno-faschistische Hirnfetzer. Möglicherweise zuletzt von einem Affen benutzt.

Die geliebte Kosmonautenfigur, bereit zum Abflug.

500 g geschmolzener Kunststoff oder Epoxid: Fehlt.

Der Kunststoff dient dazu, den Vorschubmechanismus herzustellen. Ansonsten hast du eine einfache selbst gebastelte Pistole mit einem Schuss. Ein gefährliches Spielzeug für straffällige Teenager, aber keine Waffe für den Einsatz.

„Wie auch immer, ich denke, ich schaffe es mit dem, was ich habe.“

Alternative Formulierung

„Gut, Zeit, an die Arbeit zu gehen.“

Es ist alles nichts weiter als ein Haufen Schrott, es sei denn, du schaffst es, es in ein Werkzeug zu verwandeln.

Solange du nicht jedes einzelne Material erworben hast, bist du nur ein geistig verwirrter Mensch, der Müll hortet.

Du baust die Waffe zusammen.

Du legst die Bretter unter die Baupläne, klebst sie mit Klebeband fest und folgst den gestrichelten Linien mit der Spitze des Kartonmessers.

Langsam nimmt es Dimensionen an, während du die Platten zusammensetzt – ein Sperrholzmodell eines brutalistischen Gebäudes, das sich in einer Reihe von blockartigen Kammern erhebt. Zwei kreisförmige Löcher auf jeder Seite des größten Kastens warten darauf, dass der Lauf hineingesteckt wird …

Du machst dich an die Arbeit, zeichnest die Umrisse der Baupläne auf das Sperrholz und schneidest es in Form, um die Münze einzukleben.

Die Form, die dabei entsteht, sieht … alles andere als dicht aus.

Welchen Luxusartikel möchtest du ungeschaffen machen?

Du schmilzt den Kritikwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Bald ist der Kunststoff nur noch ein alptraumhafter Eintopf aus giftigen Blasen in zweideutiger Vielfarbigkeit.

Du starrst in den schmelzenden Kunststoff.

Im Schutz des übergroßen Visiers der Limpador-Haube betrachtest du die flüssige Grausamkeit.

Ein geronnener, kränklicher regenbogenfarbener Schlamm, der von den schwachen Überresten erkennbarer Formen heimgesucht wird.

Atme den übelriechenden, wirbelnden Schlamm tief ein.

Die marmorierte, blubbernde Oberfläche kommt von Sekunde zu Sekunde näher und erscheint vor dir wie ein giftiger Planet im Anflug.

„Scheiß drauf.“ (Du nimmst einen großen, hupenden Schluck von der verbotenen Brühe.)

Gäbe es die Limpador-Haube nicht, würdest du dich auf Kollisionskurs befinden.

„Komm schon, komm schon …“ (Du gießt den Kunststoff in die Form.)

Diese löchrige Anomalie könnte nicht einmal in deinen kühnsten Träumen eine Flüssigkeit aufnehmen. Du gießt sie trotzdem ein und beobachtest, wie die widerliche Flüssigkeit zu wilden, flüssigen Formen aushärtet.

Blasen aus geschmolzener Kanone treten zwischen den Ecken des Sperrholzes hervor.

Tja, Scheiße.

Das ist keine Waffe. Es ist nicht einmal eine abstrakte Skulptur. Was du geschaffen hast, ist ein kunstvolles Stück Müll.

Nein, nein, das ist gut. Damit kann ich arbeiten, oder?

Poppers. Flimmernde Punkte durchziehen dein Sichtfeld, während du die Dämpfe inhalierst. Dummheit und Vergnügen.

Ein Ruck. Irgendwo tief hinten in einer abgelegenen Ecke deines Verstandes bist du dir bewusst, was geschieht.

Unverarbeitetes synthetisches Polymer, die Ursuppe, aus der eine Ethnie von Anti-Lebensformen hervorgehen könnte.

Netzhäute, Zahnfleisch, Nasenlöcher – alles brennt wie der Himmel über einer Raffinerie, wenn du hineinschaust.

Seufz. (Du wirfst den Schlamm weg und gehst zurück.)

Eine weitere wertlose Abscheulichkeit, nicht einmal gut genug, um sie deinen Feinden an den Kopf zu werfen.

All dieses kostbare Plastik … (Du wirfst den Schlamm weg und gehst zurück.)

Du schmilzt den Traumwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Drangwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Stillewolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Eigensinnwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den Tyrannenwolf-Becher. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt die rekonstruierte Modelleisenbahn. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt die kaputte Modelleisenbahn. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt den luzianischen Hirnfetzer. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Du schmilzt die Kosmonautenfigur. (Du opferst diesen Gegenstand.)

Wie beim letzten Mal sieht die Form, die du erstellt hast, nicht so aus, als könnte sie geschmolzenen Kunststoff halten.

Macht nichts, ich bin heute in einer pazifistischen Stimmung. (Zurück.)

Deine Träume vom Tod bleiben vorerst ein unerfülltes Potenzial.

Wenn du nur wüsstest, wie. Du musst irgendwo Baupläne für eine Waffe finden, bevor du das Potenzial dieses Ortes nutzen kannst.

Das ist genug Herumbasteln fürs Erste. [Du gehst.]

Du lässt die Bank so, wie sie war.

Während du beim Zusammenkleben einer Spielzeugeisenbahn erfolgreich warst, ist eine Schusswaffe möglicherweise etwas technischer.

Du hast deine Modelleisenbahn bereits repariert, du hast hier nichts mehr zu tun – vorerst.

Alternative Formulierung

Du hast deine Schusswaffe bereits gebaut, du hast hier nichts mehr zu tun – vorerst.

Die giftigen Rückstände vom Bau einer funktionierenden Schusswaffe haben sich auf dem Holz festgesetzt. Zum Glück gibt es noch genug Platz für die Reparatur einer Modelleisenbahn.

Glaube nicht, dass das nach deinem letzten Erfolg ein Kinderspiel sein wird. Modelleisenbahnen können sehr komplex sein – es handelt sich um ernsthafte Handwerkskunst.

Für Renos Spielzeugeisenbahn musst du nur zwei Kunststoffteile zusammenkleben.

Das kann etwas knifflig sein, aber du solltest die nötige Fingerfertigkeit haben, um das zu schaffen.

Wenn es nur so trivial wäre. Deine Geschicklichkeit könnte auf eine harte Probe gestellt werden.

Der Grund, warum du hier bist, ist einfach: Du musst zwei Teile eines Spielzeugs zusammenkleben.

Das hier ist eine Büchsenmacherwerkstatt, die nur darauf wartet, sich zu verwirklichen.

Der perfekte Ort für deinen ersten Versuch, eine improvisierte Waffe herzustellen.

Du bist keine Handwerkerin, du hast hier nichts zu tun – vorerst.

Die Objektive, Kameragehäuse, Blitzgeräte und anderen nicht erkennbaren Teile, die auf der Werkbank herumliegen, strahlen eine fremde und leicht einschüchternde Aura aus.

Inmitten der Kameraausrüstung fällt sofort ein schwarzer Karton mit einem roten Band ins Auge: SIDEWINDER 9 mm.

Was haben wir denn hier?

Patronen für eine Handfeuerwaffe, die wahrscheinlich von einem Vormieter unter ähnlichen Umständen wie bei dir zurückgelassen wurden.

Oder sie gehören Constanz: Eine weitere Ausprägung jenes undurchsichtigen Impulses, der sie überhaupt erst mit deinen Leuten in Kontakt gebracht hat.

Gut zu wissen.

Sie passen zu der Rohrenmacht, die du gekauft hast, auch wenn sie schon ein volles Magazin hat.

Du setzt dich an die Werkbank.

Nutzlos, bis du die Waffe beschaffst.

[Du gehst.]

Nachdem du dir das Zukunftspotenzial vor Augen geführt hast, wendest du dich von der Werkbank ab.