Verzweigung
Licht wird von deiner Hornhaut gebrochen; du bist jemand anderes, irgendwo anders.
Verzweigung
Du stehst auf.
Doch es geht nicht. Seile schneiden in deine Haut, die Fasern sind mit Blut getränkt. Jede Bewegung lässt einen elektrischen Schmerz deine Arme hinaufschießen.
Verzweigung
Du siehst dich um.
Ein Mann und eine Frau sehen erst dich und dann sich an. Überall auf dem Boden sind Käfige verteilt.
Die Verhörer sind zueinander gebeugt, das zeugt von einer lockeren Intimität. Die beiden sind Partner.
Verzweigung
„Was ist hier los?“ (Weiter.)
„Sie ist verwirrt. Ich habe doch gesagt, du sollst ihr nicht gegen den Kopf schlagen.“
„Ja, ja.“
Er wird es wieder tun.
„Wir brauchen nur einen Namen, Schätzchen. Dein Kontakt bei der Oper. Wer hat dich in dieses ganze Chaos mitreingezogen?“
„Mein Vater hat ein Labor, dort arbeite ich. Ich weiß von nichts.“
„Ich versuche es noch mal.“
Mach dich bereit.
Fingerknöchel dringen in deine Augenhöhle ein und ziehen sich wieder zurück. Neben deiner Nase zersplittert etwas.
„Aufhören!“
„Das werden wir. Glaubst du, wir sind gerne hier? Die ganze Stadt stinkt …“
Der Raum dreht sich, verschwindet, kommt zurück.
Du fühlst etwas in deinen Ohren. Die Frau streichelt über ein Gerät in ihrer Hand.
Das Knistern von Latex auf Plastik, verstärkt in deinem Schädel.
„Was haben sie dir versprochen? Geld? Wollen sie dich zu einer großen kommunistischen Operantin machen? Du musst es dir nicht so schwer machen …“
„Weiß nichts …“
Die Frau lächelt und umschließt das Gerät mit ihrem Fingern.
Akustische Folter. Niederträchtig.
Geflüster. Wörter krabbeln übereinander und verschmelzen zu einem. Fragmente graben sich unter deine Haut.
Du versuchst, das Geräusch abzuschütteln.
Chitinbeine krabbeln im Inneren deines Schädels …
Verzweigung
Das Gerät gibt keine Geräusche ab, es löst eine psychoauditive Reaktion aus — angepasst an das jeweilige Individuum.
„Werd ja nicht bewusstlos, scheiße. Oh, da bist du ja.“
„Halt mir bloß deine beschissene Technik vom Hals!“
„Beschissen? Dieses Gerät ist brandneu. Meine eigene Kreation.“
„Aha.“
„Erzähl uns von deinem Auftrag.“
STILLE.
„Es gab keinen Auftrag.“
„Unglaubwürdig.“
„Komm schon.“ Ein frustriertes Brummen. „Ich bin dran.“
Ein weißer Blitz, kalt. Der Raum summt, verschwindet. Wird klar.
„Nicht schon wieder. Lasst mich hier raus!“
„Ich rieche Tod … Ihre Wunden verfaulen. Widerlich.“
„Sie zittert. Die Sepsis wird sie töten, bevor wir irgendetwas aus ihr rausbekommen.“
Geflüster in leisen, eindringlichen Stimmen. Sie kriegen Panik.
„Trottel.“
„Sie doch, was du dir selbst antust.“
Er packt dich an den Haaren und zwingt deinen Blick nach unten. Du siehst deine nackte Brust, verfault und vereitert. Er reibt etwas von dem Eiter mit seinem Messer in deine offenen Wunden.
„Nein!“
Er reißt deinen Kopf an deinen Haaren zurück. Als du nach Luft schnappst, stößt er dir sein Messer zwischen die Lippen. Du schmeckst verdorbene, nasse Krümel deines Fleisches auf der Klinge.
Bitter.
„Schön runterschlucken.“
Du schluckst.
Die Stücke sind rau auf dem Weg deinen Hals hinab.
Dieses Gefühl wird dich verfolgen.
„So ist es brav.“
„Aufhören … bitte …“
„Vielleicht sollten wir Dr. Hugo für einen Besuch herholen. Ist es das, was du willst? Deinen Papa sehen?“
Der Arzt pustet auf seinen Tee. Minziger Dampf steigt auf.
„Wir sagen ihm, dass sein kleines Mädchen ihn als Leiter des Netzwerks identifiziert hat … Er wird in dem Glauben sterben, dass du ihn für jemand anders geopfert hast.“
„Nein … haltet Papa da raus …“
„Es liegt ganz bei dir, ob wir ihn herholen müssen oder nicht. Wir werden ihn direkt unter dir festhalten, damit du alles mitanhören kannst.“
Du trittst, windest dich.
Es tut weh …
Mach, dass es aufhört!
„Da waren ein Carabinero namens Vespar, Ramses, Tempo del Sur …“
„Wer hatte das Sagen? Einer davon muss ein Operant sein …“
Komm schon … sag es ihnen nicht … lüge …
„Ich weiß es nicht … Ich habe sie nie getroffen … Ich habe von den anderen nur Nachrichten bekommen …“
Es fühlt sich an, als würdest du ertrinken, als würdest du dir einen Weg durch dunkles Wasser suchen, als würdest du nicht wissen, wo oben und unten ist —
Verzweigung
Du beißt die Zähne zusammen.
Du spuckst ihn an.
Deine Spucke auf seinem Gesicht, schwarz und gelb.
Er wischt sich über das Gesicht und steckt dir anschließend seine Hand in den Mund. Seine Finger rammen in deinen Hals. Kotze spritzt aus deinen Nasenlöchern.
Du hustest, es brennt.
„Hat es dir gefallen, seine Hand in dir zu spüren? Soll er es noch mal machen?“
„Aufhören …“
„Sieht das nicht gut aus? Probier doch mal.“
Du schaust weg.
„Erbärmlich.“
„Sieh dich an.“
Du sagst nichts.
„Da ist noch mehr?“
Der Kosmonaut! Wo ist er?
Du entdeckst einen orangen Fleck hinten im Zimmer, du kannst aufatmen.
Du sagst nichts.
„Was zum Teufel war das …“
„Ein Schlaflied.“
„Stopp, aufhören!“
Du hörst zu …
Du schweigst.
„Ich weiß nichts …“
„Verflucht noch mal.“
„Ich arbeite nicht für die Oper. Ich bin Studentin.“