Du kehrst zum Briefkasten zurück.

Du kehrst zum Briefkasten zurück.

Du steckst die Entschuldigungskarte in Esztis Briefkasten.

Du nimmst die Karte und steckst sie in den Briefkasten mit der Nummer 4.

Feigling.

Du nimmst die unbeschriebene Karte und steckst sie in den Briefkasten mit der Nummer 4.

Wer braucht schon Worte? Wir haben der Gäng genug Scheiße eingebrockt, dass sie wissen wird, von wem die ist. Und wofür.

Du suchst nach Esztis Briefkasten.

„Herr und Frau Kavanaugh“ scheinen in Wohnung 4 zu wohnen.

Eszti Kavanaugh' – das rollt einem seltsam von der Zunge. 'Newitz' hatte einen schöneren Silbenfluss …

Hier gibt es keine Newitzes. Der Gebäudemanager hat die Wahrheit gesagt. Vielleicht hat sie ihren Namen geändert?

Das ist ein beschissenes Schloss. Es fleht die Gäng an, mit einer Brechstange geschlagen zu werden.

Bestimmt erkennst du Esztis Fach am Inhalt? Zigarettenstummel, Pokerchips, Häkelmuster …

Hier gibt es keine Newitzes – aber Namen ändern sich. Insbesondere die Namen von Leuten in deinem Berufszweig.

Du brichst den Briefkasten auf.

Du schiebst die Brechstange mit einer flüssigen Bewegung seitlich in den Briefkasten.

Du musst kaum Druck anwenden. Schon mit nur ein bisschen Hebelkraft öffnet der Kasten sich.

Die Wartung ist schlampig, Tonio.

Die malträtierte Metallklappe hängt offen und gibt die Briefe und Päckchen in ihrem Inneren schutzlos preis.

Du schaust, ob einer der Nachbarn dich beobachtet.

Dutzende Namen, die du noch nie gehört hast, rauschen an dir vorbei. Abonnements, Werbung, ungeöffnete Briefe von vor mehreren Jahren, deren Empfänger entweder tot oder umgezogen sind.

Plötzlich fällt dir ein bekanntes Wort ins Auge: die Noscorrentes Review.

Ein Gehaltsscheck des Literaturmagazins sowie mehrere Ausgaben der Zeitschrift. Jemand wird von ihnen bezahlt, hat aber kein Interesse daran, die Zeitschrift zu lesen …

Die Verhördomina-Schlampe. Nummer 77.

Prima. Und sie heißt …

Zoe.

Genug Poesie. Mach weiter.

Du suchst nach Post, die an Kavanaugh adressiert ist.

Du öffnest jedes Fach, bis du fündig wirst. Kavanaugh. Wohneinheit 4.

Und darin ein Umschlag, der von der EMTERR-Niederlassung in Portofiro abgestempelt wurde.

Alle Spiegel sind so ausgerichtet, dass sie dasselbe Bild verstärken: Eine Fassade als Leben.

Bei eurer letzten Begegnung hat Eszti EMTERR gehasst, aber gleichzeitig die schwerfällige Bürokratie der Organisation gut verstanden. Sie scheint sich dieses Wissen zunutze gemacht zu haben.

Ob sie sie wohl noch immer hasst?

Zumindest scheinen sie zurückzurufen.

Du öffnest den Brief.

In der Adresszeile auf dem Umschlag steht Kavanaugh, aber der Scheck im Inneren ist für Eszti Newitz ausgestellt.

Kavanaugh muss ihr Mann sein. Nur sein Name steht im Adressfeld: Apartment Nummer 4.

Clever. Aber CASCADE schüttelt man nicht so einfach ab.

Hallo Eszti.

Ziel erhalten.

CASCADE schlägt ESTOC ein weiteres Mal!

Du weißt einfach, dass sie die Punkte noch zählt.

Du nickst stumm.

Auch der Briefkasten bleibt stumm.

Weil er tot ist. Du hast ihn umgebracht und seine Eingeweide durchwühlt.

Ihr Mann? Wohl eher ihr Opfer.

Abgesehen von ihrem Leben scheint sich nichts verändert zu haben.

Eszti hat geheiratet? Das kann nur ein verzweifelter Versuch gewesen sein, nicht aufzufallen. Sie hat doch keinen echten Ehemann.

Ein Leben, das auf dem Altar ihres Deckmantels geopfert wurde.

Schön für sie.

Gibt es ein Zeichen von Eszti?

In einem der Fächer findest du einen Makramee-Katalog und einen Umschlag, der an einen dir unbekannten Namen adressiert ist: Kavanaugh. Gestempelt wurde er im EMTERR-Büro von Portofiro.

Du schiebst einen Fingernagel in die untere Ecke des vertikalen Schlitzes an der Seite des Briefkastens und machst dich bereit, zu ziehen.

Im Inneren befindet sich ein vielleicht zwei Zentimeter breites Band aus Aluminium. Jetzt kommt es darauf an, was eher nachgibt – deine Fingernägel oder das Band.

Bereitmachen, Gäng. Wir beißen uns durch.

Du ziehst.

Die untere Ecke der Briefkastenklappe biegt sich zurück, als du ziehst, aber deine Fingernägel biegen sich ebenfalls. Ein fürchterlicher Druck baut sich auf und sie drohen, abzubrechen.

Krrr-ack! Das Schloss springt auf.

Du versuchst erneut, deine Finger in den Briefkastenschlitz zu schieben und spürst erneut, wie unangenehm es sich anfühlt, wenn deine Fingernägel sich nach hinten biegen.

Du ziehst instinktiv die Hand zurück, als hätte dich etwas gestochen. Einmal reicht.

Es gelingt dir, deine Fingernägel in den Schlitz der Briefkastentür zu schieben, aber als du ziehst … macht ein fürchterliches Gefühl des Biegens sich breit.

Du wirst dir die Nägel abbrechen.

Wer braucht … schone eine Brechstange … ich mach das selber …

Der Schlitz bewegt sich einen Bruchteil eines Zentimeters. Deine Fingernägel bewegen sich mehr.

Du gibst auf.

Die kleine Lücke, die du öffnen konntest, schließt sich wieder.

Verrückte Idee … versuch's mal mit der Brechstange.

Anscheinend brauchst du eine Brechstange.

Das wird schwierig ohne Brechstange – vielleicht solltest du dir was anderes überlegen, um an die Tür zu kommen.

Du ziehst stärker.

Krach. Etwas beginnt, sich zu lösen, aber das Schloss ist es nicht.

Ein dünnes Blutrinnsal fließt die Glieder deines Mittelfingers hinunter. Der Nagel löst sich.

Im der winzigen, neu entstandenen Lücke zwischen Finger und Nagel wird ein Schrecken geboren.

Mir egal … Ich bin das Werkzeug …

Du gehst.

Du trittst vom Briefkasten zurück.

Alternative Formulierung

Du schleichst dich vom Ort deines kleinen Verbrechens davon.

Ein Briefkasten mit von 1 bis 12 durchnummerierten Fächern. Die gesamte Apparatur ist an der Seite mit einem einzigen Schlüsselloch verschlossen.