A.Diario

Pruebas

150 pruebas

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Una pistola dispara dos veces. El grito de una niña se interrumpe, como si la hubieran desconectado violentamente. La sangre salpica la tela rosa de un delfín de peluche.

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Afuera, más cerca. El latido de un corazón imposible.

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Los muros interiores del templo destellan como gemas, un millón de ojos insectiles. Sacerdotisas de lengua azul tararean en el idioma del rock. Sus voces provocan estremecimientos tectónicos en las aldeas contiguas.

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Más adelante de ti, los posibles futuros se desprenden unos de otros.

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La mano del osciloscopio tiembla con un espasmo, a modo de reconocimiento, y se prepara para el coro.

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Esto se siente extraño, indebido. Una mutación.

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Su mamá le señalaba a las aves que volaban más abajo y el valle que se alcanza a ver bajo la nube. Pero la bebé está mucho más interesada en mirar arriba, hacia el cielo.

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"Quítate eso", le exige una mujer robusta. "No te estás ayudando en lo más mínimo".

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¿Serán estos los dedos invisibles y delicados que siempre has sentido flotando oscuramente sobre tu vida?

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La mente de un viejo filósofo político, que se va desmoronando poco a poco, mientras lucha violentamente contra sus propias contradicciones.

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Mientras el sol ilumina las azoteas, un hombre con un maletín lleno de calcetines bien doblados espera sentado en una banca de metal. Dedica mucho tiempo a estudiar la maraña de callejuelas que lo rodean.

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Una voz áspera resuena en una llamada telefónica entrecortada: "¡Ninguna perra estúpida! ¡Solo CASCADA, frente a frente! ¡CASCADA o nada!".

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Lo ves, de pie sobre una cubierta de barco que se mece. Su navío pasa del rompeolas, hacia el mar de Noscorrentes. Atrás, Portofiro se disuelve en una neblina dorada bajo el cielo pálido.

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Como si nunca lo hubieras tenido, solo soñado que alguna vez soñaste con tenerlo.

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Todo se ralentiza conforme el mundo se acerca a ella. El descenso es muy rápido, pero alcanza el tiempo para formular un solo pensamiento: "¿Por qué estoy haciendo esto?".

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El sonido de las botas, la calidez de la gente, la esperanza tonta, simple, terca...

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Una mujer se acerca al vaso de plástico monocromático. Las luces de la fábrica son muy intensas y le lloran los ojos. Lame la punta de su diminuto pincel... del grosor de unos pocos pelos... y aplica con cuidado una gota de pintura verde en el ojo del lobo de policarbonato.

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Tempo nunca había suplicado por nada en su vida. Las palabras se sentían antinaturales, cubiertas de sangre y saliva, la cocaína ya había perdido su efecto, un extraño final para su última frase: "Basta. Por favor. No quiero morir".

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Una boca afilada pegada al auricular del teléfono: "¡CASCADA o nada! Y dile que, si sale bien, ¡todo quedará perdonado!".

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Los contornos del panorama completo comienzan a relucir. Tus dedos tiemblan ante la oportunidad de completarlos.

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Una niña se sienta con las piernas cruzadas, riéndose del "hombre gracioso" que aparece en la pantalla. Sus padres la observan, contentos de que esté ahí y no se haya metido en ningún problema... sin darse cuenta de todo lo que su sobreprotección causará en los próximos años.

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Encorvado sobre el teléfono, masajeando desesperadamente su pene flácido mientras hay adolescentes riendo a unos metros de distancia, con la voz de Duquesa en el oído diciéndole que lo desea.

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Ni partícula ni onda, sino otra entidad fundamental, que une y penetra todas las cosas a la vez.

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El área vieja de Viudas cambió por su visita. Había una ruta que debía seguir, pero se desvió. En la esquina, había un auto en espera, con el motor encendido. En la cajuela: una alfombra y una cuerda vieja.

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La cazadora titubea. El miedo en su interior es como una gema que algún día dará paso a la religión, la intuición de que hay poderes más allá de su mundo.

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La cazadora mata un jabalí, pero, en lugar de comérselo, le prende fuego al enorme cadáver y se queda viendo cómo el humo se eleva. Una ofrenda a las megaestructuras que su cabeza define como dioses.

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Un par de boxers azules cuelgan de un tendedero en Besanoble. Una camisa formal tirada, arrugada en el piso de una recamara en Landau. En algún lugar de Treffe, un hombre se inclina sobre un recibidor de mármol, esforzándose por respirar en medio del agotamiento.

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Con el cabello envuelto en seda, los ojos cerrados y los dedos de ambas manos entrelazados, murmura en voz baja durante un minuto entero. Su esposo ya está dormido, acostumbrado a eso.

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Se oye un suave clic cuando deja su maletín sobre los ladrillos y se detiene para limpiarse sus lentes. Se los vuelve a poner y parpadea mientras observa los teleféricos y los pájaros que vuelan en círculos por abajo. Sonríe.

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El hombre apaga el motor y espera mientras mira la niebla de la mañana abrirse como una cortina. Lentamente, la matriz emerge: doce brillantes y delgados gigantes, hombro con hombro, todos mirando al norte.

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Sacude su falda cuando se levanta, alejándose de su escritorio hacia la máquina antigua, el altar a LITOST.

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Una reciente noche oscura. El Dr. Gonza espera en la silla de su oficina. Incapaz de mostrar su habitual bravuconería, incapaz incluso de decir "Junta de Médicos", se rinde a la sádica misericordia de quienquiera y lo que sea que entre por su puerta.

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Un tuk-tuk se detiene en el muelle. Una joven mira por la ventana. Dos hombres bajan y caminan hacia la casa flotante. Algo anda mal.

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"Un dedo delgado se mete entre el cable ondulado del teléfono y se enreda en él... para sacarlo abruptamente mientras tu respiración se entrecorta".

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Doscientos cinceles trabajando al unísono. Las astillas de roca se acumulan en las pestañas de los mamposteros; ellos parpadean, el polvo cae y, poco a poco, un rostro también parpadea en la dura piedra frente a ellos.

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Un hombre con casco y chaleco azul se encuentra arrodillado en el pavimento, dándole un último giro al desatornillador. Mientras se reincorpora, sus dedos recorren el delfín... para la buena suerte.

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Dentro del Recipiente de Contención, la entidad protesta. Sí trajiste al Pequeño Controlador.

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Dentro del Recipiente de Contención de Entidades, una masa se agita.

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Hay un cinturón colgando del barandal y la zona está acordonada.

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Vivo... vivo y redondo... vivo y redondo y en el interior...

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Frente a ti, los cimientos de una casa. Dos mujeres de mediana edad adentro, silenciosas mientras empacan los muebles que pertenecían a su madre.

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Un teclado robado observa desde abajo de la cama del ladrón. Solo, pero no olvidado, se va oxidando.

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Un viento suave hace crujir los marcos de las ventanas en un viejo edificio abandonado.

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Pum, pum, pum. La muchedumbre del Tambor de Guerra retiembla al ritmo de la música.

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Las últimas palabras que le dijo a su padre se repiten en su cabeza.

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La sonrisa de Tempo se refleja en la suya.

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T+16:34: PERDA DE TODOS OS DADOS.

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Más allá de las paredes del apartamento, esta muchacha tiene una familia, amigos, enemigos en la escuela, tareas sin terminar. Ninguno de ellos la volverá a conocer tal y como era.