Materia gris

El sonriente Ciudadano Financiero te da la bienvenida, su oferta sigue en pie.

Suena un clic en el interior. El mundo parece frenarse.

El carabineer y su supervisor están absortos en una conversación.

Ella gira hacia ti con el brazo en alto.

Detectas movimiento con tu visión periférica.

"Bienvenida de nuevo a nuestro programa, teniente profeta Wilk". Él levanta las manos y aplaude lentamente para las cámaras.

Te despiertas con la vista borrosa, con un golpeteo en los oídos y un dolor leve en la parte baja de la columna.

"Tal vez alguien debería bajar a ver cómo están Boris e Irina".

Regresas a los estantes.

"Probablemente deberías encontrar a tu colega".

Las dos adolescentes se niegan a verte.

"Bienvenida, bienvenida".

"¡Hola, amiguita!".

El aparato luciano se desdobla limpiamente, con sus caras mirándose mutuamente.

La pared está ligeramente descolorida donde antes solía estar el póster de Jefa: Red & Black.

Terminas viendo al maniquí una vez más.

"Hersh".

La pared donde Bagman te miraba fijamente ahora está en blanco.

Contemplas el alto archivero.

No hay respuesta, solo el sonido de tu propia respiración contra el frío plástico.

Puedes distinguir una imagen del Bazar más allá de la ventana, oscurecida por el polvo y la suciedad.

El puesto sigue siendo un desastre total, el bote de los pagos está casi vacío.

"Es difícil de creer, pero parece que el vacío se está ampliando, ¡incluso mientras hablamos!".

Los brillantes colores de las bebidas parecen aún más intensos cuando regresas.

No hay moros en la costa. Dale.

Bagman hace gestos alocados en la pantalla de televisión. Este es el anuncio de La cruda realidad que viste antes.

No hay nada más que ver por aquí.

No hay respuesta.

"¿Y bien? ¿Ya sabes algo sobre el vacío?".

"Ey, habibti". Ojos de Cabra sacude la ceniza de su cigarrillo.

Regresas al agujero.

"Ah, ya llegaste, sí, llegaste. ¿Te gusta la vida en el Tiempo Real?". Salta emocionada, sus decoraciones metálicas chocan cuando se mueve.

El inodoro sigue colgado en la pared sobre la barra, un lugar de gran honor... un recordatorio del Pánico Cerámico del 83.

"Hola de nuevo".

Tomas el número más reciente de la revista Noscorrentes; sientes su gran peso en tus manos.

Te vuelves hacia la torre de peluches.

"¿Tuviste oportunidad de limpiar el altar del almirante Rigau?".

Vuelves a la puerta de la pequeña casa flotante.

"... Espiaremos un día más, CASCADA...".

El sol comienza su lento descenso tras los complejos habitacionales en el poniente. El día está muriendo.

LA MADRE SOMBRÍA: Un estudio clínico del trauma narcisista generacional.

La bomba está donde la dejaste, y se ve completamente inocua.

"¡Aléjate del perchero! Paga".

"El pervertido de las alturas sigue allá arriba, haciendo sus cochinadas, menina".

"¡Hora de los lobos!". Los niños te dirigen una mirada antes de voltear a ver la televisión.

"Un código encriptado... interesante. Parece que estás progresando".

El teléfono suena, repitiendo su tono apagado como un amante en tu oído. No hay respuesta.

"Muy bien. Conexión con el grillo". Ramsés inicia la sesión presionando hábilmente tres botones y un interruptor.

Te acercas de nuevo a las figuritas para niños.

"No sé qué le habrás hecho a ese calenturiento, pero ahora sí se ve triste". El viejo piloto alza su bebida en tu honor.