No le gusta romper sus promesas, con una le bastó.

Se sabe que tu antiguo doble le provoca sentimientos incómodos a algunas personas.

Es un supersticioso de corazón, mira cómo los escalofríos pasan por su espalda conforme deambulas en el extraño territorio metafísico.

¿Quién es Hershel Wilk? ¿Qué es el tecnofascismo? ¿Las mujeres eyaculan orina?

Humo, suave y cálido, tan dulce como aromático, te llena la boca.

Una línea de fuego perfecta consume el porro, cada respiro un milímetro.

Tus preocupaciones desaparecen.

Tiene razón... es probable que los vegetales están construyendo sus casas en las arrugas de tu cerebro.

Se siente como si otra cosa controlara tu cuerpo.

EL PARTIDO ESTÁ EN PELIGRO, EXPULSA AL INFRACTOR VEGETAL.

Mientras te preparas a volver al trabajo, te percatas del nombre de uno de los discos etiquetados, uno que no habías visto antes.

El humo se extiende desde sus fosas nasales, como un dragón ancestral.

Iracundo. Asco de verdad.

Mujeres entrenadas para brindar alegría, para ser gentiles y conformistas, para complacer. De verdad es lo contrario a sus gustos.

Las palabras del disco de PSEUDÓPODO cruzan por tu memoria: "Ultra Violet, You But From a Dream".

Es mucho más caro que cualquier juguete.

Recuerdas la voz del prisionero, como estática en tu oído.

Sus ojos parecen transformarse en cerámica. Brillosos pero muertos, impenetrables.

Más allá de las paredes del bar desahuciado, la ciudad respira.

La imagen vuelve a ti forzosamente, la mirada obsesiva y constante del hombre, mientras Ramsés se convulsionaba fuera de control sobre la cama.

La imagen vuelve a ti forzosamente, la mirada obsesiva y constante de Reno, mientras Ramsés se convulsionaba sobre la cama.

"Por lo que dice, es más caro que un juguete cualquiera".

Se incluye a sí mismo, como la haría alguien que olvidó lo que hizo por amnesia o por haber tomado de más.

¿Enorme? Es la segunda vez que te enteras de una mujer majestuosa de proporciones gigantescas. Tienes que averiguar más.

Caíste directito en esa.

Te recuerda a un tomate cherri, a punto de explotar entre un pulgar y un dedo índice.

Imbuido de significado trascendental, en parte un símbolo y en parte la cosa que representa. El concepto que el negociador junior tiene sobre el vacío no está definido.

Está preocupada, y conoce bien sus límites.

La voz suena forzada, como si de verdad tuviera un objeto pesado sobre su pecho.

Un pseudolenguaje que se remonta hasta hace siglos, está conformado por coloquialismos imperiales y dialectos coloniales. Te enteraste de su existencia poco después de unirte a la Ópera.

UN RESIDUO FETICHISTA DEL PASADO DE NUESTROS ENEMIGOS, DE LA ÉPOCA CUANDO ERAN DUEÑOS DE LA TIERRA Y DE LA GENTE.

Una posible reunión. Información importante.

Un estofado crudo y mal hecho de lenguajes modernos y antiguos de mundo desarrollado, la mayoría de Mircea y Ile-de-Söze.

Sin duda alguna, es la jerga de EMTERR.

Bailando sobre la locura, su concepto de realidad y juego de rol se han combinado por completo.

"Mañana en la noche". Un coliseo.

Concreto y plástico. Gotas en el aire oscuro. Palabras en voz alto debajo de un pabellón de moho.

El negociador le pidió "algo", y sugirió que mañana por la noche sería bueno.

Algo despierta dentro de tu memoria. Lo has escuchado antes, pero no logras recordarlo.

Descifra el dialecto del negociante.

Requisitos

Fisgoneaste con Ramsés.

Su voz tiembla. Como un niño hablando con la chica que le gusta.

Un término figurativo común para una puerta astral. A EMTERR le encanta usarlas como puntos de intercambio entre operarios.

La silueta de una pequeña terraza con comensales flota por tu mente.

Recuerdas el sonido de las copas chocando, a solo unos metros de distancia.

Su mirada parece decir "¿para qué le echas sal a la herida?".

Nivel de lectura mental: Tutorial.

Como los forjadores de espadas expertos del Arco de Tsun, él es una reliquia de una época antigua, un principiante en un arte olvidado que las máquinas hacen en segundos.

Sin tabaco se tardaría menos. Sin tabaco.

De acuerdo, seguramente ese es el último paso.

Cuando lo guarda, alcanzas a ver la mirada con la que ve a tu obra maestra, pensando qué le falta para ser digna de ti.

Si tu intención era darle un comentario sarcástico, le pasó por encima de la cabeza y directo al mar de Noscorrentes.

Se tarda más con uno para incluir tabaco. Mal momento para haberlo olvidado.

Ya lo has oído hablar, conoces su manera rápida y arrogante de conversar. Está fingiendo tartamudear como parte de la fantasía.

El puro proceso de edición tardaría por lo menos una semana.

Ahí está. Volvió.

Asintiendo mecánicamente, ojos vidriosos y sonrisa suave, es difícil saber qué tanto está entendiendo.

Ni una pizca de sorpresa. Indiferencia espiritual, pura y dura.

Se fue. Perdimos a la audiencia.

Todo está perdido. Tú misma te lo ganaste.

Tenemos cosas que hacer. Lejos de de estas tonterïas tecnolögicas.

Solo un monstruo podría decirle que no a la oportunidad de recibir detalles telefónicos de alto grado.

Como millones de vasos sanguíneos conectados a una sola vena.

Si te lo hubiera dicho otra persona te sentirías ofendida. Pero Ram no es así, de verdad quiere ayudarte.

Vaya, te está hablando como si fueras una absoluta idiota. ¿Quizá sí lo eres?

Imagínate mil guitarras conectadas al mismo amplificador, siendo tocadas al mismo tiempo.

Frunce el ceño, como si se esforzara en no dejar que la idea entre a su mente.

Una chispa de esperanza, repentina y bizarra.

Hasta tú te aprendiste los nombres de los lobos de la caricatura.

De repente, tu espada de juguete pesa como una de verdad.

Símbolos, repetidos una y otra vez, un proceso pasivo de desgaste.

Condicionamiento de las masas. Nunca falla.

Rustam Fatihler, el conquistador, hace siglos intentó unificar a todas las tribus en guerra de la península bajo una misma bandera, por eso se le conoce como Sueño de Rustam.

Tumores malignos, empujándose siempre uno contra otro.

Una muerte lenta provocada por erosión.

Y al final, el protectorado de Rustam solo consiste de dos pueblos, sin recursos, que se mantienen vivos gracias a la inversión extranjera. Eso sí lo sabes.

Aproximadamente hace 400 años.

Ya sabes de qué tipo: un tanto colonial, llena de información falsa y promesas de aventuras eróticas con caníbales en junglas lejanas.

Está feliz de que el tiempo que pasó haciendo el silbato no fue en vano.

Un río carmesí de músculos y cartílago. Con mucho cuidado, se extraen dos filamentos de tejido membranoso de entre la carne, y se estiran sobre una herramienta de madera.

El material conoce el terror.

¡AAAAAARGH! ¡MÁTAME! ¡YA MÁTAMEEEEE!

Igual que el llanto de un bebé, el sonido sobrescribe toda lógica y cause una respuesta de pánico inmediata.

Confirmado: el miedo empieza en las glándulas.

Muy dentro, en los rincones más recónditos de tu genética, algo primitivo despierta después de mucho tiempo.

Las palabras resultaron del intento del cerebro moderno de descifrar una voz antigua, apenas humana.

Escucha el sonido de la muerte. (Le pides a Ramsés que toque el silbato otra vez).

Requisitos

Condición de la historia sin identificar

Muerte. Locura. Podredumbre.

Nada puede detenerlo. El pánico químico toma a tu cuerpo de rehén.

Ves de reojo su cara deforme y sin cabello, su piel pálida como un hueso y las fosas nasales de primate.

El miedo es tuyo. Eres la aterrorizada, y la aterrorizadora.

Apenas y reacciones a la ola violenta de sonido que cae sobre ti. Te hace sentir...

Un diluvio de sudor frío y fétido, causado por los químicos estresantes de tu cuerpo.

No es el amigo que abandonaste hace años, ni el manojo de nervios que encontraste en la casa flotante.

No ha recuperado ni un solo kilo, pero sus movimientos son seguros y su presencia ligera.

Esperando su asignación, como lo prometiste, en la vieja guarida.

Todavía no lo cree del todo.

Un fantasma vestido con telas holgadas, acostumbrándose a los contornos de su propio cuerpo, por si acaso.

Una vibración sutil, inestabilidad común en cualquier persona.

El ritmo base de las señales eléctricas de su cuerpo ahora es más constante, una palpitación regular, en lugar del "telégrafo descompuesto" de antes.

Poco a poco se está llenando de miembros de tu escuadrón, el Espejo Turbio empieza a parecerse a cómo se veía hace cinco años, antes de que tu red colapsara.

Sin los demás miembros de tu antiguo escuadrón, el Espejo Turbio se siente vacío, no podría ser más diferente a como era hace cinco años, antes del colapso de tu red.

Su silueta parpadea frente a las luces de la casa flotante. Por un momento, ves a un hombre libre del peso de tus acciones.

Un punto tenue en un sonar que ha estado en silencio demasiado tiempo.

Una promesa pequeña, renacida y rota mil veces. "Mañana", se decía a sí mismo, hasta que esa palabra perdió su significado.

Una mujer, con bufanda definiendo su rostro con colores desaturados, coloca una canasta de lavash y uvas rellenas frente a la puerta de la casa flotante. Su esposo, un centinela estoico, asiente con la cabeza para decirle que se aleje. Un pequeño puente, esperando el regreso de Ramsés.

Indicios del florecimiento de una nueva vida, a menos que la destierres.

Los rompes, una y otra vez, y aun así se quedan contigo.

Si él te importa, lo mejor que puedes hacer es quitarte de su camino y dejar que se reincorpore a la sociedad. Sin importar lo que él quiera.

NO. EL PLAN ES LA MUERTE DE NUESTRO ENEMIGO. SIN IMPORTAR EL COSTO.

Es un amuleto, no un objeto funcional. Lleva dentro lo que sea que Ramsés siente por ti.

No aceptará un no.

"Qué bueno que después de todo, ayer no fue el Fin de la Historia".

Dientes de arcilla. Sin ojos.

Es ël. Con la mënte jodida, su cara aün peor, pero es nuëstro chico.

Tiempo estimado: cinco años y tres meses desde el último contacto.

Su sonrisa chueca sigue siendo la misma, aunque parece tener una nueva pizca de amargura.

Sus dedos se estremecen en intervalos irregulares. Síntoma común del estado postictal que resulta de una convulsión.

Seiscientos cincuenta soles.

Dinero por explotación. Reservado para los que están dispuestos a poner en riesgo su cuerpo por lo que hacen.

Después de que su nombre salió de los labios ensangrentados de KINDRED.

Uno por uno, se encargaron de tu escuadrón mientras tú estabas guardada en un lugar seguro.

LAS EXTREMIDADES DEL CUERPO DE LA POLÍTICA SUFREN MIENTRAS LA CABEZA SE QUEDA ESCONDIDA BAJO TIERRA.

RADIÁN es un ingeniero de audio. La escena que presenciaste no tiene nada que ver con su profesión.

El atuendo. La moda. La estética de la cultura de masas luciana es inconfundible, hasta cuando están encubiertos.

Las caras. "Primos lejanos" de los portofirenses en varios aspectos.

Interrogadoras del Ojo Lacrimoso.

Siempre es la misma historia: unos cuantos cabos sueltos que no se pueden cortar.

Conclusión: estás hablando con un fantasma.

Tu gente.

Es una práctica estándar. Cuando encuentras una red del enemigo, la quemas y te aseguras de que no quede nada.

Puede que la convulsión que viste haya sido autoinfligida, pero no significa que eso aplica para todas.

Regresas al recuerdo de cuando plantaste un grillo con Ramsés, como por un momento temblaba en sus manos...

Un silencio breve mientras se adaptan a la nueva percepción que tienen uno de otro.

Su expresión ni siquiera intenta ocultar la decepción que siente.

RADIÁN: no se halló ninguna mención de epilepsia. Condiciones médicas: en blanco.

Era demasiado esperar que hubieras venido sin un propósito, pero tenía la esperanza.

No conoce al Dr. Gonzalo E. S. Gonza.

El Dr. Hugo se veía muy estricto, no es del tipo de persona que te da medicamentos sin primero revisar los síntomas.

¿QUIÉN MÁS SINO EL DEMONIO A CARGO DE LAS FUERZAS DEL MERCADO Y DEL FETICHISMO ECONÓMICO?

Quizá, pero detrás de todo hay una razón mucho más simple. El placer de tener el poder de pagarle a alguien para que tenga una emergencia médica para tu disfrute visual.

Los músculos de la boca se retuercen de todas las maneras que pueden, produciendo morfemas al azar que se adhieren a cualquier palabra que encuentren flotando en el cerebro.

Hace tiempo, mientras su cerebro procesa la información.

LA MEJOR DOMINATRIZ QUE EXISTE ES EL ESTADO. PODEMOS SATISFACER TODA NECESIDAD. DE FORMA IRREVOCABLE.

Su mirada se ve cansada, oscura, pero presente.

Conclusión: casi idéntica a la del Dr. Gonza. Hay dos opciones: o tienen la razón, o ambos hombres comparten el mismo tipo de parásito cerebral.

Está más débil de lo que aparenta. Incluso estos breves esfuerzos lo dejan exhausto.

Una pieza valiosa está tirada junto al tablero, sin ser usada. Regrésalo al juego.

La mayoría del equipo de Ramsés siempre ha sido en gran parte dispositivos improvisados, creados usando los restos de varios productos para consumo doméstico.

"Grillos", micrófonos. Los dispositivos de intercepción favoritos de Ramsés.

Al final del día, el vendedor de hierba de Ramsés es su último punto de contacto con el mundo humano.

Su cuerpo termina la oración en forma de un estremecimiento.

Veneno inesperado. Dirigido hacia su interior.

Cambia el tema, usando la amargura especial que siempre se reserva para los sueños rotos que duelen.

Fácil. Los pegas a un teléfono o a una caja terminal y empiezan a grabar. De ahí, Ramsés puede guardar el audio o redirigir las llamadas.

De alguna manera, tiene que sentirse útil. Sobre todo porque estás intentando ayudarle.

Claro. Planta el grillo en una línea telefónica y le va a hacer un bi-bu-bop al circuito.

No puedes dejar a tu viejo agente, tu amigo, en este estado. Por lo menos no sin antes averiguar qué le pasó.

El sonido perturba hasta lo más recóndito de tu ser.

Imágenes traumatizantes de torturas entran en tu mente. En segundos, gente imaginaria se deforma hasta volverse criaturas ampolladas y que solo saben gemir, retorciéndose con lo poco que queda de sus cuerpos.

Estás en la casa flotante de Ramsés; sigue vivo... no ha pasado nada malo...

No ha muerto. Por lo menos todavía no.

La cosa que sostiene no tiene nada de cables, interruptores ni tornillos. Para ser un proyecto de Ramsés, está muy escaso de tecnología.

Los instrumentos no suenan así, normalmente. Ese fue el grito de algo vivo.

Sostiene su instrumento en el lecho de muerte, bien podría ser un poeta melancólico moribundo que rasguea su laúd.

Ahora lo ves claramente. Tiene la forma de un cráneo humano a medio grito. Está cubierto de símbolos de rituales por todas partes.

Dientes de arcilla. Sin ojos.

Increíble. Ese sonido le parece reconfortante.

Tu amigo se está muriendo. Lo que escuchas es su sublime estertor.

Sospechas que si tuvieras una imaginación más activa, tu mente estaría repleta de imágenes grotescas en este momento.

Cada destello recrea al mundo en su versión monocromática, y el cuerpo sobre la cama tiembla al ritmo.

Los músculos se tensan en un esfuerzo inútil.

Una sílaba parece querer escapar de sus labios. Quiere decir algo, pero su quijada no se lo permite.

Es Reno. El hombre más rico de Portofiro, aquí, en una miserable casa flotante.

Los últimos instantes antes de que la presión se libere. Lo que sea que tiene adentro, está a punto de salir de su contenedor en tres, dos...

Galaxias de desesperanza se compactan en el vacío de su pupila.

No estás lista para esto.

Corre. Corre sin mirar atrás.

SU ESTATUS Y SUS FINANZAS NO IMPORTAN. NADIE TE CALLA COMO SI FUERAS UN PERRO.

Te está pidiendo que esperes.

Parece que quiso decir algo con ese gesto. ¿Ayuda? No lo sabes con certeza.

Detrás del aparente caos, está la evidencia de un ritual delicadamente preparado. No es su primera vez. Para ninguno de los dos.

Uno, dos, muerto. Uno, dos, muerto... intervalos precisos. El foco no está parpadeando al azar.

Un espejo de tu culpa. Lo que sea que esté pasando, es consecuencia de tu abandono de hace años.

Todo vestigio del ser humano fue abandonado. Una pierna doblada del lado equivocado.

Una aparición retorcida por la desesperación.

Ponle fin.

Un pago. El precio a cambio del sistema nervioso de Ramsés.

Del piso, un sonido. Grave, casi humano.

El futuro llegó. Tu viejo agente envejeció un siglo desde que lo viste hace cinco años.

Agente RADIÁN. Especialista en comunicaciones. Habilidades: ingeniería de sonido, ciencias forenses, matemáticas aplicadas, seguridad de transmisiones.

Ramsés Tayed Al-Fatik Molloy. Amante del metal plaga. Enrollador de porros profesional. Refugiado rustamiense. La máxima autoridad en relajación.

O al menos lo fue.

Aún tembloroso y un poco escéptico, Ramsés se incorpora a la realidad y te inspecciona.

Su espalda truena al momento que se dobla hacia atrás.

Un títere al que le jalaron las cuerdas antes de que se rompieran.

Cada señal te llega de forma directa y simultanea: realidad borrosa, destellos de luz, hilos de saliva.

Estás cautivada por el morbo, eres esclava de la escena tanto como lo es el hombre que no parpadea.

Tu instrucción pasa por tus extremidades paralizadas. Pero la única respuesta de tu cuerpo es nausea.

Es nuëstro chico. ¿De verdad piensas abandonärlo otra vez?

El cuarto se siente como una sala de espera. La cosa que se supone iba a suceder, aún no pasa.

Puede ser una emergencia médica o espiritual.

Hipnotizado. Un reptil en pleno acto de alabanza.