El aire zumba. Esta es la muerte de una espía.

El aire zumba. Esta es la muerte de una espía.

No es una escena del crimen normal, no solo hay un motivo y una víctima: Parece el eco de un cuento de hadas, como rastros de magia negra. Todo brilla en la oscuridad.

En las repisas cercanas, un equipo de música, parpadeando en modo de espera. Lo usaban para ahogar el ruido.

El estéreo está de espaldas al sofá. Considera un momento este acomodo subóptimo de la habitación... es mucho más fácil que seguir mirando la sangre.

Ojalä se haya ido montando un cabällo blänco. Hasta el cielo.

Te lo imaginas dando sus últimos golpes, rugiendo hasta morir, oponiendo más resistencia de lo que habían apostado, con dientes, furia y huevos.

Tempo nunca había suplicado por nada en su vida. Las palabras se sentían antinaturales, cubiertas de sangre y saliva, la cocaína ya había perdido su efecto, un extraño final para su última frase: "Basta. Por favor. No quiero morir".

Una aguja que, fría y lentamente, atraviesa tu alma.

POR MEDIO DE LA PRESENTE, SE ANULAN TODOS LOS TRATADOS. PREPÁRENSE PARA LA GUERRA DECLARADA.

Una boca afilada pegada al auricular del teléfono: "¡CASCADA o nada! Y dile que, si sale bien, ¡todo quedará perdonado!".

Esto es preocupänte. Los policïas secretos secuesträron a nuestro amigo.