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A.Diario

Pruebas

373 pruebas

Un joven observa el anuncio con la boca seca. Entre sus piernas, siente el despertar de una nueva atracción.

Tu brazo está extendido. Sostienes un arma. El arma apunta a tu propia espalda.

Una pistola dispara dos veces. El grito de una niña se interrumpe, como si la hubieran desconectado violentamente. La sangre salpica la tela rosa de un delfín de peluche.

Los átomos se estremecen cuando pasas entre ellos.

Ya sea por casualidad o por estrategia, parece que estaban destinados a encontrarse aquí.

Afuera, más cerca. El latido de un corazón imposible.

Los muros interiores del templo destellan como gemas, un millón de ojos insectiles. Sacerdotisas de lengua azul tararean en el idioma del rock. Sus voces provocan estremecimientos tectónicos en las aldeas contiguas.

Más adelante de ti, los posibles futuros se desprenden unos de otros.

La mano del osciloscopio tiembla con un espasmo, a modo de reconocimiento, y se prepara para el coro.

A unos cien metros más abajo, un anciano pescador se lleva las manos a los ojos. Una sombra extraña asustó a los peces.

Quizás ya fue la última.

Encerrada en el penthouse de un hotel en Cicatriz Frontera, una muchacha levanta la mirada, que tenía fija en su teclado, abrumada por una súbita sensación de tristeza que no sabe de dónde proviene.

Esto se siente extraño, indebido. Una mutación.

Una calidez azul, sacudiéndose en la oscuridad sin límites. Los bordes se tornan morados y se expanden. Un momento de tensa anticipación antes del PUUUM insonoro. Otra estrella muerta.

Un perno suelto rechina en el casco de un submarino de clase L-45. Unos monstruos bioluminiscentes se sienten atraídos por el sonido y forman una corriente fluorescente de avaricia mojada.

Dile que... ¡todo quedará perdonado!

Su mamá le señalaba a las aves que volaban más abajo y el valle que se alcanza a ver bajo la nube. Pero la bebé está mucho más interesada en mirar arriba, hacia el cielo.

El murmullo de un río sin nombre en un bosque latifoliado, una antigua zona ribereña. La cazadora paleolítica acecha a su presa...

Más de una docena en la punta de tus dedos. Una colección de vidas falsas, grabadas en falsos espejos de policarbonato. ¿Para qué los guardas?

"Quítate eso", le exige una mujer robusta. "No te estás ayudando en lo más mínimo".

Silencio atenuado solo por el silbido de un disco girando. Las mandíbulas se aflojan, para no volver a cerrarse jamás.

Únete a la guerra de Bagman contra la realidad.

¿Serán estos los dedos invisibles y delicados que siempre has sentido flotando oscuramente sobre tu vida?

La mente de un viejo filósofo político, que se va desmoronando poco a poco, mientras lucha violentamente contra sus propias contradicciones.

La sombra dorada, el niño que gritaba porque lo golpeaban sus compañeros...

Ultra Violet pierde de vista Portofiro, que sigue parpadeando tenuemente en la oscuridad.

Tu controladora camina de allá para acá en el reducido espacio detrás de su escritorio. Sus colegas en Novessa están sorprendidos... casi nunca la ven de pie. Tú eres lo único que satura su mente ahora mismo.

¿Qué pasó realmente en ese satélite?

Mientras el sol ilumina las azoteas, un hombre con un maletín lleno de calcetines bien doblados espera sentado en una banca de metal. Dedica mucho tiempo a estudiar la maraña de callejuelas que lo rodean.

Una voz áspera resuena en una llamada telefónica entrecortada: "¡Ninguna perra estúpida! ¡Solo CASCADA, frente a frente! ¡CASCADA o nada!".

Lo ves, de pie sobre una cubierta de barco que se mece. Su navío pasa del rompeolas, hacia el mar de Noscorrentes. Atrás, Portofiro se disuelve en una neblina dorada bajo el cielo pálido.

Antiguas manos muertas cargan el casco con sus pálidos dedos cubiertos de percebes.

Una silla verde vacía en la esquina de una sala. Un marco de fotografía en la base de un altar. Y una urna de madera enterrada en la tercera colina más alta de Portofiro.

Como si nunca lo hubieras tenido, solo soñado que alguna vez soñaste con tenerlo.

Todo se ralentiza conforme el mundo se acerca a ella. El descenso es muy rápido, pero alcanza el tiempo para formular un solo pensamiento: "¿Por qué estoy haciendo esto?".

El sonido de las botas, la calidez de la gente, la esperanza tonta, simple, terca...

Cajas de palomitas en el suelo a su alrededor y una bestia en stop motion rugiendo y lanzando llamas. Ella se ríe y él la jala para acercarla a su cuerpo.

La tienda apesta a carne y hierbas quemadas. La cazadora paleolítica inhala profundamente. Su mente se sumerge en el humo bendito.

Su subconsciente estaba atrapado, reviviendo el suceso una y otra vez.

Extremidades rígidas, traje naranja. El diminuto cosmonauta ve el mundo desde entre dos grandes colmillos que descansan húmedos y amorosos a cada lado de su cabeza.

Una mujer se acerca al vaso de plástico monocromático. Las luces de la fábrica son muy intensas y le lloran los ojos. Lame la punta de su diminuto pincel... del grosor de unos pocos pelos... y aplica con cuidado una gota de pintura verde en el ojo del lobo de policarbonato.

Tempo nunca había suplicado por nada en su vida. Las palabras se sentían antinaturales, cubiertas de sangre y saliva, la cocaína ya había perdido su efecto, un extraño final para su última frase: "Basta. Por favor. No quiero morir".

Una boca afilada pegada al auricular del teléfono: "¡CASCADA o nada! Y dile que, si sale bien, ¡todo quedará perdonado!".

Promete infinitas verdades: grandiosas, terribles, la ruina de todo lo que conoces.

La canción aquí se escucha tan fuerte como para distinguir la letra.

Como las alucinógenas directivas que guían a la cazadora paleolítica mientras prepara sus trampas de pesca.

373 pruebas de habilidad - ZERO PARADES manual de campo