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A.Diario

Pruebas

714 pruebas

Tal vez la montaña se quede con un poco de tu voz. Para tener compañía.

Estrellas latentes a la espera de encenderse.

Carece totalmente de espíritu artístico.

Nadie en este establecimiento sería capaz de comprender tu arte. Tal vez nadie, a secas.

Cuando menos mereces ser evaluada por alguien con un ojo entrenado, con años de experiencia.

Esto promueve el análisis de una labor del alma como si fuera un acertijo de lógica. Qué lástima da.

Nunca debiste tener dudas de eso. El arte está en tu esencia.

No cuentes con ello, ni cambies de profesión por ahora.

Las escansiones se usan para representar las sílabas tónicas y átonas. Los prosodistas han debatido si sirven de algo durante milenios.

¿Lo escuchaste? ¿La canción en tu cabeza? Fue el sagrado arte del verso, inaccesible salvo para los más radiantes corazones.

No siempre fuiste tan apática. ¡Déjate llevar, CASCADA! ¡Derrite tu corazón!

No tiene sentido alguno y, sin embargo, nada cobrará sentido en su ausencia.

Si el plan de los pantalones de PSEUDÓPODO era escapar de la escena, no llegaron muy lejos.

No es parte del público lector a quien va dirigido.

¿Cosas lucianas? La Luz es un estado tecnofascista. ¿Ahora también están oprimiendo la música?

Crayón desgastado, caligrafía terrible, una criatura de dos cabezas como medio para expresar emociones.

Casi como si supieras lo que tu corazón estaba buscando, volteas y te diriges sin titubear a la sección de "Hecho para pederastas"...

Puedes presentirlo, hay algo valioso esperándote, pero ese algo está sumergido en el cúmulo de inmundicia.

Sin saber por qué, tus ojos parecen cobrar voluntad propia y dirigen su atención a la sección de "Hecho para pederastas".

UN ENFOQUE a su diminuta cara. ZOOM DE GOLPE a sus ojos, brillantes y dorados como relámpago.

Es como si un dinosaurio hubiera pasado por un centro comercial, y así salió su excremento.

El torbellino de marcas negras ahora me resulta familiar. Casi acogedor.

Lo mejor que te viene a la mente es la imagen de una Melita diminuta, regañándote por tus fracasos, tanto reales como imaginarios.

Te imaginas a una diminuta Melita sentada en la orilla de un auricular de teléfono amarillento.

Una sola célula con una intención definitiva.

La belleza de los cifrados.

Tipo de sangre: Hecatombe.

Bleed Me, Baby, algo así. Pero no es.

Ahora te resulta inquietantemente familiar. El texto casi se recita solo.

HOLOCENO y tú, futuros padres llenos de amor.

Estás en tu territorio, entre las runas secretas de tu especie. Tu entrenamiento debe servir.

El cifrado ondula como un espejismo... la lista de compras de un hombre demente, tan banal como maravilloso.

Sí hay una estructura, pero solo puedes palpar sus contornos como una mujer ciega.

Con todo y tapa transparente para los necrovoyeuristas.

Encontraste a alguien que no esta aquí.

Todo gran final necesita una señal épica que lo anuncie.

Maloliente, Insufrible y Humillante Onanismo.

Tu novia filosófica.

MIHO está estéticamente comprometido. Destruye todo rastro de ese horrible horrible acrónimo.

Un rayo de sol que atraviesa accidentalmente un cielo nublado.

Un sueño que ahora le sabe como cenizas en la boca.

Tres palabras totalmente banales, pero son las primeras que escucha sobre ella en mucho tiempo. Se aferrará a ellas como si fueran un rosario, hasta que hayan perdido todo su significado.

Un altar que solo él mantiene.

No lo suficiente.

Se levanta solo para lamentar en otro ritual.

Hubiera dominado el mundo si hubiera llegado un siglo antes.

Seguido por el sonido de una tierra eléctrica, una risa descontrolada, y un torrente de sangre por las canaletas.

Dos fantasmas acechan esta casa: una adolescente dando pisotones en el ático y un hombre maduro gritando en el sótano.

Bajo el manto de una sombra perdida, ahogando cualquier ruido.

Deja la puerta entreabierta a nuevas posibilidades. No te encierres en la tiranía de lo racional.

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