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A.Diario

Pruebas

823 pruebas

Esta vez no huele a colonia, solo emana un ligero olor metálico.

Un leve pero simétrico y lamentable caso de estrabismo doble.

Escuchas gritos emocionados detrás de ti.

Una sostiene un cartel que dice: "CONFERENCIA INTERNACIONAL DEL PARTIDO DEL 66".

Escuchas la voz de alguien cantando, pero solo por un momento.

Un espasmo involuntario se apodera de un ojo. Un corto circuito, un error de sistema.

Pasa un minuto.

Pasa otro minuto.

Experimenta el flujo del tiempo.

Suena algo extraño cuando se mueve. Como unas campanas a lo lejos, o varas de construcción chocando unas con otras.

Su piel, bronceada por el sol y endurecida, como la de un paquidermo, a raíz de su exposición a la ciudad.

El olor de cien mil manos sucias y las entrañas de las máquinas registradoras. La resistencia fibrosa del papel insoluble.

Porcelana rayada y amarillenta, con una notable mancha en el borde del asiento... de tono café.

A pesar de su dilema, ha cuidado su higiene. Tiene la barba rasurada y las uñas, bien cortadas.

Concentrarse en el mar de texto cansa los ojos de tanto esfuerzo.

Las pieles están húmedas y brillosas por la lluvia. Esperabas que olieran a perro mojado, pero no.

La pintura pesadamente aplicada desprende un olor a petróleo que se te pega en el paladar.

Detalles increíbles... barandillas, herramientas apoyadas en el cobertizo, un letrero de tienda de regalos. Pero los rostros tallados en la roca no tienen rasgos, no se pueden identificar.

Puedes ver sus ojos reflejados en el cristal.

Sus uñas te arañan los nudillos.

Parece un altar. Rostros tallados en la montaña.

Escuchas sus cornamentas chocar entre sí como pequeñas espadas.

Ves una correa alrededor de su brazo izquierdo mientras se echa hacia atrás el abrigo. Está armado. Es uno de los secuaces del Liche.

El escarabajo continúa, aparentemente ajeno al peligro y a su protector.

Rápido y fuerte... y su movimiento reveló una banda en el brazo derecho. Es uno de los guardias del Liche.

Eeh, eso fue sarcasmo. Lo sabes por las ondas longitudinales.

Hay costras de sangre en la parte inferior de su bigote.

Del parlante que queda suelto, alcanzas a escuchar el débil sonido de un piano eléctrico, seguido de una voz inconfundible.

Está tibio, quiere que te lo lleves.

Medio cool. Pero ¿es todo lo que puedes ser, CASCADA? ¿Alguien medio cool?

Encuentra la mejor prenda del lugar.

Prendas de segunda mano e imitaciones seminuevas.

Tu corazón se acelera cuando los mencionan.

Un look de sombra morada y plateada con estrellas brillantes se llama "La Violet".

Ves un destello de luz entre las páginas antes de que ella las aleje de ti: está escondiendo algo.

Cuando señala el estante, te das cuenta de que sus dedos son varios tonos más oscuros, como si estuvieran manchados de tinta.

Siguiendo su línea de visión, no hay rastro del oficial del Police Department que merodeaba por ahí rascándose.

Siguiendo su línea de visión, no hay rastro de ningún oficial del Police Department.

Ves un destello de luz entre las páginas. Está escondiendo algo ahí.

Sigues la mirada del niño y descubres a Petre de pie en su puesto, limpiando obsesivamente un disco.

Con la lengua recorres los familiares bordes de tus dientes caninos.

Una simulación aceptable de un cráneo fundido a causa de gran estrés térmico.

El aire está lleno de capas de humo.

Gutural, sin aliento y, de cierta forma tensa, como si estuviera realizando algún esfuerzo físico.

Como siempre, tiene un oído extraordinario para los ritmos, las cosas que se escapan...

¡Dulce misericordia! ¡Esa no es una forma de onda humana!

La ilusión se desvaneció. Lo puedes oír arrastrando las palabras.

La saliva acumulada en su garganta y boca hacen más ruido que ninguna palabra que haya podido decir.

Un coro de tos seca, como gatos que escupen bolas de pelo al unísono.

Sabes lo que ello implicaría... una cucharada de manteca derretida entre tu mano y su pecho mientras masajeas esos pliegues ancianos de carne grisácea.

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