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A.Diario

Pruebas

373 pruebas

¿Estás ahí, hermano?

<<Buen trabajo, CASCADA. MIHO te aplaude.>>

El vacío a tu alrededor comienza a agitarse, se calienta y se humedece, y tus sentidos se ciernen alrededor de la cosa.

Vivo... vivo y redondo... vivo y redondo y en el interior...

Una mente revolviéndose en perpetuo consumo de sí misma.

Entabla contacto con HOLOCENO.

Tu verdadero enemigo aún no se ha revelado.

Frente a ti, los cimientos de una casa. Dos mujeres de mediana edad adentro, silenciosas mientras empacan los muebles que pertenecían a su madre.

Sobre la cubierta de un barco dirigido al Imperio Iluminado, una joven considera arrojarse al mar. El agua está fría, oscura, cristalina.

La cazadora abre su bolso con la mano izquierda y sigue sujetándose con la derecha. Extrae tres huevos grandes del nido.

Una ventisca repentina arremete contra las flacas pantorrillas del hombre. Hay una reacción mínima pero existente al dolor, demostrada por las suelas de sus calcetines de algodón.

Lavando el contenedor en el que estaban los frijoles con arroz hechos en casa, viendo como el sol baja, desde la ventana encima del lavabo.

Su padre, llamando del más allá. Pidiéndole que ayude.

Un teclado robado observa desde abajo de la cama del ladrón. Solo, pero no olvidado, se va oxidando.

Un viento suave hace crujir los marcos de las ventanas en un viejo edificio abandonado.

Pum, pum, pum. La muchedumbre del Tambor de Guerra retiembla al ritmo de la música.

Una capa sucia color verde atraviesa tu mirada y levanta una nube de polvo que te ciega. Cuando logras abrir los ojos, no hay señal del hombre responsable.

Las últimas palabras que le dijo a su padre se repiten en su cabeza.

El mono grita débilmente en el extraño lugar. Sus dedos congelados aprietan los tubos de metal, está ciego en la oscuridad.

Intercepta la frecuencia del edificio.

Una melodía sube y baja, pero no sabes de dónde viene.

Por un momento te parece escuchar el sonido de una percusión, pero desaparece antes de que puedas concentrarte.

"Traicioné al Escuadrón. MIHO comprometida internamente".

Desde el otro lado del abismo te llega una señal distorsionada.

La sonrisa de Tempo se refleja en la suya.

Monoaxial Inteligencia y Herméticas Operaciones.

T+16:34: PERDA DE TODOS OS DADOS.

Solo dos. Uno de los cuales es completamente opcional.

Al otro lado de la ciudad, un par de ojos parpadean al ritmo de una máquina eterna.

Arrodillándose sobre la alfombra de un desconocido, con el pequeño cuerpo envuelto en una toalla.

Más allá de las paredes del apartamento, esta muchacha tiene una familia, amigos, enemigos en la escuela, tareas sin terminar. Ninguno de ellos la volverá a conocer tal y como era.

"Y dile que, si sale bien el ritual, ¡todo quedará perdonado!".

Hay otras opciones. Siempre las hay.

A media ciudad de distancia, un anciano se encorva sobre un colchón húmedo y piensa en el extraño desconocido que hizo tantos esfuerzos por encontrarlo.

A una ciudad de distancia, el ser anteriormente conocido como PSEUDÓPODO se retuerce en sus sueños.

"Para mi vieja amiga, CASCADA, dile que TAXMAN está listo para comenzar el ritual. ¡Sin tonterías! ¡Solo CASCADA, en persona! ¡CASCADA o nada! Y dile que, si sale bien el ritual, ¡todo quedará perdonado!".

"Y dile que, si sale bien el ritual, ¡todo quedará perdonado!".

"Y dile que, si sale bien el ritual, ¡todo quedará perdonado!".

En el segundo piso de un estudio de fotos desvencijado, un par de ojos verdes se ensanchan, atrapan un atisbo de lo imposible, luego vuelven a opacarse.

No estarías sola. Serías una de miles de personas bailando... una sombra de muchísimas extremidades, una bestia de neón... el animal espiritual de la ciudad.

Una mano joven y temblorosa busca la cerradura. Le toma cinco intentos.

Un disco rojo pasa de la mano de un hombre a la de otro, y luego desaparece en un maletín de cuero.

Un disco rojo pasa de la mano de un hombre a la de otro, y luego desaparece en un maletín de cuero.

Sus dedos se mueven nerviosamente sobre el asa de su maletín. Mira su reloj.

Un disco rojo pasa de la mano de un hombre a la de otro, desaparece en un maletín de cuero.

Sumergido, disuelto. No queda nada que pueda volver.

Solo le queda una mamá. Quien pronto recibirá una postal sin timbre, dándole le noticia de que acaban de mandar a su único hijo a una asignación en el extranjero y no volverá en mucho tiempo.

Arriba de ti, una niña sostiene un caracol para que su padre lo inspeccione. Los largos ojos del molusco se estiran hacia él, inspeccionando de vuelta al gigante.

Está revisando su cabello en una ventana opaca.

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