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A.Diario

Pruebas

291 pruebas

Escuchas gritos emocionados detrás de ti.

Detalles increíbles... barandillas, herramientas apoyadas en el cobertizo, un letrero de tienda de regalos. Pero los rostros tallados en la roca no tienen rasgos, no se pueden identificar.

Parece un altar. Rostros tallados en la montaña.

Ves una correa alrededor de su brazo izquierdo mientras se echa hacia atrás el abrigo. Está armado. Es uno de los secuaces del Liche.

Rápido y fuerte... y su movimiento reveló una banda en el brazo derecho. Es uno de los guardias del Liche.

Cuando señala el estante, te das cuenta de que sus dedos son varios tonos más oscuros, como si estuvieran manchados de tinta.

¡Dulce misericordia! ¡Esa no es una forma de onda humana!

Sabes lo que ello implicaría... una cucharada de manteca derretida entre tu mano y su pecho mientras masajeas esos pliegues ancianos de carne grisácea.

La piel del viejo, normalmente de un color amarillento, se torna de un rojo casi morado.

El viento hace crujir los arbustos cercanos como si silenciara a aquellos que pudieran hablar.

Por un segundo, juras que oíste el chillido y gorjeo de un delfín real.

Su visor de plástico amarillo quema a la luz del sol.

Los hilos de plástico muestran signos de estiramiento antes de romperse. Se necesitó esfuerzo para lograrlo.

El olor a cloro y culpa.

Muy abajo, se escucha un golpeteo rítmico. Tal vez orgánico. ¿Es olor a sudor lo que percibes?

Estática y silencio. La oscuridad entre planetas.

Es cierto. Nada sería audible más allá de veinte kilómetros.

En algún lugar, en una colina lejana, un perro salvaje aúlla. A tu nariz llega el temeroso olor de una presa.

Olor a cera de abeja.

Ahí, cerca del centro, entre los cientos de cuadrados negros, se encuentra un único asterisco que parpadea lentamente. Solo puede ser la ubicación de la arteria de Renotel.

El caos de cuadrados negros se mueve frente a tus ojos. No tienes ni idea.

No es cualquier papel. Es de nitrocelulosa, hecho para quemarse rápidamente y por completo.

Tiene los ojos irritados y el cabello lacio.

Las palabras se desvanecen casi por completo al salir de su boca.

Permanencia del objeto burocrática. Si no lo ve, no existe.

Va hasta tu codo como si fuera el beso de un cable suelto y sin conexión a tierra.

Estantes oscuros, las siniestras siluetas de equipo médico. La tenue línea gris del escritorio, sin nadie sentado en él.

Pero no mucho más. Está demasiado oscuro.

Cae saliva de sus colmillos.

Exhalaciones de aire caliente sobre tus nudillos. Hace cosquillas.

De repente recuerdas la textura de las tarjetas de disculpas.

Mira el techo, con las cejas temblorosas.

Ya no lo ves, pero aún se escucha el triste ritmo de los llantos de su corazón roto.

Si los pescados pudieran producir queso, así sabría.

Escuchas su respiración, suave y áspera.

Las filas perforan un agujero en un punto al centro de tu frente.

La máquina rechina con el impacto, pero tú no sientes nada.

Eso dolió. Mucho. Tendrás moretones moderados.

Arcos seniles pintados a mano... tenues, pero hechos intencionalmente. Alguien quería que vieran fijamente a esta cosa.

Cielos despejados esta noche. Unas condiciones ideales para compartir un cigarrillo en la esquina de la acera. La temperatura, 13 grados y estable.

Su piel: pálida. Ojos: cansados. Músculos: atrofiados.

El crujir de sus nudillos resalta entre el sonido de las olas acariciando el bote.

Su tono de voz es tan serio que la atmósfera cambia, y tus hombros caen un poco.

El aire estancado huele a antiséptico y pelo de perro mojado.

La forma en que dice tu nombre es un poco rígida, como si se obligara a decirlo así.

Tres respiraciones llenan la habitación, dos de ellas en perfecta sincronía.

Uno de sus ojos desaparece detrás del humo exhalado. El otro te mira fijamente.

Todo el sonido se apaga por un momento, como si alguien le hubiera bajado el volumen al mundo que te rodea.

La suave música del piano vuelve a sonar, cerca y a la vez muy lejos de ti.

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