Sangre fría

"No funcionó, ¿verdad?".

"Hola, lapinette".

"Hola de nuevo. Aún no vamos a partir, lo lamento". Le da una calada a su pipa.

"...". Su expresión de idiota no ha cambiado.

"Tú. Otra vez". Comienza a taconear el piso.

Vuelves a asomarte al santuario y a examinar su congregación de retratos.

El paquete de raciones cruje cuando le das la vuelta.

"CASCADA". Asiente de la forma más breve. "Estuve jugando al espía conmigo mismo sin descanso. Hasta el momento es un empate, pero estoy…

Vuelves al buzón.

"...".

"Mi agente de la fortuna regresa. Feliz Dante".

El toque personal, en lo que por lo demás es una clínica aburrida y monótona, del muro cubierto de fotos y documentos son evidencia de la…

La pestaña de papel rosa no es más grande que una uña. Uno de los lados está decorado con un dibujo simple de un gallo.

"La hoja se desafila y tambalea la mano. La gran CASCADA hace su aparición, por fin".

"¿Viste algo interesante en la cabaña de allá?". Te sonríe.

"Deberías moverte, CASCADA".

Cualquier luz que se haya colado desde arriba ya casi se agota.

La unidad de control permanece inactiva, con las luces atenuadas hasta convertirse en un resplandor cansado.

Al presionar el botón del intercomunicador, una pequeña luz se enciende.

PSEUDÓPODO cambia el peso de un pie a otro, mirando al barquero.

Regresas al solitario teléfono público.

Una silueta con una chamarra de cuero le muestra al lector una cabeza decapitada; su lengua colgante y sus vísceras chorreantes son un…

No hay nada más para ti aquí.

El peso de la tesis amenaza con tensar los músculos de tu mano.

Tomas el auricular del teléfono público. El emblema del delfín te sonríe, con los ojos bien abiertos.

Estás ante la puerta de Tempo una vez más.

"Hola de nuevo".

Vuelves al altar debajo de las escaleras.

"¿Con que volviste?".

"¿Cómo va todo, H?".

Tres carteles te observan desde la pared. Una tríada vigilante, lista para infiltrarse en tus sueños.

Un traje de cosmonauta, reliquia del proyecto AUTONOMY. Su parche del hombro dice "Las estrellas son nuestras, 77".

La gata descansa.

El bolso junto a la puerta está vacío, pero las botas de lluvia siguen intactas.

La novela sigue exactamente donde la dejaste, acumulando polvo en exceso... Tipo de sangre: Hecatombe, por H. S. Lastra.

"Cuánto tiempo sin hablarnos, sin nombre".

Otro teléfono, otra voz.

La luz se refracta en tu córnea; eres otra persona, en otro lugar.

"Operaria".

El vendedor no te mira. Se echa ligeramente hacia atrás cuando te acercas.

"Hazlo, Hersh. Haz que nos descubran".

Los zarcillos del moho se alzan suavemente cuando te acercas.

"Ahórrate esos balbuceos que llamas acento y escúchame: metoprolol, maldito Azzurri violaeunucos. Yo pagué por eso, ¡no por atenolol!".…

"Regresaste".

"Supongo que... en este momento es cuando te ofrezco un trato, ¿eh?".

Un cieno gris y gelatinoso prolifera en el fondo de las cubetas oxidadas.

SOLO PERSONAL AUTORIZADO.

Un túnel hacia la oscuridad.

Un cepillo para el cabello, crema hidratante y una copa vacía.

Queda muy poco del portaequipajes.