Poesía

"Operaria".

El vendedor no te mira. Se echa ligeramente hacia atrás cuando te acercas.

"Hazlo, Hersh. Haz que nos descubran".

Los zarcillos del moho se alzan suavemente cuando te acercas.

El reporte de MIHO sobre desfase intermateria sigue ahí, sigue siendo tentador.

"Ahórrate esos balbuceos que llamas acento y escúchame: metoprolol, maldito Azzurri violaeunucos. Yo pagué por eso, ¡no por atenolol!".…

Regresas al anuncio medio borrado.

"Regresaste".

"Supongo que... en este momento es cuando te ofrezco un trato, ¿eh?".

La imagen fugaz de un niño pequeño, con los pies colgando, preparándose para una inyección en un frío consultorio.

Una sonrisa dibujada con pintura en aerosol, pero luce insegura de sí misma.

Brillante, futurista, el epítome del carajo.

Selecciones de pósteres de algún admirador de las agradables geometrías de la forma femenina.

Ese carrito es para los arqueólogos del futuro.

El viento silba una melodía al pasar.

Pequeñas rejas de prisión.

Lámparas de cobre esparcidas por el Callejón Festivo. Con la punta del cigarro, Vespar señala otro edificio. Ya perdiste la cuenta de…

El vidrio está notablemente limpio, casi parece que no existe.

Una vez una rueda giró y logró milagros cinéticos.

Algo que brilla en la oscuridad más abajo.

Aún se pueden ver las hebillas erosionadas del enorme zapato de piedra.

Los barcos pasan bajo tus pies, abriéndose paso a través de los capilares secretos de la ciudad.

El agua gorgotea en algún lugar debajo, interrumpida por crujidos de alto voltaje.

Presentaciones aceptadas... borradores originales.

Más abajo, un área de vegetación densa, como una embajada del bosque.

Kilómetros de celuloide, suficientes para envolver a Portofiro en una sola película superextensa.

Pruebas para la próxima edición, fijadas para su revisión.

Algo en esta fiesta desencadenó el impulso neolítico de construir un crómlech.

Las caras aquí aún no están completamente talladas. Fantasmas atrapados en piedra.

Los renacuajos se congregan en el borde del agua, anhelando trepar hacia la orilla.

Abstracto, pero aun así humanoide.

Estás rodeada de puertas, una encima de otra. Detrás de una, te espera tu exagente, ESTOC, vestida con una capa transparente.

Las aguas sombrías se arrugan debajo; un recorte aislado de un mar abisal.

Los bordes de los objetos que se asoman ofrecen indicios del páramo que se encuentra más allá.

Hacia el este, la ciudad florece hacia afuera como un fractal, hasta el borde de la isla.

Un retrato fue pintado con plantilla sobre el cartel de la película.

Unas florecitas blancas se abren poco a poco en cuanto sienten los rayos del sol. Unas cositas tan pálidas y frágiles.

Pantallas cubiertas con cinta negra. No hay posibilidad de reflejos.

Una imagen de un gran carro de acero, firmada por las manos que lo construyeron.

El viento en los enebros huele a principios de primavera.

Diseñados para parecer deportivos, pero cubiertos de brillantina.

Ella dedica las tardes poco movidas a reorganizar las postales bajo el vidrio.

La mirada de unos ojos grandes y vidriosos, nublados por las cataratas.

El ventilador dentro del ducto susurra.

Aquí se han derramado muchas lágrimas.

Sales del túnel y te encuentras en la oscuridad. Se congrega alrededor de ti para ver mejor.

Quizá sea una obra a modo de declaración de un artista aún desconocido.

El adorable delfín mira a la pared con la mirada perdida de un veterano de guerra.

No vas a ponerte esa aburrida bolsa de papel, ¿verdad? Es un insulto a la gran tradición de los adornos faciales.

Una vista al exterior... balanceándose, agradablemente sin bordes.