La máquina de fax zumba en la distancia. Una sola hoja descansa sobre la bandeja, con un extremo doblado como un dedo que te llama.
Vuelve a leer el fax de MIHO.
"CASCADA. POSEO INFORMACIÓN (CRÍTICA). VE HASTA ABAJO. MIHO".
Esto no te servirá de nada ahora. Mejor deshazte de él.
O podrías guardarlo. Un pequeño recuerdo... el rastro de su paso por este mundo.
"Constanz... ¿qué te parece esto?". (Levantas el fax).
Tu casera levanta la vista y luego vuelve a bajarla rápidamente, encogiéndose de hombros de forma evasiva.
El silencio es la mejor forma de mantener una negación creíble.
¿Quién o qué es un "MIHO"?
¿Miho? Quién sabe.
Tal vez sea un acrónimo, no una persona.
MINISTERIO DE INVESTIGACIONES HISTÓRICAS OPERARIAS.
Müchas Ilïcitas Hershels Ofensiväs.
Maloliente, Insufrible y Humillante Onanismo.
Mi Intrépida Homosexualidad Orgiástica.
Monoaxial Inteligencia y Herméticas Operaciones.
Esa suena correcta. Algo rara, pero no tan tonta.
Pero ¿qué significa?
Solo hay una forma de averiguarlo.
No hay nada en los directorios. Lo único que hay en "Mi" es Mía Holloway, tu primera casi novia.
La Gran Mariscala del Desfile de Perras.
Tu novia filosófica.
Protonovia.
Examina la hoja.
COSMONÁUTICA Y EXPLORACIÓN ESPACIAL DE PORTOFIRO. No es un membrete que se utilice mucho hoy en día.
No vi ningún "MIHO" cuando estuve allá abajo.
Fijas la atención en las frases Silo-1, Subnivel 4, Trecho Pitol, Portofiro.
Subnivel 4. No bajaste tanto.
Esta MIHO es una entidad que te espera en el oscuro fondo del silo.
Subnivel 4. No bajaste tanto.Rama 46Lo abandonaron poco después. Hoy en día, es un botadero de metal espacial y mitos locales.Se supone que está completamente abandonado, por órdenes del gobierno, un botadero de metal espacial y mitos…Hoy en día, el Trecho Pitol es un botadero de metal espacial y mitos locales. Lo único que queda es un enorme…No ha estado en uso desde hace veinte años. Hoy en día, es un botadero de metal y mitos locales, y un enorme…
No vi ningún MIHO ni algún híbrido humano-delfín allá abajo.
La misma ubicación que Hauzmann quiere que investigues. Extraño.
La misma ubicación que el tipo sin corazón quiere que investigues. Extraño.
El sitio no fracasó en su lanzamiento.
¿De hace veinte años?
Lo abandonaron poco después. Hoy en día, es un botadero de metal espacial y mitos locales.
Funesto.
Se supone que está completamente abandonado, por órdenes del gobierno, un botadero de metal espacial y mitos locales.
El Trecho Pitol fue el sitio del programa espacial de Portofiro, cancelado hace ya mucho tiempo.
¿Qué ocurrió?
El cohete despegó, pero nunca más bajó. Se perdió el contacto con la tripulación 16 minutos después del lanzamiento.
T+16:34: PERDA DE TODOS OS DADOS.
Hoy en día, el Trecho Pitol es un botadero de metal espacial y mitos locales. Lo único que queda es un enorme silo para cohetes abandonado en la playa.
Cancelado... ¿Así que no está en uso actualmente?
No ha estado en uso desde hace veinte años. Hoy en día, es un botadero de metal y mitos locales, y un enorme silo para cohetes abandonado en la playa.
Cómete el fax.
Rápidamente masticas el papel barato... hasta convertirlo en una esfera de materia mojada entre tus dientes.
Te la tragas, devorando cualquier secreto en su interior.
Tu garganta, el oscuro silo de tu propio cuerpo olvidado.
Ponlo de nuevo en la bandeja.
Regresas la hoja a donde la encontraste, ahora ligeramente arrugada.
Haz trizas el fax.
Haces trizas el papel y tiras los pedazos.
Un fax de HOLOCENO. Irrelevante, ahora que está en el juego. Deshazte de la evidencia.
MIHO está estéticamente comprometido. Destruye todo rastro de ese horrible horrible acrónimo.
Un fax enviado por HOLOCENO. Potencialmente comprometido. Será mejor deshacerte de él.
Lee el fax.
"CASCADA. POSEO INFORMACIÓN (CRÍTICA). VE HASTA ABAJO. MIHO".
Lee el fax.
"Artículo costoso a punto de llegar al bloque de órganos. Ya están llegando las ofertas iniciales a través del teléfono público: Callejón Festivo, lado oeste. ¿Quién diremos que llama, operaria?".
Debajo del texto garabateado hay un dibujo infantil de un corazón coloreado de rojo.
"¿Todo en orden?".
"Un momento". (Haces bola el fax y te lo comes).
"¿Qué... estás haciendo?".
Sigue masticando, ruidosamente.
"Ay, no puede ser".
Pronto, aunque no tanto como esperabas, el papel está todo hecho papilla. Te lo tragas de un solo golpe.
"¿Decías?".
"Entonces...". Su ceño sigue fruncido. "¿Son malas noticias?".
"Aún no estoy segura".
"Bueno, solo me alegra que esa cosa por fin haya cumplido su propósito".
Entonces, hacia este teléfono marcado. Parece que alguien te estará esperando al otro lado.
(Olfateas el aire). "Se aproximan cosas del carajo".
"Vaya". Frunce el ceño. "Avísame si puedo ayudar con algo".
"Es natural sentirte impresionada".
(Con la boca llena). "Águido gásdrigo. Adí do hafen lod pgofedionaled".
(Con la boca llena) "¿Bodríag dejad de bedme?".
"Claro, claro". Ella cierra los ojos.
"Seh, todo bien".
No cabe duda de que Hauzmann organizó tu liberación de la cárcel.
Este mensaje no es una cortesía. Es un recibo de deuda.
Aquel extraño con el corazón en una caja debió organizar tu liberación de la cárcel.
¿Qué podría sacrificarse aquí?
La calidad de la imagen y lo que queda de la paciencia humana.
Retira el panel.
Con tu desatornillador fácilmente sacas los tornillos con cabeza de estrella que mantienen el panel lateral en su lugar. Los pones a un lado uno por uno y delicadamente retiras el panel de plástico.
Soluciona los problemas de la máquina de fax.
Las entrañas sagradas de la máquina de facsímiles se revelan ante ti como una ofrenda, en espera de ser interpretadas.
¿Qué tenemos aquí...?
Estás ante una Sonatina "ejecutiva" serie 2; un modelo maldito, plagado de numerosas debilidades. La más común: una bandeja de papel crónicamente desalineada.
Otro desecho de la Ópera. Difamado y mal alineado.
Nosotras podemos, máquina de fax. Les demostraremos a todos de lo que somos capaces.
La máquina se mantiene en silencio. La luz ámbar parpadea.
Vuelve a encajar la bandeja de papel.
Desde las entrañas de la máquina proviene un satisfactorio cruuunk conforme la bandeja de plástico se inserta de vuelta en su receptáculo. La banda del papel ronronea al resucitar.
"Mucho mejor. Gracias".
"¡Señora de las fotos! No leas mis faxes, ¿de acuerdo?".
"Nunca lo haría, operaria".
Sí lo haría. Y lo hará.
"Con eso debería bastar".
La pequeña luz verde indica que su estado es "Lista".
"¡Malditos imbéciles!". (Golpeas la máquina de fax con la palma de la mano).
"¡Cuidado! ¡Esa máquina costó 2000 soles!".
"Es solo una máquina de fax, no te alteres".
Te enfrentas a la máquina de fax una vez más.
"¡Come mierda, máquina de fax!". (La golpeas).
"¡Cuidado! ¡Esa máquina costó 2000 soles!".
Vuelve a golpearla.
En algún lugar dentro de la caja de acertijos de metal y plástico, una banda ronronea al resucitar.
"Bueno, parece que tengo mano santa".
Déjala en paz.
Eres espía, no técnico de servicio.
No existe ningún misterio que desentrañar en el amasijo de cables, bandas transportadoras y rodillos ante ti.
"¿Por qué estoy considerándolo siquiera? No soy técnico de servicio".
"Me aseguraron que muchos comunicados urgentes se enviarían a través de esta máquina".
Solo dos. Uno de los cuales es completamente opcional.
"Resolveré este asunto más tarde".
[Te vas].
Te alejas de la máquina de fax.
La máquina de fax yace dormida, esperando la correspondencia de medios hermanos que nunca conocerá.
Una sola hoja de papel reposa sobre la bandeja.
En la parte de arriba de la página, se lee un encabezado junto a un logo en escala de grises que no alcanzas a distinguir: COSMONÁUTICA Y EXPLORACIÓN ESPACIAL DE PORTOFIRO - CARGA ÚTIL Y BALÍSTICA. Silo-1 Subnivel 4, Trecho Pitol, Portofiro.
La máquina aguarda sus órdenes.
Algo cambió en esta máquina... es más verdosa que ambarina ahora...
"No te preocupes, CASCADA. Ya me hice cargo. Esa monstruosidad por fin funciona".
No es una acusación como tal, pero casi.
"Sí lo intenté, ¿sabes? Por desgracia, los misterios de los espíritus mecánicos son inescrutables".
"Solo había que volver a acomodar bien la bandeja del papel".
No es tu culpa. La tecnología más que nada es una serie de desconcertantes decisiones de diseño.
(Asientes pensativamente). "Inescrutable, tal como lo pensé".
"Sí, bueno". Endereza su postura. "Tienes un fax, por cierto".
"Estúpidos espíritus mecánicos".
"Ah, pues, gracias".
"No hay de qué. Ah, y tienes un fax, por cierto".
"Buen trabajo. Me aseguraré de que la Ópera sepa de esto".
"Ay, no hace falta... pero sí, por favor".
"Tienes un fax, por cierto".
Una sola hoja descansa sobre la bandeja, con un extremo doblado como un dedo que te llama.
"Estaba literalmente a punto de hacerlo".
"Ya lo hice, pero gracias por la intención".
"Esta era una prueba. Qué bueno que la aprobaste".
Texto alternativo
"Todo esto era parte de la simulación. Qué bueno que aprobaste".
"De hecho, no fue tan difícil cuando me puse manos a la obra. Ojalá pudiéramos decir lo mismo de PSEUDÓPODO". Risita leve.
Sinceridad, enmascarada por la risa.
"Bien. Ahora yo tengo que desarmarla pieza por pieza para ver si no le pusiste algo para espiarme".
"Como ya te dije, no me interesan tus faxes". Niega con la cabeza. "Por favor, no le hagas nada ahora que ya funciona. Es muy voluble".
La idea de espiarte sí parece horrorizarla.
Obviamente dice eso. No pierdas de vista a esta "chica" de las "fotos".
"¿Hablas de interferir el teléfono? ¡Nunca lo haría!". Niega con la cabeza. "Por favor, no le hagas nada ahora que ya funciona. Es muy voluble".
Malas noticias: la máquina de fax no se arregló sola.
Un enorme bloque de tecnología de oficina descansa frente a ti. Parece un altar de sacrificios hecho de plástico.
En su interior, las partes mecánicas están ensambladas de tal manera que puede vociferar mensajes análogos a grandes distancias.