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A.Diario

Pruebas

668 pruebas

Cree en el fenómeno.

Dositeo Fernández... olvídalo.

Millones, miles de millones de muertos. Y más.

No han escrito una sola palabra.

Así se cierra el ciclo alimenticio, la cultura se digiere a sí misma.

Entrecierras los ojos para imaginar la imagen del fantasma que viste en el Palacio de Cultura sobre este joven flacucho.

Entrecierras los ojos para poner la imagen de Néstor sobre este joven flacucho.

Entrecierras los ojos para tratar de visualizar el rostro de Néstor, que has visto en cientos de murales deslavados, sobre este joven flacucho.

Claramente incorrecto. Evidencia de un espíritu creativo deforme.

No explica más.

Lo malo es bueno, lo bueno es malo y todo es un montón de mierda. Entendido.

El tipo de personas que componen piezas épicas de 9 minutos para audiencias veinteañeras en estados mentales alterados.

Se llama inspiración, nena.

Se encienden las luces. Entra por la izquierda del escenario: el granuja ávido de atención, haciendo muecas para cualquier público.

No le hagas caso a la adolescente celosa. Tus comentarios son muy necesarios.

¿No significó nada para ella?

Unos cuantos pensamientos se desperdigan, como papeles sueltos en una estación de trenes vacía.

En las alturas, se encuentra un pozo sin fondo, iluminado por pálidas hogueras.

Lo ves: la trayectoria perfecta de la bala y la sangre salpicando bajo la luz del sol. Un disparo que atraviesa el tiempo. La historia se tambalea como un borracho en el muelle.

Todas las vocales se convierten en diptongos... ejemplar perfecto del acento de Azzurri.

Sobre el piso, un estanque de lágrimas doradas.

El espíritu de Wang te visita a través de las páginas del libro. No solo quiere que el arma se construya, sino que sea utilizada. Con alguien.

Su mente diminuta está maravillada.

Una canción de descomposición inminente.

El guardián ingrato.

Se la ha asociado tanto con ser cool que la temática del desierto se ha vuelto popular incluso en el Superbloque.

El padre trabajador y el hijo despilfarrador. Solo falta un miembro de la realeza.

Su mente diminuta está maravillada.

Esto lo hicieron manos muy hábiles.

Infinito, en constante expansión, un castillo en el aire a punto de derrumbarse y desvanecerse.

Palabras pronunciadas con gran solemnidad en un instante y escupidas como maldiciones al siguiente. Parecían cobrar vida propia, desligadas de cualquier situación humana.

Se suponía que el pelaje ayudaría.

Las grandes obras de arte merecen ser expuestas.

¡Un relámpago! ¡Un trueno! Un chisporroteo de electricidad en el aire.

Le pediste que se desprendiera de la pluma del ala de un ángel.

Hablando de ella como si fuera un gatito recién adoptado.

Casi tropezaste con tu propia sombra.

Una de las canciones de Ultra Violet se titulaba Holding Hands with Strangers.

Llevado hasta el límite, luego estrellado contra las rocas del olvido.

"Radio Paz y Entendimiento Mutuos", como se la conoce coloquialmente. Muy irónico.

El alma del Estado en juego.

Pop valquiria. Cantos de guerra.

Un destello. Luego, el vacío. Las estrellas arriba permanecieron inmóviles. Muchas no existían en el momento para presenciarlo. A lo lejos, sonaba música pop.

Para seguirlo a casa.

Ahí está. La luna.

Emana la desesperación de los astutos guerrilleros que fabrican armas de guerra con tan solo tornillos y saliva para el campo de batalla.

Descompuesto nuevamente en polímero sintético, la sopa primordial de la que podría surgir una raza de formas de vida antivivas.

Otra gota de sangre fantasma que enturbia el remanso de tu alma.

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