Cuando aprendes a disfrutar tus horrores, le abres la puerta a un mundo de posibilidades.

Al terminar, toma una bocanada de aire como si hubiera estado ahogándose debajo del agua.

Lo que sea que este maniático demente se esté metiendo, suena que es de buena calidad.

Una pequeña pizca de duda, pero un manojo de miedo. Puedes continuar sin problema, por ahora.

Un conocedor maniático, perdido en los extremos del placer humano.

Carne hecha trizas, manchas de grasa blanca bajo la piel. Una bocina de tuk-tuk suena afuera.

Sientes que tus labios se tuercen en un gruñido.

Sí lo cree.

No actúes sorprendida. La red colapsó, era inevitable.

Arrepentimiento, vergüenza.

En nombre del amo invisible.

Una miserable rebeldía en la expresión de su rostro.

Te habrías quedado si lo hubieras sabido. La habrías rescatado.

O fue por la bebida, el trabajo.

Engreída.

Impresionada.

Se lleva la mano al corazón y suspira.

Carpetas de argollas apiladas sobre una mesa de conferencias con superficie de cristal, una silla a cada extremo. Ella nota un pequeño círculo de papel sobre la alfombra... ¿se habrá caído de una perforadora? Una tos educada hace que su atención vuelva a su entrevistador.

Automáticamente, tus ojos se apartan de los suyos y notas el encaje de la parte delantera de su peluca.

Delfines se reflejan en sus lentes.

Otra sombra.

Se miente a sí misma, aunque no lo sepa. Es espionaje subconsciente.

Tal vez se puede amar tanto una mentira que se convierte en verdad.

Sonríe de una forma que nunca habías visto antes; Eszti sin rastro de ESTOC.

Podría ser que estuviera activando su visión láser. ¿Hasta dónde llega el control de los aumentados?".

Una brisa sopla a través de una plantación en Lágundi. Las hojas susurran a su paso.

Mierda, me descubrió. ¿Qué cosas le gustan?

"Desearía ser sorda".

El medio del tarareo simplemente no permite la ira.

El tablero está colocado. La Manus Fati juguetea con las piezas entre sus dedos.

Tiene que serlo. Ya llegaste demasiado lejos.

Algo no está bien. Se siente al revés.

No es solo el alcohol. Es Benzos.

Dante... podría ser... el mensaje de Tempo... todo quedará perdonado... si sale bien...

Una mezcla de anestesia y temple apenas consiguen contener su miedo.

Conoces bien eso de la escuela. Ya viste el patio, el viejo ginkgo y las jaulas donde se reprimen las mentes jóvenes hasta que dejan de brillar por sí mismas.

Dopamina, adrenalina, DMT, endorfinas y otras cosas, de todos los sabores y matices.

A pesar de tu negación, la conclusión parece refulgir en su nicho natural... el sentido común, inevitable en retrospectiva.

Atrás de ti, cien rostros en blanco y negro te observan con la sublime indiferencia de los muertos.

Eso no es novedad. La Ópera no te arrastró de vuelta al campo para que vivieras una vida larga y próspera.

Sus imágenes pasan por tu mente, una por una.

Prisión, tortura, locura, una bala en la sien. Destinos diversos, pero una historia que siempre se repite.

Vaya, nos estä ganando en eso de vernos mïsticos. Tendremos que pensar en una fräse impactänte antes de acabar con ël.

La sensación de que jalaran un tapete sobre el cual estás de pie. Y abajo de él, no hay piso, solo vacío.

Alto, alto, alto. Esto se está tornando fantasmagórico. Tu controladora está donde debe estar, en Novessa, a cinco mil kilómetros de distancia.

Mantén la calma. Incluso si el propósito de la Ópera se asemeja a ratos al del Ojo Lacrimoso, tu misión sería la misma.

No tiene sentido... Melita no te tendría saltando por aros de fuego solo para obtener el itinerario del Liche si tuviera una línea directa con el Ojo Lacrimoso. Y, aun así...

Incluso más que a él. Su rostro no refleja nada, ni siquiera parece registrar que le acabas de disparar.

Simplemente arroja el cadáver por el precipicio. Que los jabalíes lo devoren.

Pruebas