Diálogos

Un teatro de podredumbre inorgánica.

Un teléfono de disco con un número olvidado hace tiempo.

Un teléfono viejo, chamuscado por el lado del fogón.

Un tesoro para un niño. Aaah...

Un traje de cosmonauta, reliquia del proyecto AUTONOMY. Su parche del hombro dice "Las estrellas son nuestras, 77".

Un tuk-tuk Viaje Estrella 500, viejo pero en buen estado.

Un túnel hacia la oscuridad.

Un vacío detrás de las tablas.

Un vagón de mierda.

Un vaso de lobo, de Placid Wolf.

Un vaso de lobo...

Un viejo calendario de tareas de mantenimiento del edificio.

Un viejo calentador de agua que irradia autoridad, aunque no calor.

Un viejo televisor en precario equilibrio sobre un refrigerador redondeado.

Un zumbido amortiguado. La radio está a volumen bajo.

Una adolescente con capucha da un paso atrás para admirar su obra.

Una alacena llena de comida y gruesos libros de texto de psicología.

Una barra de acero atascada entre las cuchillas. Muerte por sabotaje.

Una barrera de baja tecnología.

Una barrera de sönido entre ellos y el resto del mündo.

Una barrera para mantener a las ratas fuera de la tienda.

Una bolsa deportiva, pero sin equipo deportivo dentro. Débil.

Una botella de cerveza, vacía y tirada.

Una botella yace húmeda entre la suciedad. La etiqueta, mojada pero aún intacta, dice: "Wiśnia Schnapps On-Tour".

Una botella, abandonada apropósito. Un invitado pasado recibe a un invitado futuro.

Una cacerola medio llena de colillas de cigarro negras.

Una caída brusca, un tobillo roto. Haces un gesto de dolor.

Una caja de frascos.

Una caja registradora abierta, saqueada.

Una capa de agua, grasa y óxido le da a la máquina un aspecto escamoso, como una criatura resucitada y domesticada.

Una careta para soldar con unas cuantas marcas de quemaduras.

Una casa dibujada con crayones, ya sea por un niño o por un idiota.

Una cerveza sin abrir, fría y tentadora, dejada ahí, sobre la mesa.

Una colección de zapatos cómodos.

Una colección variopinta. El título Deja de ser incogible te llama la atención.

Una conexión rota.

Una consola de usuario con teclado y monitor.

Una corriente no letal pasa a través de la jaula.

Una cubeta abollada, contando fugaces actos de gratitud.

Una electrocución esperando suceder.

Una elegante cabina telefónica.

Una enorme mancha de sangre.

UNA ESTACIÓN PROPAGANDISTA.

Una etiqueta. Este es el apartamento #3.

Una exhibición deliciosa.

Una extraña presencia plästica... se siente como si hubiera otra persona en la habitaciön...

Una fila de cajones se eleva sobre ti, traqueteando mientras caminas.

Una fila de ropa que no combina, colgada en ganchos de alambre.

Una fina capa de rocío cubre tus pestañas.

Una fina capa de sal y combustible de aviación.