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A.Tagebuch

Proben

373 Proben

Was macht diese Disc mit dir?

Nein … du kommst nach Hause.

Ein Schuss hallt nach. Ein kalter Spritzer. Zusammen hallen sie endlos nach.

Eine ausgehöhlte Form. Der Umriss eines Mannes.

Eine Gestalt in der Dunkelheit. Keuchend, rennend …

Ein Klick, eine Frau in einer Mietwohnung nimmt den klingelnden Hörer ab. Am anderen Ende sagt ein Mann mit tiefer Stimme etwas, das sie dazu bringt, darüber nachzudenken, sich heute Nacht das Leben zu nehmen.

Stumm, mit an einen Stuhl gefesselten Gliedmaßen, beide Augen ganz nach innen gedrückt. Verzweifelt schreiben sie mit dem, was von ihrer Zunge übrig ist, das Wort „Hilfe“ an ihren Gaumen.

Ein Flüstern hinter dem Türrahmen. Gefrorene Luft kräuselt sich, ein zerbrochenes Siegel. Sieben Menschen starren durch ein Fenster, während eine unsichtbare Hand an das Glas klopft.

Ein schneller Zusammenschnitt der Leute, die über die Monate hinweg diesen Raum betreten und verlassen haben. Alle tragen sie schlecht sitzende Outfits in nicht zueinander passenden Farben.

Benzinfeuer verdunkeln den Himmel über einem abgeholzten Dschungel. Berge wurden durch die Sklavenarbeit tausender Ameisen dem Erdboden gleichgemacht, deren einziges Ziel darin bestand, eine einzige, leuchtende Scherbe zu finden …

Blut hängt in dunklen Schlieren in den trüben Gewässern der Schlucht. Neugierige Forellen folgen der Spur und finden eine Leiche. Ihr Inneres fließt langsam aus einem brutalen Krater, wo mal ein Auge war.

Ein Offizier des Ordens der Frommen klopft zweimal an die Tür einer Wohnung im stetig schrumpfenden Künstlerbezirk von Mirzäa. Die Person in der Wohnung reagiert nicht, ist zu sehr damit beschäftigt, ihren gesamten Besitz in das Feuer im Herd zu werfen. Der Geruch nach verbranntem Papier und Plastik liegt in der Luft.

Vor ein paar Wochen sammelte sich auf seinem kahlen Kopf der Schweiß unter dem Band einer Stirnlampe. Seine großen, sorgfältig durch Latexhandschuhe geschützten Hände wühlten durch die Hinterzimmer der verlassenen Fertigungsstätte Essilk Nr. 3 und hofften auf ein Stück verblichenen Stoffs.

Wunderschöne junge Frauen, deren Augen durch das Kerzenlicht geschwächt wurden, kümmern sich um jede der kurzlebigen Raupen wie um ein Mitglied der Königsfamilie.

Beton und Plastik. Tropfen in der dunklen Luft. Stimmen, die unter dem schimmeligen Dach laut werden.

Ein glatter, purpurroter Fluss aus getrennten Sehnen und Knorpeln. Mit größter Sorgfalt werden zwei Streifen membranöses Gewebe vom umgebenden Fleisch abgezogen und über einen hölzernen Stimmwirbel gespannt.

Tief in dir drin, irgendwo in den verdammten Tiefen deiner Gene, regt sich was Ursprüngliches und lange Schlummerndes.

Die Worte sind nur der Versuch des modernen Gehirns, eine Stimme aus den alten, vormenschlichen Teilen seiner selbst zu entschlüsseln.

Hör dir den Klang des Todes an. (Du bittest Ramses, die Todespfeife nochmal zu spielen.)

Ein schwacher Piepton auf einem Sonargerät, das zu lange stumm war.

Eine Frau, deren Gesicht von einem Schal in sanften Farben umrahmt wird, stellt einen Korb mit Lavash und gefüllten Weintrauben neben die Tür des Hausboots. Ihr Mann, ein stummer Wächter, nickt ihr zu und deutet ihr, zurückzutreten. Eine dünne Brücke, die Ramses zurückwinkt.

Es ist die Zukunft. Dein alter Statist, der in den vergangenen fünf Jahren hundert Jahre alt geworden ist.

Tausende Kilometer entfernt schlendern traurige Menschen in gebügelten Anzügen durch die kalten, sechseckigen Hallen der Satellitenanlage B und sehnen sich nach einem Farbtupfer.

Ein Flackern des Lichts, vom Kosmos so angeordnet, als wolle es dir zuzwinkern.

Ein elektrischer Schauder strömt durch die tiefsten Windungen deines Körpers. Schmerzfrei, doch besorgniserregend.

Du stimmst dich auf die Frequenz des Gebäudes ein.

Du hörst eine Gitarre spielen, nur einen Moment lang.

Einen Augenblick lang denkst du, hinter dir jemanden singen zu hören, aber da ist niemand.

Eine Baracke voller kleiner Jungs, die sich auf dem kalten Boden zusammenkauern. Ein älterer Mann liest aus einem abgenutzten Buch mit Eselsohren vor. Seine Worte hallen von der niedrigen Blechdecke wider.

Cicatriz Frontera, La Luz. Leute vom Ministerium für Kosmonautik zeigen drei maßgeschneiderte Raumanzüge, damit sie begutachtet werden. Eine junge PR-Frau mit total kantiger Frisur überprüft sie, schüttelt dann den Kopf und sagt: „Sie wird einen ganz in Lila wollen.“

Du sprichst ein Gebet zu Deneb.

Unter deinen Füßen durchleidet der Gefangene einen schrecklichen Albtraum.

Nur Geister können sich frei durch solche Spalten bewegen.

Im Gymnasium Groß-Quisach läutet die Glocke dreimal: Die Pause ist vorbei. Die Kinder gehen im Gänsemarsch in das Gebäude, bei dem der Putz abblättert. Der graue Pausenhof ist leer.

Der Hörer summt warm in deiner Hand. In den drahtigen Nerven der Stadt, die du gerade verlassen hast, prallen Ideologien wie Wellen aufeinander. In der ganzen Entwickelten Welt und darüber hinaus beginnen Telefone zu klingeln …

Der Arzt pustet auf seinen Tee. Minziger Dampf steigt auf.

In diesem Moment, als die Jägerin aus der Altsteinzeit mit einer Hand den Dickdarm des großen Auerochsen zuschnürt, während sie mit der anderen von außen gekonnt die Haut um den Anus herum aufschneidet, wird die Grenze plötzlich und endgültig überschritten. „Was mache ich hier eigentlich?“, fragt ihr Gehirn mit ihrer eigenen Stimme, während ihr Kopf nach hinten fällt und die schreckliche Last des Bewusstseins mit einem Brüllen über sie hereinbricht.

Natürlich haben manche das in stärkerem Maße als andere.

Die bewussten Abwehrmechanismen des Geistes überwinden, um den rohen Kosmos in menschliche Sprache zu übertragen.

Ein einsamer Einsiedler in einer Zelle aus Aluminium und Kohlefaser, 400.000 Kilometer über der Erde.

Vertreibung, ein Mittel, um die Seele zu entleeren.

Ein hochrangiger Berater mit einer Geliebten, die er zu ihrem eigenen Schutz in eine Anstalt einweisen ließ. Eine Sekretärin, die mit bestimmten Durchschriften etwas zu freizügig umgegangen ist. Ein ehemaliger Folterer des Weinenden Auges, der dabei fotografiert wurde, wie er einen Umschlag von jemandem entgegennahm, von dem er das besser nicht hätte tun sollen.

Ein knisterndes Eichhörnchen am Spieß. Herzhafter Rauch steigt in die Nacht empor. Die Jägerin aus der Altsteinzeit richtet ihren Blick nach oben.

Eine sich in Spiralen windende Säule aus bernsteinfarbenen und grünen Lichtern, zwanzig Stockwerke hoch, die im Einklang pulsieren.

Was auch immer 69 passiert ist, es hatte vielleicht überhaupt nichts mit ihm zu tun.

Ein Phantomjucken. Er kratzt sich an etwas, das noch nicht passiert ist.

Ein weiteres Spielzeug der Sterne, getrieben von Vorgängen, die es nicht begreifen kann.

Ein Schimmer in deinem Blickfeld – oder war das der Fernsehbildschirm?

Zurück in Foto 24 gibt dein Möchtegern-Double ein zustimmendes Grunzen von sich.

Portofiro, Anfang der 60er Jahre. Ein Teenager sitzt auf seinem Bett und starrt auf eine ganzseitige Anzeige in einem Magazin für ein brandneues Einmal-Wiedergabe-Format. Das Purpurrot der Disc zieht ihn total in seinen Bann. Seine aufgeregten Daumen hinterlassen Schweißflecken auf der Seite.

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