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A.Tagebuch

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373 Proben

Ein junger Mann starrt mit trockenem Mund auf die Werbung. Zwischen seinen Beinen spürt er, wie sich ein neues Gefühl regt.

Dein Arm ist ausgestreckt. Du hältst eine Waffe in der Hand. Die Waffe ist auf deinen eigenen Rücken gerichtet.

Zwei Schüsse. Der Schrei eines Mädchens verstummt plötzlich, so als wäre der Ton gewaltsam abgedreht worden. Blut spritzt auf einen pinken Stoffdelfin.

Die Atome zittern, wenn du durch sie hindurchgehst.

Ob es nun Zufall oder ein raffinierter Plan war, es scheint, als sei es euer Schicksal, euch hier zu begegnen.

Draußen, näher. Das Schlagen eines unmöglichen Herzens.

Die Innenwände des Tempels funkeln mit Edelsteinen, eine Million Insektenaugen. Blauzüngige Priesterinnen summen in der Sprache des Felsens. Ihre Stimmen verursachen tektonische Erschütterungen in den Dörfern dahinter.

Vor dir spalten sich Zukünfte voneinander ab.

Der Zeiger des Oszilloskops zuckt anerkennend zusammen und freut sich auf den Refrain.

Hundert Meter unter dir hebt ein alter Fischer die Hand zu seinen Augen. Ein seltsamer Schatten verscheucht die Fische.

Vielleicht ist es ja schon passiert.

In der Penthouse-Suite eines zentralen Hotels in Cicatriz Frontera blickt ein Mädchen von seiner Tastatur auf und wird von einer Welle seltsamer Traurigkeit überrascht.

Das macht dir nichts aus.

Das ist seltsam, falsch. Eine Mutation.

Blaue Hitze, die in der grenzenlosen Dunkelheit zittert. Die Ränder werden lila, weiten sich. Ein Moment der zitternden Vorfreude vor dem lautlosen Knall. Ein weiterer toter Stern.

Ein loser Bolzen heult am Rumpf eines U-Boots der L-45 Klasse. Biolumineszierende Monster schwärmen auf das Geräusch zu, ein blinkender Strom aus nasser Gier.

Du sagst es ihr … alles wird vergeben sein!

Ihre Mutter zeigte immer wieder auf die Vögel, die unter ihr kreisten, dann auf das Tal unter der Wolke. Aber das kleine Mädchen wollte nur nach oben schauen.

Strömen eines namenloses Flusses in einem Laubwald, uralte Uferzone. Die Jägerin aus der Altsteinzeit jagt ihre Beute …

Du müsstest nur die Hand ausstrecken, um sie zu berühren. Mehr als ein Dutzend. Ein Sammler falscher Leben, die auf die falschen Spiegel aus Polycarbonat eingebrannt sind. Warum bewahrst du sie auf?

'Nehmen Sie dieses Ding ab', fordert eine untersetzte Frau. 'Sie tun sich damit keinen Gefallen.'

Stille, nur durchbrochen vom Brummen einer sich drehenden Disc. Münder öffnen sich und werden sich nie wieder schließen.

Du schließt dich Bagmans Kampf gegen die Realität an.

Könnten das die feinen, unsichtbaren Finger sein, die du schon immer finster über deinem Leben schweben gefühlt hast?

Der langsam zerfallende Verstand eines alten Polit-Philosophen, der sich mit Gewalt durch seine eigenen Widersprüche pflügt.

Der goldene Schatten, der schreiende Junge, der von seinen Kameraden geschlagen wird …

Ultra Violeta verliert Portofiro aus dem Blick und verschwindet sanft in der Dunkelheit.

Deine Controllerin läuft in dem kleinen Bereich hinter ihrem Schreibtisch auf und ab. Ihre Kollegen aus Novessa sind überrascht – so selten ist sie auf den Beinen. Sie hat nur dich im Kopf.

Was ist wirklich auf diesem Satelliten passiert?

Während die Sonne über die Dächer streicht, sitzt ein Typ mit einer Aktentasche voller ordentlich gefalteter Socken auf einer Metallbank. Er sitzt da eine ganze Weile und schaut sich die verwinkelten Gassen um ihn herum an.

Eine raue Stimme aus einem knisternden Telefon: „Nein, ihr dummen Idioten! Nur CASCADE, von Mensch zu Mensch! CASCADE oder gar nichts!“

Du siehst ihn, die Stiefel auf dem wackeligen Deck. Sein Schiff fährt aus der Mole raus, raus aufs Noscorrentes-Meer. Hinter ihm verschwindet Portofiro unter dem blassen Himmel in einem goldenen Schleier.

Längst verstorbene Hände tragen den Rumpf, weiße Finger in der Salzlake.

Ein leerer hellgrüner Stuhl in der Ecke des Wohnzimmers. Ein Bilderrahmen am Fuß eines Schreins. Und eine Holzkiste, die auf dem dritthöchsten Hügel von Portofiro vergraben ist.

Als hättest du es nie gehabt – nur davon geträumt, dass du es mal haben wolltest.

Die Zeit scheint langsamer zu vergehen, während die Welt auf sie zukommt. Der Fall ist immer noch zu schnell, aber gerade lang genug für einen einzigen Gedanken: „Warum mache ich das eigentlich?“

Der Klang von Stiefeln, die Wärme von Leuten und eine simple, dämliche, sture Hoffnung.

Das kann niemand.

Popcorntüten liegen auf dem Boden verteilt, ein Stop-Motion-Monster spuckt Feuer. Sie lacht, als er sie näher zu sich heranzieht.

Das Zelt stinkt nach verbranntem Fleisch und Kräutern. Die paläolithische Jägerin atmet tief ein. Ihr Verstand schwimmt in geweihtem Rauch.

Ihr Unterbewusstsein steckte fest und hat das Verhör immer wieder durchlebt.

Starre Gliedmaßen, oranger Anzug. Der kleine Kosmonaut blickt zwischen zwei großen Fangzähnen, die seinen Kopf liebevoll umschließen, auf die Welt.

Eine Frau beugt sich über einen einfachen Plastikbecher. Das Licht in der Fabrik ist echt grell und ihre Augen tränen. Sie leckt die Spitze ihres winzigen Pinsels – der nur ein paar Haare breit ist – und malt vorsichtig einen Klecks grüne Farbe auf das Auge des Wolfes aus Polycarbonat.

Tempo hatte noch nie in seinem Leben um irgendwas gebettelt. Die Worte klangen irgendwie komisch, voller Blut und Spucke, das Koks längst verflogen, ein seltsamer Kontrast zu seinem letzten Satz: „Hör auf. Bitte. Ich will nicht sterben.“

Ein zähnebleckender Mund drückte sich gegen den Telefonhörer: „Entweder CASCADE oder gar nichts! Und sag ihr, wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!“

Er verspricht unzählige Wahrheiten: groß, furchtbar, das Ende von allem, was du kennst.

Das Lied ist hier deutlich genug zu hören, um einzelne Worte zu verstehen.

Wie die halluzinierten Anweisungen, die die Jägerin aus der Altsteinzeit leiten, wenn sie ihre Fischreusen aufstellt.

373 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch