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A.Tagebuch

Proben

344 Proben

Er schreit, eine gewundene Seilnarbe um seinen Arm und über seinem Schulterblatt.

Irgendwo unter dem Noscorrentes-Meer dreht sich ein aufgeblähter Körper zum Himmel.

Irgendwo in den verwinkelten Gassen von Lower Viudas zieht ein alter Mann eine Pelota-Kappe über sein Gesicht und taucht in einen neonbeleuchteten Wettladen ein.

Unten in einem versteckten Gefängnis dreht sich ein zitternder alter Mann um und guckt auf die leere Stelle, wo eigentlich ein Fenster sein sollte.

Du bist das Höchste in Portofiro. Von da oben kann sie dich sehen.

Durch Silberhalogenidgelatine geschleuderte Photonen, nichts als der flüchtige Blitz eines falschen Sterns.

Die Sommersprossen auf dem Gesicht der Tramfahrerin, die unter den Trümmern eingeklemmt ist, lassen sich nicht von den Blutspritzern darauf unterscheiden. Die Stahlträger, die ihre Beine zerquetscht haben, sind das einzige, was das Blut noch in ihrem Körper hält. Nur ein Millimeter und die Arterien sprühen los …

In einem dunklen Keller in Novessa rutscht eine Controllerin in ihren Dreißigern unruhig auf ihrem Stuhl hin und her.

In einem dunklen Keller in Novessa rutscht hat eine Controllerin in ihren Dreißigern das unerklärliche Bedürfnis, sich die Handfläche ins Gesicht zu schlagen.

Operanten der psychischen Kriegsführung!

Der dünne Rand des Frühlings. Ein Versprechen, das noch eingelöst werden muss. Zuckende Blüten an den Ästen der Bäume, die auf offene Plätze ragen. Eine Frau in einem blauen Cardigan hält an einem Holzstand mit alten Büchern inne.

Er bewegt sich nicht – aber du könntest schwören, das sanfte Gewicht einer Hand auf deiner zu spüren.

Was auch passieren mag ist bereits geschehen.

Ein breiter Mann prüft seine Karten durch eine Brille mit Doppelgläsern und flüstert beim Ziehen zu sich selbst. Agenten des Weinenden Auges sitzen gebeugten Hauptes um ihn herum, das Wort Gottes erwartend.

Dir dämmert, dass du ihm die Pointe eines kosmischen Witzes geliefert hast, den nur er verstehen wird.

Im Schaufenster eines 1-Stunden-Fotoladens sieht eine mittelalte Frau dem Faxgerät dabei zu, wie es ein Blatt Papier schluckt und dann sorgfältig wieder hervorwürgt. Einen Moment später kommt ein zweites Papier heraus, warm vom Laserstift des Geräts. Sie vergleicht die beiden Seiten mit tiefem Argwohn.

Zwanzig Etagen unter der Oberfläche von Novessa stürmt das Klackern zweckmäßiger Absätze im Laufschritt einen langen Gang entlang. Auf dem Schreibtisch eines hochrangigen Opern-Offiziellen blinkt ein bernsteinfarbenes Licht.

Namenlose Leichen, die sich in Flammen stapeln. Gesichter, die einander zugewandt sind.

Unwillkürlich ertappst du dich dabei, wie du mit dem Gebäude mitsummst.

Die Winkel des Mundes zittern, während sie machtlos gegen die Lumpen anzittern, die sie ausfüllen und den Schrei in seiner Kehle ersticken.

Zeitgleich mit seinem Fingerschnippen bricht auf der anderen Seite der Welt ein junger Mann, der gerade seinen Geburtstag feiert, durch ein Aneurysma zusammen.

Die Winkel des Mundes zittern, während sie machtlos gegen die Lumpen anzittern, die sie ausfüllen und den Schrei in seiner Kehle ersticken.

Und er trug das gleiche, unbeirrbare Lächeln im Gesicht, als er Karolina die Hand in den Rachen rammte.

Er trägt das gleiche unerschütterliche Lächeln.

In einer spärlich beleuchteten Erdgeschosswohnung in Novessa hebt ein Junge, der gerade acht Jahre alt sein dürfte, eine Spielzeugrakete auf. 'Eines Tages werde ich wie Papa', sagt er zu seiner Mutter.

Irgendwo bei der Stelle, die das kosmische Gleichgewicht verwaltet, gab es eine Verwechslung. Zumindest solange, bis diese aufgeklärt wird, seid ihr anscheinend aus dem Schneider.

Eine andere Zeit. Ein anderer Ort. Für einen Moment überschneiden zwei verschiedene Leben einander.

Auf der verborgenen Seite der Sonne braut sich ein radioaktiver Polarsturm zusammen.

Nein … du kommst nach Hause.

Ein Schuss hallt nach. Ein kalter Spritzer. Zusammen hallen sie endlos nach.

Eine ausgehöhlte Form. Der Umriss eines Mannes.

Eine Gestalt in der Dunkelheit. Keuchend, rennend …

Ein Klick, eine Frau in einer Mietwohnung nimmt den klingelnden Hörer ab. Am anderen Ende sagt ein Mann mit tiefer Stimme etwas, das sie dazu bringt, darüber nachzudenken, sich heute Nacht das Leben zu nehmen.

Stumm, mit an einen Stuhl gefesselten Gliedmaßen, beide Augen ganz nach innen gedrückt. Verzweifelt schreiben sie mit dem, was von ihrer Zunge übrig ist, das Wort „Hilfe“ an ihren Gaumen.

Ein Flüstern hinter dem Türrahmen. Gefrorene Luft kräuselt sich, ein zerbrochenes Siegel. Sieben Menschen starren durch ein Fenster, während eine unsichtbare Hand an das Glas klopft.

Ein schneller Zusammenschnitt der Leute, die über die Monate hinweg diesen Raum betreten und verlassen haben. Alle tragen sie schlecht sitzende Outfits in nicht zueinander passenden Farben.

Benzinfeuer verdunkeln den Himmel über einem abgeholzten Dschungel. Berge wurden durch die Sklavenarbeit tausender Ameisen dem Erdboden gleichgemacht, deren einziges Ziel darin bestand, eine einzige, leuchtende Scherbe zu finden …

Blut hängt in dunklen Schlieren in den trüben Gewässern der Schlucht. Neugierige Forellen folgen der Spur und finden eine Leiche. Ihr Inneres fließt langsam aus einem brutalen Krater, wo mal ein Auge war.

Ein Offizier des Ordens der Frommen klopft zweimal an die Tür einer Wohnung im stetig schrumpfenden Künstlerbezirk von Mirzäa. Die Person in der Wohnung reagiert nicht, ist zu sehr damit beschäftigt, ihren gesamten Besitz in das Feuer im Herd zu werfen. Der Geruch nach verbranntem Papier und Plastik liegt in der Luft.

Vor ein paar Wochen sammelte sich auf seinem kahlen Kopf der Schweiß unter dem Band einer Stirnlampe. Seine großen, sorgfältig durch Latexhandschuhe geschützten Hände wühlten durch die Hinterzimmer der verlassenen Fertigungsstätte Essilk Nr. 3 und hofften auf ein Stück verblichenen Stoffs.

Wunderschöne junge Frauen, deren Augen durch das Kerzenlicht geschwächt wurden, kümmern sich um jede der kurzlebigen Raupen wie um ein Mitglied der Königsfamilie.

Beton und Plastik. Tropfen in der dunklen Luft. Stimmen, die unter dem schimmeligen Dach laut werden.

Ein glatter, purpurroter Fluss aus getrennten Sehnen und Knorpeln. Mit größter Sorgfalt werden zwei Streifen membranöses Gewebe vom umgebenden Fleisch abgezogen und über einen hölzernen Stimmwirbel gespannt.

Tief in dir drin, irgendwo in den verdammten Tiefen deiner Gene, regt sich was Ursprüngliches und lange Schlummerndes.

Die Worte sind nur der Versuch des modernen Gehirns, eine Stimme aus den alten, vormenschlichen Teilen seiner selbst zu entschlüsseln.

Ein schwacher Piepton auf einem Sonargerät, das zu lange stumm war.

Eine Frau, deren Gesicht von einem Schal in sanften Farben umrahmt wird, stellt einen Korb mit Lavash und gefüllten Weintrauben neben die Tür des Hausboots. Ihr Mann, ein stummer Wächter, nickt ihr zu und deutet ihr, zurückzutreten. Eine dünne Brücke, die Ramses zurückwinkt.

Es ist die Zukunft. Dein alter Statist, der in den vergangenen fünf Jahren hundert Jahre alt geworden ist.

Tausende Kilometer entfernt schlendern traurige Menschen in gebügelten Anzügen durch die kalten, sechseckigen Hallen der Satellitenanlage B und sehnen sich nach einem Farbtupfer.

Ein Flackern des Lichts, vom Kosmos so angeordnet, als wolle es dir zuzwinkern.

344 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 6 von 7