Und nach all dieser Zeit besteht das Protektorat Rustam aus zwei kleinen Städten ohne Ressourcen, die nur durch ausländische Gelder am Leben gehalten werden. Das weißt du ja.

Vor ungefähr vier Jahrhunderten.

Du kennst das ja: irgendwie kolonialistisch, voller Fehlinformationen und dem Versprechen erotischer Abenteuer mit Kannibalen in fernen Dschungeln.

Ich bin froh, dass die Zeit, die er mit den Pfeifen verbracht hat, doch nicht umsonst war.

Ein glatter, purpurroter Fluss aus getrennten Sehnen und Knorpeln. Mit größter Sorgfalt werden zwei Streifen membranöses Gewebe vom umgebenden Fleisch abgezogen und über einen hölzernen Stimmwirbel gespannt.

Das Material muss Angst haben.

AARGH! TÖTET MICH! TÖTET MICH!

Genau wie das Weinen von Babys geht der Klang an jeder Logik vorbei und löst direkt Panik aus.

Bestätigt: Angst sitzt tatsächlich in den Drüsen.

Tief in dir drin, irgendwo in den verdammten Tiefen deiner Gene, regt sich was Ursprüngliches und lange Schlummerndes.

Die Worte sind nur der Versuch des modernen Gehirns, eine Stimme aus den alten, vormenschlichen Teilen seiner selbst zu entschlüsseln.

Hör dir den Klang des Todes an. (Du bittest Ramses, die Todespfeife nochmal zu spielen.)

Tod. Wahnsinn. Verfall.

Nichts kann es aufhalten. Eine chemische Panik hält deinen ganzen Körper gefangen.

Du siehst kurz ein verformtes, haarloses Gesicht, knochenweiße Haut und aufgeblähte Affennasenlöcher.

Die Angst gehört dir. Du bist sowohl die Verängstigte als auch die Verängstigende.

Du verziehst kaum eine Miene, als der gewaltige Strom des Klanges über dich hinwegfegt. Du fühlst …

Ein Schub kalter und übelriechender Schweiß, während dein Körper sich mit Stresshormonen vergiftet.

Er ist nicht mehr der Freund, den du vor Jahren zurückgelassen hast, und auch nicht das zitternde Wrack, das du in seinem Hausboot gefunden hast.

Er hat nichts von seinem Gewicht zugelegt, aber seine Bewegungen sind fest und seine Ausstrahlung ist leicht.

Ich warte auf meinen Auftrag, wie versprochen, an meinem alten Treffpunkt.

Er glaubt es immer noch nicht ganz.

Ein Geist in lockerem Stoff, der die Umrisse seines eigenen Körpers abtastet – nur für den Fall.

Die kleinste Bewegung, ganz normale menschliche Unsicherheit.

Der Grundrhythmus der elektrischen Signale in seinem Körper hat sich stabilisiert, ein regelmäßiger Puls anstelle dieses nervösen Telegrafenblips.

Langsam füllt sich der Beschlagene Spiegel mit den Mitgliedern deines Trupps und nimmt wieder das Aussehen an, das er vor fünf Jahren hatte, bevor dein Netzwerk zusammengebrochen ist.

Ohne die anderen Mitglieder deines alten Trupps wirkt der Beschlagene Spiegel leer und unendlich weit entfernt von dem, was er vor fünf Jahren war, bevor dein Netzwerk zusammenbrach.

Seine Umrisse flackern im schummrigen Licht des Hausbootes. Für einen Moment siehst du nur einen Mann, der von der Last deines Handelns unberührt ist.

Ein schwacher Piepton auf einem Sonargerät, das zu lange stumm war.

Dieses kleine Versprechen wurde tausendmal wiederholt und nicht eingehalten. Er redete sich immer wieder „Morgen“ ein, bis das Wort nichts mehr bedeutete.

Eine Frau, deren Gesicht von einem Schal in sanften Farben umrahmt wird, stellt einen Korb mit Lavash und gefüllten Weintrauben neben die Tür des Hausboots. Ihr Mann, ein stummer Wächter, nickt ihr zu und deutet ihr, zurückzutreten. Eine dünne Brücke, die Ramses zurückwinkt.

Ein Hauch von neuem Leben zeichnet sich ab – es sei denn, du blockierst es.

Du brichst sie immer wieder, und trotzdem bleiben sie dir treu.

Wenn du dich um ihn sorgst, ist es am besten, wenn du ihm aus dem Weg gehst und ihn wieder ins Leben zurückkehren lässt. Egal, was er will.

NEIN. DER PLAN IST, UNSERE FEINDE ZU BESEITIGEN. UM JEDEN PREIS.

Es ist ein Talisman, kein funktionales Ding. Es ist voll von dem, was Ramses für dich empfindet.

Er akzeptiert kein „Nein“.

'Es ist gut, dass gestern doch nicht das Ende der Geschichte war.'

Lehmzähne. Keine Augen.

Das ist er. Sein Verstand ist im Eimer, sein Gesicht sieht noch schlimmer aus, aber das ist unser Junge.

Zeitstempel: fünf Jahre und drei Monate seit dem letzten Kontakt.

Sein schiefes Lächeln ist immer noch dasselbe, auch wenn es jetzt vielleicht einen Hauch von Bitterkeit hat, der neu sein könnte.

Seine Finger zucken nervös. Postiktales Zittern – die Nachwirkungen eines Anfalls.

Sechshundertfünfzig Sol.

Ausbeutungsgeld. Nur für Leute, die bereit sind, für ihre Arbeit ernsthafte körperliche Schäden in Kauf zu nehmen.

Gleich nachdem KINDRED seinen Namen aus ihrem blutigen Mund rausgelassen hat.

Einer nach dem anderen wurde dein Trupp ausgeschaltet, während du in Sicherheit gebracht wurdest.

DIE ZAPPELNDEN GLIEDER DES POLITISCHEN KÖRPERS LEIDEN, WÄHREND DER KOPF DEN KOPF IN DEN SAND STECKT.

RADIAN ist Tontechniker. Die Szene, die du da gesehen hast, hatte überhaupt nichts mit seinem Job zu tun.

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