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A.Tagebuch

Proben

714 Proben

Eine seltsame Freude, die nur empfindliche Geister spüren können.

Die Schnitte und Falten erzählen von sonnengefüllten Straßen, alten Plätzen und Nachmittagen, die in Richtung des Horizonts dahinmäandern.

Das grenzt an Wahnsinn … liegt aber auf der richtigen Seite der Ästhetik.

Warum sollte ein Leviathan einen einzelnen kleinen Fisch jagen?

Sie sagen: 'Ich bin ein Angestellter, aber dennoch modebewusst.'

Eine neue Melodie pfeifen. Ein Tanzschritt im Schlamm. Das Kratzen eines Handhobels über Zedernholz. Noch nicht entdeckte Wunder.

Mit einer transzendenten Bedeutung, irgendwo zwischen einem Symbol und dem, was es darstellt, lässt sich die Vorstellung des jungen Verhandlungsführers von der Lücke nicht genau definieren.

Ein schlecht durchdachtes, unausgereiftes Durcheinander aus alten und modernen Sprachen der Entwickelten Welt – hauptsächlich aus Mirzäa und Ile-de-Söze.

Du knackst den Dialekt des Verhandlungsführers.

Genau wie die alten Schwertschmiede von Tsun's Arc ist er ein Relikt aus längst vergangenen Zeiten, ein Meister eines vergessenen Handwerks, das heute in Sekundenschnelle von Maschinen erledigt wird.

Stell dir vor, hundert Gitarren wären an einen einzigen Verstärker angeschlossen und würden alle gleichzeitig gespielt.

Symbole, die immer wieder auftauchen – ein leiser Prozess der Abnutzung.

Bösartige Wucherungen, die sich ständig gegenseitig bekämpfen.

Ein Hauch von neuem Leben zeichnet sich ab – es sei denn, du blockierst es.

Es ist ein Talisman, kein funktionales Ding. Es ist voll von dem, was Ramses für dich empfindet.

Die Mundmuskeln verziehen sich in alle möglichen Formen und machen dabei zufällige Laute, die sich an Wörter aus allen Sprachen hängen, die im Kopf herumschwirren.

Grausame Bilder von Folter gehen dir nicht aus dem Kopf. Innerhalb von Sekunden verwandeln sich die Menschen in deiner Vorstellung in blasenbedeckte, stöhnende Wesen, die sich in ihren eigenen Eingeweiden winden.

Mit seinem Instrument in der Hand auf seinem Krankenbett könnte er glatt ein sterbender melancholischer Dichter sein, der auf seiner Laute klimpert.

Irgendwas sagt dir, dass dein Kopf jetzt mit ekelhaften Bildern voll wäre, wenn deine Fantasie ein bisschen lebhafter wäre.

Galaxien der Verzweiflung wurden in die sich weitende Leere der Pupille gesaugt.

Eine Marionette, deren Fäden gezogen und dann plötzlich durchtrennt wurden.

Gebannt. Ein Reptil, das gerade total in Verehrung ist.

Fürs Erste reicht das. Du hast hier deine Spuren hinterlassen.

Verweigere dir keine möglichen Freuden – suhle dich in den Exzessen, die die materialistische Welt zu bieten hat!

Drück dich aus oder stirb langweilig.

Ein Teil von dir ist zurückgeblieben und strahlt hell durch den Raum.

Hast du mal darüber nachgedacht, dich mit den bildenden Künsten zu beschäftigen?

Ein Granoptikon.

Eine komplizierte Konfiguration, die dich an den Nachthimmel erinnert.

Ein Betrüger? Das ist der Weg eines Schurken. Da ist kein Nervenkitzel, kein Elan!

Die Grundstruktur der Handlung steht. Man spürt schon, wie sich Muskeln und Sehnen um das Gerüst zu winden beginnen.

Genau wie das Herbstfeuerwerk, das du als Kind immer von deinem Fenster aus gesehen hast.

Gute Poeten hören mehr zu als sie sprechen.

Poesie ist einfach. Halte dich kurz und vage. Sprich in Reimen.

Durchsichtig und grotesk, wie abgestoßene elektronische Geckohaut. Es wird nie wieder Haut sein.

In einem anderen Leben wäre es eine Schlange gewesen.

Es ist, als würde sie dir einen Pokal überreichen, in dem die Leiche eines kleinen Tieres steckt.

Leicht, wie ein Artefakt, das ihn sowohl anzieht als auch erschreckt.

Ein verrückter Gedanke schießt dir durch den Kopf, den du unbedingt für dich behalten musst.

Ein Mann, der Zugang zu mehr Geheimnissen der Menschheit hat als fast jeder andere, und doch entgeht ihm die schlichte Freude an einem guten Popsong.

Das Zeichen, dass das Todesritual beginnen soll.

Ein seltsamer Mann. Seltsame Wünsche. Ein seltsames Ziel.

Ein Name, der unter Tutoren und Veteranen geflüstert wird, beschworen wie ein Dämon aus einer vergessenen Mythologie.

Ein unergründlicher Abgrund, in dem seltsame und unverständliche Monster ihr Unwesen treiben.

Spiel dein Hauptthema ein – synthlastig, mit ein paar Holzbläsern und einem Kontrabass, die für einen organischen Touch sorgen.

Nasser, schlammiger Weg, hat sich in sein Schneckenhaus zurückgezogen … gar nicht schlecht.

Ein strahlender Farbtupfer, die Explosion, die durch die Gebäude fegt und Körper in Staub verwandelt.

Das klingt wie ein Künstler, der die Technik eines Konkurrenten bewundert.

Wie ein toter Oktopus, der erstickt und vergessen wurde.

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