A.Tagebuch

Proben

150 Proben

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Zwei Schüsse. Der Schrei eines Mädchens verstummt plötzlich, so als wäre der Ton gewaltsam abgedreht worden. Blut spritzt auf einen pinken Stoffdelfin.

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Draußen, näher. Das Schlagen eines unmöglichen Herzens.

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Die Innenwände des Tempels funkeln mit Edelsteinen, eine Million Insektenaugen. Blauzüngige Priesterinnen summen in der Sprache des Felsens. Ihre Stimmen verursachen tektonische Erschütterungen in den Dörfern dahinter.

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Vor dir spalten sich Zukünfte voneinander ab.

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Der Zeiger des Oszilloskops zuckt anerkennend zusammen und freut sich auf den Refrain.

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Das ist seltsam, falsch. Eine Mutation.

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Ihre Mutter zeigte immer wieder auf die Vögel, die unter ihr kreisten, dann auf das Tal unter der Wolke. Aber das kleine Mädchen wollte nur nach oben schauen.

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'Nehmen Sie dieses Ding ab', fordert eine untersetzte Frau. 'Sie tun sich damit keinen Gefallen.'

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Könnten das die feinen, unsichtbaren Finger sein, die du schon immer finster über deinem Leben schweben gefühlt hast?

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Der langsam zerfallende Verstand eines alten Polit-Philosophen, der sich mit Gewalt durch seine eigenen Widersprüche pflügt.

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Während die Sonne über die Dächer streicht, sitzt ein Typ mit einer Aktentasche voller ordentlich gefalteter Socken auf einer Metallbank. Er sitzt da eine ganze Weile und schaut sich die verwinkelten Gassen um ihn herum an.

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Eine raue Stimme aus einem knisternden Telefon: „Nein, ihr dummen Idioten! Nur CASCADE, von Mensch zu Mensch! CASCADE oder gar nichts!“

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Du siehst ihn, die Stiefel auf dem wackeligen Deck. Sein Schiff fährt aus der Mole raus, raus aufs Noscorrentes-Meer. Hinter ihm verschwindet Portofiro unter dem blassen Himmel in einem goldenen Schleier.

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Als hättest du es nie gehabt – nur davon geträumt, dass du es mal haben wolltest.

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Die Zeit scheint langsamer zu vergehen, während die Welt auf sie zukommt. Der Fall ist immer noch zu schnell, aber gerade lang genug für einen einzigen Gedanken: „Warum mache ich das eigentlich?“

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Der Klang von Stiefeln, die Wärme von Leuten und eine simple, dämliche, sture Hoffnung.

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Das kann niemand.

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Eine Frau beugt sich über einen einfachen Plastikbecher. Das Licht in der Fabrik ist echt grell und ihre Augen tränen. Sie leckt die Spitze ihres winzigen Pinsels – der nur ein paar Haare breit ist – und malt vorsichtig einen Klecks grüne Farbe auf das Auge des Wolfes aus Polycarbonat.

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Tempo hatte noch nie in seinem Leben um irgendwas gebettelt. Die Worte klangen irgendwie komisch, voller Blut und Spucke, das Koks längst verflogen, ein seltsamer Kontrast zu seinem letzten Satz: „Hör auf. Bitte. Ich will nicht sterben.“

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Ein zähnebleckender Mund drückte sich gegen den Telefonhörer: „Entweder CASCADE oder gar nichts! Und sag ihr, wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!“

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Schon jetzt fängt das ganze Bild an, sich abzuzeichnen. Deine Finger kribbeln vor Aufregung, weil du es ausfüllen kannst.

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Ein Kind sitzt im Schneidersitz vor dem Bildschirm und kichert über den 'lustigen Mann' darauf. Seine Eltern schauen zu und freuen sich, dass das Mädchen hier ist, anstatt in Schwierigkeiten zu stecken – ohne zu realisieren, wie viel Schaden ihr übermäßiger Schutz in den Folgejahren anrichten wird.

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Wenn man über das Telefon gebeugt verzweifelt an seinem halbschlaffen Schwanz schrubbt, während ein paar Meter weiter die Teenager lachen. All das mit der Stimme der Herzogin im Ohr, die behauptet, ihn zu wollen.

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Weder Partikel noch Welle, sondern ein anderes fundamentales Wesen, das alles auf einmal vereint und durchbohrt.

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Alt-Viudas verwandelte sich um ihn herum. Eine Route war vorgegeben für ihn, aber er wich davon ab. Um die Ecke, ein wartendes Auto, Motor im Leerlauf. Im Kofferraum: Teppich und ein altes Seil.

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Die Jägerin zögert. Die Angst in ihr ist der Keim, aus dem eines Tages Religion entsteht – eine Intuition von Mächten, die außerhalb ihrer Welt existieren.

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Die Jägerin tötet ein Wildschwein, aber anstatt es zu essen, steckt sie die riesige Leiche in Brand und sieht zu, wie der Rauch davon aufsteigt – eine Opfergabe an die Überstrukturen, die sie nur als Götter begreifen kann.

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Ein Paar blaue Boxershorts hängt an einer Wäscheleine in Besanoble. Ein schlichtes Hemd liegt zerknittert auf dem kalten Schlafzimmerboden in Landau. Irgendwo in Treffe lehnt ein Mann an einer Marmorplatte und atmet erschöpft flach.

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Mit den Haaren in einem Seidenwickel, geschlossenen Augen und gefalteten Händen murmelt sie eine Minute lang vor sich hin. Ihr Mann ist das gewöhnt und liegt schon im Bett.

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Ein leises Klicken, als er seine Aktentasche auf das Kopfsteinpflaster stellt und kurz anhält, um seine Brille zu putzen. Er setzt sie wieder auf, blinzelt zu den Aerotrams und den darunter kreisenden Vögeln hinauf. Er lächelt.

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Der Typ stellt den Motor ab und wartet, während er zusieht, wie sich der Morgennebel langsam lichtet. Langsam kommt die Formation zum Vorschein: zwölf schlanke, glänzende Riesen, Schulter an Schulter – alle schauen nach Norden.

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Sie glättet ihren Rock, während sie aufsteht, schlüpft von ihrem Schreibtisch und geht zu einem alten Großrechner – dem Altar von LITOST.

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Eine anbrechende Nacht vor kurzem. Dr. Gonza wartet auf seinem Bürostuhl. Unfähig, seine übliche Angeberei an den Tag zu legen, unfähig, auch nur „Kammer“ zu sagen, ergibt er sich der sadistischen Gnade dessen, wer oder was auch immer durch seine Tür kommt.

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Ein Tuk-Tuk hält am Hafen. Eine junge Frau sieht aus ihrem Fenster. Zwei Männer steigen aus und gehen auf das Hausboot zu. Irgendetwas stimmt nicht.

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Ein schlanker Finger schlüpft zwischen die schwarzen Kringel einer Telefonschnur und wickelt sie um sich auf … plötzlich zieht er und dir bleibt die Luft weg.

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Zweihundert Meißel, die im Einklang arbeiten. Felssplitter sammeln sich auf den Wimpern der Steinmetze; sie blinzeln, Staub fällt, und allmählich blinzelt ihnen ein Gesicht aus dem Stein entgegen.

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Ein Mann mit Schutzhelm und blauer Weste dreht ein letztes Mal mit seinem Schraubenzieher, bevor er vom Asphalt aufsteht, auf dem er gekniet hat. Auf dem Weg nach oben streifen seine Finger den Delfin – das bringt Glück.

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Das Wesen protestiert im Sicherheitsbehältnis. Du hast den kleinen Controller mitgebracht.

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Im Wesen-Sicherheitsbehältnis regt sich eine Masse.

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Ein Gürtel hängt vom Geländer, das Gebiet ist angesperrt.

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Lebendig … Lebendig und rund … Lebendig und rund und darin …

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Hier, das Fundament eines Hauses – zwei Frauen mittleren Alters packen darin stumm Möbel zusammen, die ihrer Mutter gehört haben.

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Ein gestohlenes Keyboard bewacht die Unterseite des Bettes des Diebes. Einsam, aber nicht vergessen, entwickelt sie Rost.

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Ein lockerer Wind rüttelt an den Fensterbeschlägen in einem längst verlassenen Gebäude.

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Knall, Knall, Knall. Die Menge der Kriegstrommel donnert ihren Takt.

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Die letzten Worte, die sie zu ihm gesagt hat, hallen in ihrem Kopf wider.

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Tempo grinst mit ihr.

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T+16:34: PERDA DE TODOS OS DADOS.

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Jenseits der Wände dieser Wohnung hat dieses Mädchen eine Art Familie, Freunde, Feinde aus der Schule, unerledigte Hausaufgaben. Niemand wird sie jemals wieder so sehen, wie sie war.