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A.Tagebuch

Proben

114 Proben

Der Geist neuer Musik.

Ein graziles Schiff, das aus dem Treibgut von Spionageserien und Rachefantasien zusammengezimmert wurde, segelt auf den Felsen zu, an dem es in eintausend scharfkantige Kristalle zerschellen wird.

Seine Neigung zu Metaphern ist respektabel, vernebelnd, unbeschwert – vermutlich ein Schüler von Dositeo Fernandez.

Laut Dositeo Fernandez kennt der Markt keine Vorsprünge, es handelt sich um einen amorphen, asexuellen Klumpen.

Eine plötzliche Inspiration? Er scheint, darin zu versinken.

Das Bild brennt sich in die Gelatinesilberplatte ihrer Amygdala ein.

Gescheiterte Künstlertypen verstecken immer irgendwo ein paar blasse Aufnahmen ihrer eigenen Genitalien. Sie hat es gesehen.

Vier Herzen, vier Lichtpunkte, die darauf warten, dass du die Konstellation zwischen ihnen zeichnest.

Du bist ein kosmisches Geheimnis. Geh dort hinauf, in die Leere. Du könntest der Erste sein, der sie als Betrug entlarvt.

Millionen-Milliarde Tote. Und mehr.

Du kneifst die Augen zusammen und versuchst, das Bild der Gestalt, die du im Kulturpalast gesehen hast, mit diesem schlaksigen jungen Idioten in Einklang zu bringen.

Du kneifst die Augen zusammen und legst in Gedanken das Bild von Nestor auf seinem T-Shirt über die Gestalt des schlaksigen jungen Idioten vor dir.

Du kneifst die Augen zusammen und legst in Gedanken das Bild von Nestor, das du schon hunderte Male auf verblassten Wandgemälden gesehen hast, über die Gestalt des schlaksigen jungen Idioten vor dir.

Schlecht ist gut, gut ist schlecht und alles ist Scheiße. Alles klar.

Wenn mies und ranzig gut sind … ist 'Oma' dann eine Beleidigung oder ein Kompliment …?

„Hat ihr das alles nichts bedeutet?“

Du siehst es vor dir: die perfekte Flugbahn der Kugel, Blut, das im Sonnenlicht leuchtet. Ein Schuss, der durch die Zeit hallt. Die Geschichte schwankt wie ein Betrunkener am Hafen.

In einem Moment mit größter Ehrfurcht geflüstert, im nächsten wie Flüche ausgespuckt. Die Worte schienen eine ganz eigene Festigkeit zu haben, losgelöst von allen menschlichen Umständen.

Große Kunst verdient es, ausgestellt zu werden.

Lichtblitze! Donner! Ein elektrisches Knistern in der Luft.

Walküren-Pop. Schlachtgesänge.

Es strahlt die Verzweiflung des Schlachtfelds aus, die hässliche Gerissenheit von Guerillas, die Kriegswaffen aus nichts als Speichel und Bolzen herstellen.

Eine Blume am Abhang.

Klingt wahrscheinlich. Künstler sind die reuelosesten Ratten überhaupt.

Nah genug, dass sich unsere Schatten berührten.

Die Maschine ist ein Zyklop. Ihre anderen Monitore sind nur Nebensache, dieser hier beobachtet.

In den überfüllten Räumen deines Lebens zerfallen Gesichter in Variationen ihrer selbst.

An den Fenstern zucken die Vorhänge. Im Inneren vermischen sich Stapel zerlesener Träume und Erinnerungen miteinander.

Leere ist genau richtig. Der Körper ist Gewicht, Präsenz … der Verstand Vermutung und Abwesenheit.

HOLOCENEs Logik zufolge trägst du keine Schuld an dem, was passiert ist. Alles, was du getan hast, war institutionelle Logik.

Manchmal, wenn die Dunkelheit sich finster genug anfühlt, sagt er sie sich selbst auf.

Der Geschmack einer seltsamen Syntax auf der Zunge.

Nichts als der leere Raum, den er einst verunstaltet hat.

Der Hauch der Überalterung weht durch dieses Lied. Das Schlaflied eines verfallenden Körpers.

Wollte er statt 'krank' … vielleicht 'krass' sagen? Wie du und deine Truppe?

Vielleicht ein Text von Ultra Violeta. Man kann sich gut vorstellen, wie sie diese Worte sagt.

Ein Name aus einer Legende. Eine mythische Kreatur.

CASCADE, Retterin der Menschheit!

Der Zeichner hat die Grenzen des Panels gesprengt, um durch Raum und Zeit zu reisen. Der Hombre wandert durch eine im Chiaroscuro gestaltete Traumwelt.

Die Worte singen zu dem leisen Summen der Maschinen im Raum. Sie steigen durch die Decke auf, vorbei an den Wolken, die die Welt umgeben, und stoßen vor in ein Reich, das von göttlichem Strahlen in gleichmäßiges Licht getaucht wird.

Eine seltsame Freude, die nur empfindliche Geister spüren können.

Eine neue Melodie pfeifen. Ein Tanzschritt im Schlamm. Das Kratzen eines Handhobels über Zedernholz. Noch nicht entdeckte Wunder.

Mit einer transzendenten Bedeutung, irgendwo zwischen einem Symbol und dem, was es darstellt, lässt sich die Vorstellung des jungen Verhandlungsführers von der Lücke nicht genau definieren.

Ein schlecht durchdachtes, unausgereiftes Durcheinander aus alten und modernen Sprachen der Entwickelten Welt – hauptsächlich aus Mirzäa und Ile-de-Söze.

Stell dir vor, hundert Gitarren wären an einen einzigen Verstärker angeschlossen und würden alle gleichzeitig gespielt.

Symbole, die immer wieder auftauchen – ein leiser Prozess der Abnutzung.

Bösartige Wucherungen, die sich ständig gegenseitig bekämpfen.

Es ist ein Talisman, kein funktionales Ding. Es ist voll von dem, was Ramses für dich empfindet.

Genau wie das Herbstfeuerwerk, das du als Kind immer von deinem Fenster aus gesehen hast.

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