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A.Tagebuch

Proben

823 Proben

Sie schaut auf deine Brille.

Sie hebt das Foto hoch, bis es den Basar vor dir in den Schatten stellt.

Bürokratische Objektpermanenz. Aus den Augen, aus dem Sinn.

Irgendwo im Hintergrund geht Gonzas Monolog weiter, ohne dass er sich um irgendjemanden außer sich selbst kümmert.

Er wandert wie ein Kuss von losen, nicht geerdeten Kabeln durch deinen Ellbogen nach oben.

Dunkle Bücherregale, unheimliche Silhouetten von medizinischen Geräten. Der schwache graue Umriss eines Schreibtisches, hinter dem niemand sitzt.

Sonst aber nicht viel. Zu dunkel.

Aus dem dunklen Innenraum dahinter geht leise eine Tür auf, gefolgt von ein paar schlurfenden Schritten.

Jeder im Umkreis von 10 Metern muss das gehört haben. Dazu gehören auch alle, die in diesem Hausboot schlafen.

Auf dem Cover umrahmt der Lichtschein einer Mondfinsternis die Silhouette einer jungen Frau, ihre Umrisse verzerrt durch die Zacken des Kostüms, das sie trägt.

Wirbelnde Strudel der Dunkelheit zieren das Albumcover, verschachtelte, aber schwer zu erkennende Muster von Schwarz auf etwas dunklerem Schwarz.

Hat er seine Reißzähne geschärft?

Donner. Die Dielen knarren unter den Füßen.

Speichel tropft von seinen Reißzähnen.

Der Affe fängt an, vor Aufregung und Empörung über deine Suche laut zu kreischen und zu zucken.

Warme Luftströme auf deinen Fingerknöcheln, das kitzelt.

Du erinnerst dich plötzlich wieder an das Gefühl der Entschuldigungskarten in deinen Fingern.

Er blickt an die Decke und seine Augenbrauen zucken.

Er ist nicht zu sehen, aber du kannst immer noch leise den erstickten Rhythmus seiner herzzerreißenden Schreie hören.

Das ist so, als ob Fische einen Käse herstellen könnten.

Du hörst seinen Atem, leise und röchelnd.

Es steht auf etwas, das wie ein Haufen geklauter Sachen aussieht.

Die Wand ist besorgniserregend feucht. Wie frischer Morgentau auf einem Baumstamm, nur böse.

Aus dem Flur erklingt wieder Gekicher und das Geräusch weglaufender Schritte.

Eine der Gestalten bringt ein Schild an der Wand an: „WILLKOMMEN AUF DER INTERNATIONALEN PARTEIKONFERENZ-FEIER 66. BITTE SPÜLEN.“

Einen Moment lang glaubst du, ein Tambourin zu hören.

Ein Schauer läuft dir über den Rücken, als sich aus den Buchstaben allmählich eine plausible Botschaft zusammensetzt.

Die Reihen bohrten dir irgendwo in der Mitte der Stirn ein Loch.

Die Maschine quietscht beim Stoß, aber du spürst nichts.

Das hat weh getan. Sehr sogar. Rechne mit leichten Blutergüssen.

Dein Herz zieht sich erneut zusammen.

Handgemalte Irisringe – schwach, aber gewollt. Jemand wollte, dass dieses Ding starrt.

Vinyl, oder das Armaturenbrett eines gemieteten Tuk-Tuks. Nicht unangenehm.

Ziemlich ohrenbetäubend.

Klarer Himmel heute Nacht. Ideale Bedingungen, um eine Zigarette auf einer Gehwegecke zu teilen, wenn deine Begleiter es zulassen. Temperatur ist 13 Grad und stabil.

Hier und da ein kleines Zittern – das Nervensystem ist voll aufgeladen –, aber sie ist stabil.

Ihre Haut: blass. Die Augen: müde. Die Muskeln: verkümmert.

Die schweren Bodendielen sind voller Motoröl und Stiefelabdrücke.

Irgendwas von … schlafenden Hunden?

Seine Stimme ist so leise, dass man sie nicht hören kann.

Mit deinen Augen ist alles in Ordnung.

Durch das Geräusch der Wellen, die das Boot liebkosen, dringt das gedämpfte Knacken von Knöcheln.

Als er den Name 'Gonza' ausspricht, hallt ein Schrei über den Kanal, der einem die Haare zu Berge stehen lässt.

Seine Stimme ist so trocken, dass der Wasserspiegel draußen zu sinken scheint. Dir sacken die Schultern nach unten.

Jetzt sehen Sie die Ähnlichkeit. Karolina hat seine Augen.

Die rezirkulierte Luft riecht nach Desinfektionsmittel und nassen Hundehaaren.

Marco liegt mehrere Kilometer unterhalb von Tempos Wahrnehmungsbereich.

Aber ihre Stimme zittert vor Erleichterung.

Irgendwo über euch kreuzen sich die Pfade zweier Aero-Trams. Die Fenster der Wohnung klappern in ihrem Rahmen.

Eine Wortlawine. Keines davon drückt direkte Ablehnung aus.

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