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A.Tagebuch

Proben

373 Proben

Keine Bilder, kein Ton. Nur Rauschen auf einer toten Leitung.

Du kannst spüren, wie sie sich in deinen Verstand eingräbt, kindlich, auf Knöpfe drückend, an Drähten ziehend …

SILHOUETTE. Das ist der Name, den sie ihr gegeben haben.

Sie sitzt gebeugt über ihrem Schreibtisch, ihre Finger gleiten über Zeilen von Gedichten – den künstlerischen Überfluss der Seelen von Fremden. Sie liest und empfindet Abscheu.

In einem anderen Leben verkauft ihr gemeinsam ganz ehrlich eure Wollwaren und habt nichts mit den Schatten internationaler Dienste zu tun.

Tausende Meilen weiter zuckt seine Mutter im Schlaf zusammen.

Weit oben bleiben die Sterne ungerührt.

Das Enden des Endes.

In einem schummrigen Untergrundbüro in Novessa hebt eine Frau in ihren Dreißigern die rechte Seite ihres Headsets an, um eine lose Haarsträhne hinter ihr Ohr zu streichen.

Fetzen des Refrains hallen aus den Rohren. Du bist der Quelle näher gekommen.

Du kannst das schwache Echo eines Lieds hören.

Eine graue, faltige Hand hält einen roten Stift und malt Kreise und Pfeile um die Hauptstädte der östlichen Republiken.

Vogelgezwitscher, Angst. Jemand steigt eine Treppe hinauf.

Reflektierendes Obsidian. Eine Blutlache breitet sich unter einem Berg zerstörten Betons aus. Irgendwo aus dem Inneren ertönt ein Keyboard, das nur noch einen verminderten C-Dreiklang spielt.

Oben schreit etwas.

Ein Geschoss fliegt über den Himmel und schreit bei seiner Ankunft. Sie nehmen ein letztes Mal ihre Instrumente zur Hand.

In einem nahegelegenen Büro hebt eine Frau mittleren Alters ihre Brille an und fokussiert eine jüngere Person, die an einem großen Schreibtisch sitzt. Im Inneren der Frau brennt eine Boshaftigkeit, die in ihrem Kopf zu Reimen verarbeitet wird.

Ein Chor aus Gestalten deiner Vergangenheit schreit die Worte im Einklang. Alles wird vergeben sein.

Ein Stimme erhebt sich in einem Raum, von dem du weißt, dass er leer ist. Immaterielle und fehlende Macht. Zehntausend Himmelsglieder.

Glänzende Discs fallen wie eine seltsame Plage auf die Stadt unten herab. Die Sonne lässt kleine Regenbögen zwischen ihnen erblühen. Kinder lachen aus den Fenstern der Aero-Tram.

Jahrelange Stammgäste gehen am Eingang der Bar ein und aus. Unter ihnen ein Paar, das kürzlich halbiert wurde, eine einsame Silhouette inmitten der anderen.

In einer dunklen Schreibtischschublade liegen Verträge und Baupläne für einen sechzehnstöckigen Luxuswohnungs- und Einzelhandelskomplex, die auf den Tag warten, an dem die Decke des Palastes endlich einstürzt.

Gegen Ende begann er sogar, denen zu misstrauen.

Betrunkene in einer Bar feiern den Sieg ihrer Mannschaft. Auf der anderen Straßenseite wartet eine Menge in den gegnerischen Farben, mit zerbrochenen Flaschen in der Hand. Unter ihnen eine junge Frau, die mit jedem Jubel die Zähne zusammenbeißt.

„Engel, halte ihn fern, halte ihn für immer von mir fern …“

Die Jägerin aus vergangenen Zeiten erhebt ihre Hand, die Truppe hinter ihr kommt zum Stehen. Sie spürt, wie die Erde unter den kräftigen Schritten eines Megalobringers bebt. Ein Fleisch, das sie niemals jagen würden.

Wenn das die Steinzeit wäre und du eine Jägerin aus dieser Zeit, würdest du dieses Gefühl natürlich ständig haben.

Du stimmst dich auf die Frequenz des Gebäudes ein.

Du hörst Ausschnitte aus dem Lied, Worte, eine Männerstimme und eine Gitarre.

Für einen Moment hörst du ein paar Worte eines Liedes, aber bevor du sie verstehen kannst, sind sie schon wieder weg.

Das kränklich-grüne Wasser des Noscorrentes-Meeres umgibt das einsame Funkboot von allen Seiten.

Um weltveränderte Ereignisse wie dieses herum geschehen oft seltsame Dinge. Synchronitäten. Echos. Wiederholungen.

Soweit unsere Leben auch nur ein Iota bedeuten, tun sie das nur unter dem Blick dieser Katze. In dem Augenblick, in dem sie ihre Augen schließt, könnten wir genauso gut aufhören, zu existieren.

Die geisterhaften Reste eines längst verlorenen Bewusstseins, dem einzigen Teil eingeschärft, der noch übrig ist.

Du spürst, dass das nicht das letzte Mal war.

Es ist dir nicht mehr möglich, ihn zu erreichen, was man hier sehr wörtlich verstehen kann.

Von irgendwoher kommt eine leise Stimme: 'Keine Rücknahmen.'

Sprich ein Gebet zu Polaris.

Wessen Katze ist das?

Diese Katze da drüben.

Du versuchst, dich mit dem kleinen Controller zu besprechen.

Ein Mann mit weißen Knöcheln spuckt auf den Stein, der noch nicht von Pflanzen überwuchert ist. „Verräter“, sagt er danach und verzieht verächtlich den Mund.

Seine Fingernägel sind weiß vor Anstrengung, mit der er das Gewehr festhält. Sein Blick ist auf die dunkle Linie unter ihnen gerichtet. Braun oder rot? Dreck oder Blut?

Seine Mitstreiter wurden auf der Straße oder von Scharfschützen erschossen. Ein paar ihrer Leichen liegen immer noch in dem Gebäude hinter ihm.

Der Rebellenheld liegt auf dem Boden, von einem roten Heiligenschein umgeben, mit einem Lächeln im Gesicht. Er weiß, dass sein Opfer nicht umsonst sein wird – er hat die Leute dazu gebracht, ihm im Leben zu folgen, und auch im Tod wird seine Stimme weiterleben.

Eine Stimme aus dem Dreck. Kugeln in den Stuckwänden hinter ihm. Seine Ohren klingeln, seine Kehle ist vor Panik wie zugeschnürt. Er rutscht im Schlamm herum, hält seine Waffe fest und flüstert ein Gebet zu einem namenlosen Stern: Nicht hier. Nicht so.

Gleich morgens füllt der Klempner seinen Becher mit Eis und ein bisschen Wasser. Am Nachmittag, während er in der heißen, dunklen, halb überfluteten Feuchtigkeit schwitzt, nippt er an der lauwarmen Flüssigkeit.

Plötzlich wirst du dir einer unendlichen Vielzahl winziger Bewegungen bewusst. Sie alle Laufen in deiner Umgebung zusammen – werden zu dir gezogen, hierher, in diesem Moment …

Irgendwo am Ende dieser Leitung befindet sich ein improvisiertes Schaltbrett, an dem sechs Telefone angeschlossen sind, die von sechs gelangweilten Statisten überwacht werden. Einer dieser Statisten hört jetzt diesen Anruf ab.

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