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A.Tagebuch

Proben

344 Proben

Hier, das Fundament eines Hauses – zwei Frauen mittleren Alters packen darin stumm Möbel zusammen, die ihrer Mutter gehört haben.

An Deck eines Schiffes, das in Richtung des Erleuchteten Imperiums unterwegs ist, überlegt eine junge Frau, sich ins Meer zu stürzen. Das Wasser ist kalt, dunkel und klar.

Die Jägerin klappt mit der linken Hand ihren Beutel auf und hält sich mit der rechten an der Klippe fest. Sie nimmt drei große Eier aus dem Nest.

Eine plötzliche Brise schneidet die dünnen Waden eines Mannes. Durch seine Baumwollsocken dringt ein leichter, aber spürbarer Schmerz.

Beim Spülen des Behälters, in dem sich selbstgemachter Reis und Bohnen befanden, schweift der Blick aus dem Fenster über der Spüle, während die Sonne untergeht.

Ihr Vater, der sie aus der Ferne anruft, um sie um Hilfe zu bitten.

Ein gestohlenes Keyboard bewacht die Unterseite des Bettes des Diebes. Einsam, aber nicht vergessen, entwickelt sie Rost.

Ein lockerer Wind rüttelt an den Fensterbeschlägen in einem längst verlassenen Gebäude.

Knall, Knall, Knall. Die Menge der Kriegstrommel donnert ihren Takt.

Ein schmutzig-grüner Umhang wirbelt Staub auf, der dir die Sicht raubt. Als du wieder klar siehst, ist der Mann, der ihn trug, verschwunden.

Die letzten Worte, die sie zu ihm gesagt hat, hallen in ihrem Kopf wider.

Der Affe ruft leise an diesem komischen Ort. Seine Finger sind kalt an den Metallstangen, er sieht nichts in der Dunkelheit.

Eine Melodie erklingt mal lauter, mal leiser, aber du kannst nicht erkennen, woher sie kommt.

Ich habe die Truppe verraten. M.I.H.O. von innen kompromittiert.'

Über Zeit und Abgründe hinweg erreicht dich ein verzerrtes Signal.

Tempo grinst mit ihr.

Monaxiale Informationen und hermetische Operationen.

T+16:34: PERDA DE TODOS OS DADOS.

Nur zwei. Und eine davon ist optional.

Ein Stück entfernt blinzelt ein Augenpaar im Rhythmus einer unsterblichen Maschine.

Man kniet auf dem Teppich eines Fremden, ein kleiner Körper ist in ein Handtuch gewickelt.

Jenseits der Wände dieser Wohnung hat dieses Mädchen eine Art Familie, Freunde, Feinde aus der Schule, unerledigte Hausaufgaben. Niemand wird sie jemals wieder so sehen, wie sie war.

'Und sag ihr – wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!'

Es gibt andere Möglichkeiten. Die gibt es immer.

Auf der anderen Seite der Stadt kauert ein alter Mann auf einer feuchten Matratze und denkt an die seltsame Fremde, die solche Anstrengungen unternommen hat, um ihn zu finden.

Irgendwo in der Stadt zuckt das vormalig als PSEUDOPOD bekannte Wesen im Schlaf.

'An meine alte Freundin CASCADE. Sag ihr, TAXMAN ist bereit, mit dem Ritual zu beginnen. Keine blöden Ärsche! Nur CASCADE, von Angesicht zu Angesicht! CASCADE oder nichts! Und sag ihr, wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!'

'Und sag ihr – wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!'

'Und sag ihr – wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!'

Im zweiten Stock eines insolventen Fotogeschäfts weiten sich zwei grüne Augen, erhaschen einen Blick auf das Unmögliche und trüben sich dann wieder ein.

Niemals allein. Du wärst eine von tausenden Tanzenden – ein Schatten mit unzähligen Gliedmaßen, ein Ungeheuer mit neonfarbenen Schuppen. Der Geist der Stadt.

Eine zitternde, junge Hand tastet nach dem Griff des Riegels an der Tür. Sie braucht fünf Anläufe.

Eine rote Disc wechselt von den Händen des einen Mannes in die des anderen und verschwindet in einer ledernen Brieftasche.

Eine rote Disc wechselt von den Händen des einen Mannes in die des anderen und verschwindet in einer ledernen Brieftasche.

Seine Fingern trommeln nervös auf den Griff seiner Brieftasche. Er schaut auf seine Uhr.

Eine rote Disc wechselt von den Händen des einen Mannes in die des anderen und verschwindet in einer ledernen Brieftasche.

Er ist versunken, aufgelöst. Es gibt nichts, was zurückkehren könnte.

Er hat nur eine Mutter. Die bald eine Postkarte ohne Poststempel und mit dem Inhalt erhalten wird, dass ihr einziger Sohn für einen Auftrag nach Übersee reisen musste und vermutlich sehr lange nicht zurückkehren wird.

Über dir hält ein kleines Mädchen eine Schnecke hoch, damit ihr Vater sie begutachten kann. Die Augenstiele der Schnecke strecken sich ihm entgegen und begutachten den Riesen ebenfalls.

Sie begutachtet ihr Haar in einem dunklen Fenster.

Du kannst spüren, wie sie sich in deinen Verstand eingräbt, kindlich, auf Knöpfe drückend, an Drähten ziehend …

SILHOUETTE. Das ist der Name, den sie ihr gegeben haben.

Sie sitzt gebeugt über ihrem Schreibtisch, ihre Finger gleiten über Zeilen von Gedichten – den künstlerischen Überfluss der Seelen von Fremden. Sie liest und empfindet Abscheu.

In einem anderen Leben verkauft ihr gemeinsam ganz ehrlich eure Wollwaren und habt nichts mit den Schatten internationaler Dienste zu tun.

Tausende Meilen weiter zuckt seine Mutter im Schlaf zusammen.

Weit oben bleiben die Sterne ungerührt.

Das Enden des Endes.

In einem schummrigen Untergrundbüro in Novessa hebt eine Frau in ihren Dreißigern die rechte Seite ihres Headsets an, um eine lose Haarsträhne hinter ihr Ohr zu streichen.

Fetzen des Refrains hallen aus den Rohren. Du bist der Quelle näher gekommen.

344 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 3 von 7