Statt eines Gemüses hast du einen Mann in einer dauerhaften psychotischen Krise geschaffen. Und jetzt raubt er zufällige Passanten aus.

Solange es um Socken geht, gibt es nichts, zu was du diesen Kerl nicht bewegen kannst. Er ist eine Bedrohung.

Und immer noch keine Hose.

Er weiß, dass er ein loses Ende ist, und er weiß, was mit losen Enden geschieht.

Jedes Mal, wenn sich diese Türe in den letzten paar Tagen geöffnet hat, war es ein anderer Attentäter der Oper. Er wurde in den letzten paar Tagen zahllose Male getötet.

Hoffnung. Die Möglichkeit eines Todes durch feindliche statt freundliche Hände ist zurzeit ein Trost.

Näher betrachtet – physisch gut trainiert und fähig, Schaden zuzufügen.

Scheint wie geschaffen für Gewalt.

Vielleicht etwas Neurodegeneratives. Vermutlich musste ihr jemand beim Ankleiden helfen.

Ihr Blick vollzieht eine schnelle Triangulation – verschmiertes Blut, Schnitt in der Handfläche, du.

Als ob sich eine Gleichung bildet, bei der du subtrahiert wirst.

Ihr Blut ein schwarzer Streifen auf dem Stein.

Du bist umgeben von Repräsentationen seines Geistes, in all seinen Facetten und Inkarnationen.

Das stimmt nicht.

Der Kontakt zwischen dem Stein und dem offenen Fleisch sollte etwas übertragen, es war ein Versuch, etwas zu erhalten, das sie nicht hat.

Sie wollte mit ihren Händen nicht beten. Sie versuchte, die Essenz dieses Steins zu absorbieren.

Verzweifeltes Verlangen.

Lederrückenschildkröten tauchen häufig aus unbekannten Kämpfen in den abgründigen Tiefen auf.

Er schreit, eine gewundene Seilnarbe um seinen Arm und über seinem Schulterblatt.

Eine beiläufige Bemerkung zur kolonialen Vergangenheit Portofiros.

Das Kinn einer Kämpferin.

Portofiro war ein verzerrtes Spiegelbild – wieder annektierte luzianische Länder, die die heikle Unabhängigkeit dieser Insel widerspiegeln.

Derselbe Ort, von dem diese alten Piloten kamen. Andere Wirklichkeit.

Die Pächterschaft des Heiligen Ulwen, in den frühen 80ern wieder annektiert.

Im Zuge einer besonders brutalen Re-Annexion wurde die Pächterschaft beinahe dem Erdboden gleichgemacht. Zurückgeblieben ist eine geschrumpfte Hauptstadt, die von nicht urbarem Land umgeben ist.

Entweder hat sie es gut einstudiert, oder sie ist gleichgültig.

Das respektlose Selbstbild eines Gaunervolkes, ewige Underdogs.

Die Gewissheit einer Fanatikerin, geboren aus reinem Trauma.

Die finale Stufe der Kolonisierung – die Unterdrückten werden seltsame Parodien der Menschen, die sie kolonisiert haben.

Aufgezogen in einem Militär-Internat, während ihre Familie in Lagern verschwand, die auf keiner Karte verzeichnet waren.

Abfällig. Darum bettelnd, zermalmt zu werden.

Ihr Geruch entspricht dem aller Hafenstädte – klammer Beton, Dieselabgase, treibende Teppiche goldbrauner Algen.

Hier oben riecht man nur Kiefernnadeln, Ozon.

Dringe in ihren Kopf vor.

Der brennende, zuckende Blick, mit dem sie dich fixiert, übermittelt die Botschaft mit telepathischer Klarheit – du wirst sie nicht ablenken, sie hat dich durchschaut.

Diese kleinen unkontrollierbaren Momente von ihr werden sich zu Akten der Gewalt auswachsen.

Die Haltung sieht nach Gebet aus, aber nach einem brutalem – jeder Muskel angespannt und zitternd.

Auf der Statue, verschmiertes frisches Blut von ihrer Hand. Aufgeschnitten an einem schmutzigen Stein.

Der Stein ist glatt. Sie hat es sich selbst angetan.

Sie war Teil des Trios, das vor der Wohnraumkampagne stand.

Ihr Kostüm ist ein stilvolles, aber unauffälliges Stück luzianischer Militärgeschichte.

Sie hat sich als sie selbst verkleidet.

Höchstwahrscheinlich eine Statistin des Weinenden Auges, mittlerer Rang.

Die Luft bebt parallel zu ihren Bewegungen.

Es juckt sie, Gewalt anzuwenden.

Niedergestarrt. Ein kleiner taktischer Sieg.

Auch wenn sie flüssiges Illuminado spricht, ist sie doch keine Luzianerin.

… Schlägerin?

Sauberer diagonaler Schnitt. Oberflächlich. Selbst zugefügt.

ALLES IST AN KRIEGSVERBRECHER UND VERFAULENDE MIKROBEN VERLOREN. DIE ZEIT IST VORBEI.

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