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A.Tagebuch

Proben

150 Proben

'Und sag ihr – wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!'

Es gibt andere Möglichkeiten. Die gibt es immer.

Auf der anderen Seite der Stadt kauert ein alter Mann auf einer feuchten Matratze und denkt an die seltsame Fremde, die solche Anstrengungen unternommen hat, um ihn zu finden.

'An meine alte Freundin CASCADE. Sag ihr, TAXMAN ist bereit, mit dem Ritual zu beginnen. Keine blöden Ärsche! Nur CASCADE, von Angesicht zu Angesicht! CASCADE oder nichts! Und sag ihr, wenn wir das hier durchziehen, wird alles vergeben sein!'

Niemals allein. Du wärst eine von tausenden Tanzenden – ein Schatten mit unzähligen Gliedmaßen, ein Ungeheuer mit neonfarbenen Schuppen. Der Geist der Stadt.

Eine zitternde, junge Hand tastet nach dem Griff des Riegels an der Tür. Sie braucht fünf Anläufe.

Eine rote Disc wechselt von den Händen des einen Mannes in die des anderen und verschwindet in einer ledernen Brieftasche.

Eine rote Disc wechselt von den Händen des einen Mannes in die des anderen und verschwindet in einer ledernen Brieftasche.

Eine rote Disc wechselt von den Händen des einen Mannes in die des anderen und verschwindet in einer ledernen Brieftasche.

Über dir hält ein kleines Mädchen eine Schnecke hoch, damit ihr Vater sie begutachten kann. Die Augenstiele der Schnecke strecken sich ihm entgegen und begutachten den Riesen ebenfalls.

Sie begutachtet ihr Haar in einem dunklen Fenster.

Keine Bilder, kein Ton. Nur Rauschen auf einer toten Leitung.

SILHOUETTE. Das ist der Name, den sie ihr gegeben haben.

Sie sitzt gebeugt über ihrem Schreibtisch, ihre Finger gleiten über Zeilen von Gedichten – den künstlerischen Überfluss der Seelen von Fremden. Sie liest und empfindet Abscheu.

In einem anderen Leben verkauft ihr gemeinsam ganz ehrlich eure Wollwaren und habt nichts mit den Schatten internationaler Dienste zu tun.

Tausende Meilen weiter zuckt seine Mutter im Schlaf zusammen.

Das Enden des Endes.

Vogelgezwitscher, Angst. Jemand steigt eine Treppe hinauf.

Oben schreit etwas.

Ein Chor aus Gestalten deiner Vergangenheit schreit die Worte im Einklang. Alles wird vergeben sein.

In einer dunklen Schreibtischschublade liegen Verträge und Baupläne für einen sechzehnstöckigen Luxuswohnungs- und Einzelhandelskomplex, die auf den Tag warten, an dem die Decke des Palastes endlich einstürzt.

Betrunkene in einer Bar feiern den Sieg ihrer Mannschaft. Auf der anderen Straßenseite wartet eine Menge in den gegnerischen Farben, mit zerbrochenen Flaschen in der Hand. Unter ihnen eine junge Frau, die mit jedem Jubel die Zähne zusammenbeißt.

„Engel, halte ihn fern, halte ihn für immer von mir fern …“

Es ist dir nicht mehr möglich, ihn zu erreichen, was man hier sehr wörtlich verstehen kann.

Sprich ein Gebet zu Polaris.

Wessen Katze ist das?

Ein Mann mit weißen Knöcheln spuckt auf den Stein, der noch nicht von Pflanzen überwuchert ist. „Verräter“, sagt er danach und verzieht verächtlich den Mund.

Gleich morgens füllt der Klempner seinen Becher mit Eis und ein bisschen Wasser. Am Nachmittag, während er in der heißen, dunklen, halb überfluteten Feuchtigkeit schwitzt, nippt er an der lauwarmen Flüssigkeit.

Sie fühlt seine Augen auf ihr, durch die Tüte, durch das Papier hindurch, in der Sekunde, in der sie den Raum betritt. Sie schließt schnell die Tür und torkelt schaudernd die Treppe zurück nach unten.

Ein verlassener Versorgungsschuppen hoch über der Stadt, die Tür in den Angeln zerbrochen. Eine weiße Katze zieht blutige Spuren durch den Dreck. Die Traurigkeit ist überwältigend.

Du hast ihn nicht zum letzten Mal gesehen. Ihr beide seid durch einen hässlichen orangefarbenen Faden verbunden.

Ein Stift steht stramm in einer langfingrigen Hand.

Das schwere Rütteln und Schwanken der kohilanischen Nationalbahn. Sie kennt jedes Ruckeln und jede Kurve entlang der Strecke.

Sie beißt sich auf die Innenseite ihrer Wange.

Das Fenster klappert. Ein Tier, das in der Nacht unterwegs ist, kratzt an der Tür.

Fünftausend Kilometer entfernt, in einem kleinen Büro tief unter der Erde, beugt sich eine mittelrangige Controllerin der Operanten-Dienststelle vor und legt eine Hand auf ihren Hörer.

Die Fühler einer wässrigen, außerirdischen Intelligenz.

Irgendwo im unterirdischen Novessa zuckt gerade die Nase eines Opern-Controllers.

Eine Frau in Fellen verfolgt einen Auerochsen durch eine neolithische Tundra. Sie bleibt gemächlich, aber entschlossen hinter ihm. Die Knie des riesigen Huftiers knicken bei jedem mühsamen Schritt ein. Sobald das Tier nicht mehr flüchten kann, schlägt sie zu.

Ein Mann schüttet Trockenfutter in eine Schüssel. Sein Begleiter läuft um ihn herum und schmiegt sich mit zuckendem Schwanz um seine Knöchel. Straßenlaternen scheinen durch die Fenster, aber die fragile Mechanik der Routine hält die Welt im Zaum.

16:42:17: BEGINN DER AUFZEICHNUNG – Was ist das? – Scheiße, haben wir– warum dreht es um? – Volle Kraft. [Zunehmende Umgebungsgeräusche] – Ich habe volle Leistung gegeben– die Geschwindigkeit– [unverständlich] – Oh mein Gott. Oh mein Gott.

Etwas weiter südlich, jenseits der fasrigen Ausläufer der Partygasse, steigt ein Mann in einem feschen Trainingsanzug in ein Tuk-Tuk. Er stellt den Rückspiegel ein und überprüft sein Aussehen. Ergebnis: 'Cool'.

Eine böse Formation der Himmelskörper. Die Speerspitze des Unheils ist direkt auf dich und deine alten Kameraden gerichtet.

Du spürst, wie eine weitere Intelligenz durch Zeit und Raum nach dir greift: wahnsinnig, methodisch, mörderisch.

Eine tiefe Stimme durch leises Rauschen: „Nur CASCADE, von Mensch zu Mensch! CASCADE oder gar nichts!“

Eine feline Vorfahrin durchstreift die dunklen, verschneiten Wälder von Skaalslaand. Andere Tiere hat die Kälte längst in ihre Unterschlüpfe getrieben, aber die Skaalskat schleicht weiter umher und hinterlässt nur tiefe Spuren ihrer Pfoten mit dichtem Fell und das Blut ihrer Beute.

Irgendwo hoch über euch dreht die Manus Fati sich in ihren Sternen und streckt ihren Mittelfinger in die ungefähre Richtung, in der sie PSEUDOPOD vermutet.

In einer Wohnung mit grauen Vorhängen in den Randbezirken von Novessa hat eine Mutter seit Tagen nichts mehr von ihrem Sohn gehört. Sie wickelt sich fester in ihren Cardigan und sagt sich nachdrücklich, dass der seltsame Traum, den sie letzte Nacht hatte, nichts zu bedeuten hat.

Helikopter wirbeln Staubwolken auf. Mit dumpfen Geräuschen kommen Stiefel auf dem Boden auf. Trenchcoats flattern im Wind, Sturmgewehre stoßen klappernd aneinander. Das Imperium ohne Territorium ist da.

Du kannst die Gebete der Stammesangehörigen hören, die vom Pass heraufhallen:

150 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 2 von 3