Lesemodus

Offene AkteNur BekanntesMeine Freigabe

A.Tagebuch

Proben

43 Proben

Ein junger Mann starrt mit trockenem Mund auf die Werbung. Zwischen seinen Beinen spürt er, wie sich ein neues Gefühl regt.

Vielleicht ist es ja schon passiert.

In der Penthouse-Suite eines zentralen Hotels in Cicatriz Frontera blickt ein Mädchen von seiner Tastatur auf und wird von einer Welle seltsamer Traurigkeit überrascht.

Das macht dir nichts aus.

Blaue Hitze, die in der grenzenlosen Dunkelheit zittert. Die Ränder werden lila, weiten sich. Ein Moment der zitternden Vorfreude vor dem lautlosen Knall. Ein weiterer toter Stern.

Ein loser Bolzen heult am Rumpf eines U-Boots der L-45 Klasse. Biolumineszierende Monster schwärmen auf das Geräusch zu, ein blinkender Strom aus nasser Gier.

Du müsstest nur die Hand ausstrecken, um sie zu berühren. Mehr als ein Dutzend. Ein Sammler falscher Leben, die auf die falschen Spiegel aus Polycarbonat eingebrannt sind. Warum bewahrst du sie auf?

Starre Gliedmaßen, oranger Anzug. Der kleine Kosmonaut blickt zwischen zwei großen Fangzähnen, die seinen Kopf liebevoll umschließen, auf die Welt.

Knapp anderthalb Meter über deinem Kopf befindet sich das Schlafzimmerfenster. Auf dem Glas sind noch Punkte und Linien vergangener Schlafenszeiten zu sehen, zu denen sie den Kleinen mit den Fingern eine Sternenkarte gezeichnet hat.

Ein Zeigefinger hämmert auf die Maus. Ein Klick und die Zeit springt genau eine Minute vorwärts.

Dein Gehirn schreckt vor der Frage zurück wie eine Jägerin in der Steinzeit, die sich fragt, was wohl hinter dem Horizont liegt. Du willst die Ränder deiner Welt nicht berühren.

Stimmen, die singen und skandieren – Worte, die aus Trotz gelernt wurden. Das Geräusch von Nestors Fenster, das zugeschlagen wird. Er schaut auf sie herab und beobachtet sie hinter einem halb zugezogenen Vorhang.

Es steckt voller Geschichte. Psychische Rezeptoren wittern etwas, das nicht wirklich ein Geruch ist, aber dennoch für immer in diesen Gegenstand eingebrannt ist.

Der Affe ruft leise an diesem komischen Ort. Seine Finger sind kalt an den Metallstangen, er sieht nichts in der Dunkelheit.

Monaxiale Informationen und hermetische Operationen.

Er ist versunken, aufgelöst. Es gibt nichts, was zurückkehren könnte.

Reflektierendes Obsidian. Eine Blutlache breitet sich unter einem Berg zerstörten Betons aus. Irgendwo aus dem Inneren ertönt ein Keyboard, das nur noch einen verminderten C-Dreiklang spielt.

Das kränklich-grüne Wasser des Noscorrentes-Meeres umgibt das einsame Funkboot von allen Seiten.

Seine Fingernägel sind weiß vor Anstrengung, mit der er das Gewehr festhält. Sein Blick ist auf die dunkle Linie unter ihnen gerichtet. Braun oder rot? Dreck oder Blut?

Seine Mitstreiter wurden auf der Straße oder von Scharfschützen erschossen. Ein paar ihrer Leichen liegen immer noch in dem Gebäude hinter ihm.

Der Rebellenheld liegt auf dem Boden, von einem roten Heiligenschein umgeben, mit einem Lächeln im Gesicht. Er weiß, dass sein Opfer nicht umsonst sein wird – er hat die Leute dazu gebracht, ihm im Leben zu folgen, und auch im Tod wird seine Stimme weiterleben.

Irgendwo am Ende dieser Leitung befindet sich ein improvisiertes Schaltbrett, an dem sechs Telefone angeschlossen sind, die von sechs gelangweilten Statisten überwacht werden. Einer dieser Statisten hört jetzt diesen Anruf ab.

Die Wohnraumkampagne, in lila Licht getaucht. Ein Typ in einer braunen Jacke und ohne Hose schaut zu einem Engel hoch. Sie guckt ihn mit strahlender Gleichgültigkeit an.

In ihren Augen spiegelt sich das Glühen des Bildschirms. Sie sitzt heute schon seit vierzehn Stunden an ihrem Schreibtisch.

Eine Frau gleitet kopfüber und singt. Die Sonne dreht sich vor dem Fenster.

Ein Frühlingsmorgen. Das Mädchen zieht an der Hand ihres Vaters. Sie drückt ihre Nase gegen das kühle Glas. Ein doppelstöckiger Nahverkehrszug im Maßstab 1:160 rattert durch eine Miniaturlandschaft.

Eine Nachmittagsveranstaltung – rote Plüschteppiche, die matten Glasscheiben des Ticketschalters werfen warmes, orangefarbenes Licht zurück.

In einem kleinen Aufnahmestudio mitten in der Wohnraumkampagne steckt ein Mann seine Arme in einen alten Mantel im Militärstil. Er wirft eine Tablette mit reinem L-Theanin ein. Auf dem Schreibtisch daneben wartet eine braune Papiertüte, die mit hauchdünner Folie verstärkt ist, auf den Kopf, der ihre Kraft entfesseln wird.

Ein fünfjähriges Mädchen mit einer zu großen Sonnenbrille klopft in perfektem Rhythmus zum Song ihre kleine Hand auf ihr Knie – zu einer Art Predigt, die aus dem Autolautsprecher dröhnt.

Irgendwo in einem schicken Hotel, einem blitzsauberen Gefängnis, wo sie auf ihre Reise zum Mond wartet, kriegt eine 21-jährige Pop-Sensation plötzlich eine Gänsehaut und dann wird ihr ganz übel.

Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.

Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.

Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.

Die steinzeitliche Jägerin atmet aus, als sie den wertvollen Flusskiesel streichelt, den ursprünglichen Aberglauben in ihr besänftigend – für den Augenblick.

Irgendwo unter dem Noscorrentes-Meer dreht sich ein aufgeblähter Körper zum Himmel.

Irgendwo in den verwinkelten Gassen von Lower Viudas zieht ein alter Mann eine Pelota-Kappe über sein Gesicht und taucht in einen neonbeleuchteten Wettladen ein.

Unten in einem versteckten Gefängnis dreht sich ein zitternder alter Mann um und guckt auf die leere Stelle, wo eigentlich ein Fenster sein sollte.

Durch Silberhalogenidgelatine geschleuderte Photonen, nichts als der flüchtige Blitz eines falschen Sterns.

Operanten der psychischen Kriegsführung!

Er bewegt sich nicht – aber du könntest schwören, das sanfte Gewicht einer Hand auf deiner zu spüren.

Die Winkel des Mundes zittern, während sie machtlos gegen die Lumpen anzittern, die sie ausfüllen und den Schrei in seiner Kehle ersticken.

Im Gymnasium Groß-Quisach läutet die Glocke dreimal: Die Pause ist vorbei. Die Kinder gehen im Gänsemarsch in das Gebäude, bei dem der Putz abblättert. Der graue Pausenhof ist leer.

Ein Schimmer in deinem Blickfeld – oder war das der Fernsehbildschirm?

43 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch