Technoflex

Winzige Figuren spurten über den Bildschirm, den harten Pelotaball hin und her spielend.

„Du solltest los, CASCADE.“

Du kriechst zurück in den Tunnel, bis du wieder die Stelle erreichst, an der er enger wird.

Die Steuereinheit sitzt in ihrer Wiege unter einem müden Leuchten.

„Ich bin hier, um dir zu helfen, Handelsvertreterin. Was brauchst du?“

Der Weg zum Dach wird von der Brandschutztür versperrt. Unglücklicherweise hat jemand den Pelota-Ball entfernt, der die Tür offenhielt.

Du gehst zur verlassenen Telefonzelle zurück.

Die Stereoanlage ist genau da, wo du sie zurückgelassen hast.

Ein Schatten in einer Lederjacke hält dem Lesenden einen abgeschlagenen Kopf entgegen – die heraushängende Zunge und die tropfenden…

Hier gibt's nichts mehr für dich zu tun.

Du nimmst den Hörer des Münztelefons ab. Ein Delfin-Emblem lächelt dich mit großen Augen an.

Du stehst noch einmal vor Tempos Tür.

„Da sind Sie wieder, was?“

„Wie geht's, H?“

Ein Kosmonautenanzug, ein Relikt von Project AUTONOMÍA. Auf dem Schulterabzeichen steht 'Die Sterne sind unser, 77'.

Die Tür ragt wieder vor dir auf.

Die Sprechanlage glänzt völlig entblößt im Tageslicht.

Das Tor befindet sich vor dir, weiterhin verschlossen.

Ein weiteres Telefon, eine weitere Stimme.

Licht wird von deiner Hornhaut gebrochen; du bist jemand anderes, irgendwo anders.

„Operantin.“

Der Verkäufer sieht dich nicht an. Er weicht leicht zurück, als du näher kommst.

„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

„Ersparen Sie mir das Gejammer, das Sie einen Akzent nennen, und hören Sie zu: Metoprolol, Sie eunuchenartiger Azzurri. Dafür habe ich…

„Wieder da.“

Die Presse wird ziemlich heiß, daher musste sie ein Fenster einschlagen.

Ein enthusiastischer Elektrotechnik-Ansatz.

'… er kommt über die linke Flanke … und Toooooor!'

Ein Zatiros-3-Gerät – hergestellt in Tsun's Arc, nicht in Portofiro.

Dieser Aufzug fährt direkt aufs Dach.

Die Glühlampe hat mit dem langsamen Prozess des Durchbrennens begonnen.

Riesige schwarze Gläser, weit aufgerissen und glänzend.

Der Rolladen ist auf halbem Weg stecken geblieben. Der Mechanismus klemmt.

Störbild. Jemand muss aufs Dach klettern und die Antenne zurechtrücken.

Zur Verwendung im Notfall.

Stahlhebel, deren Zug in der Mitte unterbrochen wurde.

Ein Wählscheibentelefon mit einer längst vergessenen Nummer.

Der geheimnisvolle Hebel, dessen Funktion längst in Vergessenheit geraten ist, bettelt förmlich darum, gezogen zu werden.

Sehr alte Schreibmaschine. Muss zwecks Nostalgie aufgehoben werden.

Industrielle Entwässerung. Damit wird alles weggespült, was durch den Boden tropft.

Ein Trupp von Schubladen ragt über dir empor und klappert, während du gehst.

Auf höchster Lautstärke würden diese Babys das Hausboot zweifellos aus dem Wasser blasen.

Außer Betrieb. Ein abgetrennter Dendrit des Nervensystems der Stadt.

Ein modernes Schriftverarbeitungsprogramm mit 7-Segment-Anzeige.

Im Leib gewachsene Kugeln … vielleicht gibt es so was wie das perfekte Tier doch.

Sorgsam modifiziert, um illegale Radioübertragungen aufzunehmen.

Die Arterien dieser vergessenen Maschine.

Der Strahl deiner Taschenlampe schwenkt über eine Reihe von Stahlregalen auf Bodenschienen. Einige Gänge stehen halb offen.

Der rechte Lautsprecher ist über den linken gestapelt – ein Verbrechen gegen die Akustik.

Ein System komplizierter ineinandergreifender Mechanismen. Die Kurbel ist festgerostet.