Sensoren

Hier oben ist es kalt.

„NESTORISMO PARA TODOS, CHUCHA!“

Ein Geruch klammer Zigarettenstummel: Asche und Schimmel.

'Alle Mieter sind selbst für die Entsorgung ihrer Abfälle verantwortlich.'

Ein Gitter aus Schatten, das an die Stäbe eines Käfigs erinnert.

Du kommst aus dem Tunnel raus und landest in der Dunkelheit. Die Leute drängen sich um dich herum, um besser sehen zu können.

Aus dem Inneren des Kühlschranks hörst du ein stetiges Tropfen.

In der Diagnosezeile steht VERKAPPTER HOMOSEXUELLER.

Ein Lesestapel in drei Sprachen. Hauptsächlich über psychische Phänomene.

Zwischen den Blättern und dem Graffiti ist ein kleines Herz eingeritzt.

Ein Schild weist darauf hin, dass der Verkauf von Schmuggelware strafrechtlich verfolgt wird.

Die Buchstaben S und K in einem Herz aus Sprühfarbe.

Deine Augen haben Mühe, sich an das schwache Licht der Einbauleuchte über dir zu gewöhnen.

Rest von Nudeln. Sie riechen stark nach Gin.

Ein kleines Wunder, dass nur eine Fliese fehlt.

„Keine offenen Flammen. EINSCHLIESSLICH ANGEZÜNDETER ZIGARETTEN.“

Kinderkleidung, zum Trocknen draußen gelassen. Jetzt wieder nass.

Im Fass spiegelt sich ein Schimmer.

Die Tür ist zu, die Fenster sind dunkel. Es ist niemand zu Hause.

Renovierungsmaterial.

„KEIN“ steht in schwarzer Schrift vor dem Wort „AUSGANG“.

Junkmail von einer Tuk-Tuk-Reparaturfirma.

Eine Leiter steht am Rand des Kanals, Rost frisst an ihren Sprossen. Dunkle Flecken zeigen, wo der Wasserstand gestiegen, gesunken und dann…

Gezogene Stecker ohne Strom.

Das Licht ist aus. Du wirst dir dein eigenes mitbringen müssen.

Die violette Nacht bricht herein wie ein Fleck. Der Vollmond begeht seine staatliche Prozession, während die ersten Sterne sich…

Gedämpftes Summen. Ein leises Radio.

In der kalten Luft sieht man den Atem des schlafenden Gebäudes.

Das Gesicht im trüben Wasser – abgemagert, hohl, deines.

Der Wind weht über vergilbtes Gras. Um dich herum ragen alte Fundamente und halbfertige Mauern krumm in den Himmel.

Polster lümmeln sich verfaulend gegen die Wand.

Eine Mausefalle, in der eine blutige Pfote steckt. Vom Nager fehlt jede Spur.

In der Luft hängt ein schwerer Dunst aus Frittierfett und Wurstdampf.

Oben läuft jemand in schweren Schuhen herum.

Eng eingerollte Papierseiten betteln förmlich darum, ausgebreitet zu werden.

Sowohl das Radio als auch der Fernseher laufen, wobei letzterer stummgeschaltet ist.

Eine halb-geleerte Tasse Tee. Kein Dampf.

Drinnen sprechen die Leute in leisen, angenehmen Tönen.

Begegnungen überleben: Ausführungen zur Pflege exotischer Tiere.

Ein verwittertes Gebäude ragt über dir auf, mit dem Rücken zur Straße. Gelb-beiger Putz blättert wie Pergament ab und legt altes Mauerwerk…

Das Bedienfeld leuchtet ununterbrochen, sein Zweck ist erfüllt.

Kinderkleidung, von einem Jungen und einem Mädchen, in der Sonne trocknend.

Der Stuhl sieht weich und teuer aus.

Von hier aus sieht man die Ruine von Essilk.

Versuchen wir, es zu vergeigen?

Boote schneiden sich durch einen Film aus Algen und Kraftstoff an der Wasseroberfläche.

Alles frisch frittiert.

Ein schwacher Luftzug pfeift durch die Luke. Unter diesem Raum gibt es noch einen anderen.

Schichten von Graffiti, ein künstlerischer Gebietskrieg.

Schimmel verschlingt das Gesicht der Schauspielerin.