Graue Substanz

„Ist da hinten in der Hütte irgendwas Interessantes?“ Er lächelt dich an.

„Du solltest los, CASCADE.“

Das Licht, das von oben hereingeschienen hat, ist fast ganz verschwunden.

Du kriechst zurück in den Tunnel, bis du wieder die Stelle erreichst, an der er enger wird.

Du hörst den bekannten Renotel-Signalton.

Die Steuereinheit sitzt in ihrer Wiege unter einem müden Leuchten.

Als du auf den Knopf der Sprechanlage drückst, springt ein kleines Lämpchen an.

„Ich bin hier, um dir zu helfen, Handelsvertreterin. Was brauchst du?“

Der Weg zum Dach wird von der Brandschutztür versperrt. Unglücklicherweise hat jemand den Pelota-Ball entfernt, der die Tür offenhielt.

PSEUDOPOD tritt von einem Fuß zum anderen, während er zum Bootsmann blickt.

Du gehst zur verlassenen Telefonzelle zurück.

Ein Schatten in einer Lederjacke hält dem Lesenden einen abgeschlagenen Kopf entgegen – die heraushängende Zunge und die tropfenden…

Hier gibt's nichts mehr für dich zu tun.

Das Gewicht dieser Arbeit droht, deine Handmuskeln zu überlasten.

Du nimmst den Hörer des Münztelefons ab. Ein Delfin-Emblem lächelt dich mit großen Augen an.

„Hallo noch mal.“

„Da sind Sie wieder, was?“

„Wie geht's, H?“

Ein Kosmonautenanzug, ein Relikt von Project AUTONOMÍA. Auf dem Schulterabzeichen steht 'Die Sterne sind unser, 77'.

Die Katze lungert herum.

Der Haken neben der Tür ist leer, aber die Gummistiefel sind noch da.

Die Tür ragt wieder vor dir auf.

Du blickst dich in der Halle um und versuchst, dir vorzustellen, wie sie vor sechsunddreißig Jahren ausgesehen haben mag.

„Lange nicht gesprochen, du Namenlose.“

Die Sprechanlage glänzt völlig entblößt im Tageslicht.

Da sind sie alle. Genau wie du sie zurückgelassen hast.

Ein weiteres Telefon, eine weitere Stimme.

„Operantin.“

Der Verkäufer sieht dich nicht an. Er weicht leicht zurück, als du näher kommst.

„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

Die Ranken des Schimmels bäumen sich sanft auf, als du dich näherst.

„Ersparen Sie mir das Gejammer, das Sie einen Akzent nennen, und hören Sie zu: Metoprolol, Sie eunuchenartiger Azzurri. Dafür habe ich…

Du gehst zurück zu der verblassten Werbetafel.

„Wieder da.“

„Ich schätze … dass ich dir jetzt einen Deal anbieten sollte.“

Auf dem Zettel steht: 'Todespfeife – Leder oder Gummi für Kehlenersatz?'

Jemand hat hier ein Buch zurückgelassen.

Du kannst kaum etwas sehen. Du brauchst ein Licht.

Gneis, durch Druck geformt.

Kleine Dioden sind auf dem Nachttisch verteilt. Ein Projekt, das mittendrin abgebrochen wurde.

Die Tassen auf dem Boden sind voller … Pisse.

In dieser dunklen Ecke wird niemand sehen, wie eine Hand in den Briefkasten gleitet.

Fracht und Material, fallengelassen und vergessen.

Eine unverrückbare Betoninsel.

Popcorn-Tüten, zugekleistert mit dem Logo des alten Kinos.

Ein Loch von der Größe eines Tuk-Tuks im kaputten Geländer.

Eine kunterbunt zusammengewürfelte Sammlung. Der Titel 'So wirst du endlich nicht nicht-fickbar' springt dir ins Auge.

Es schimmert vor Benzinverschmutzung.

Gebrochener Fels. Dieser Stein hat eine weite Strecke zurückgelegt.

Akten, von Moder zensiert.