Instinkte

„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

„Ersparen Sie mir das Gejammer, das Sie einen Akzent nennen, und hören Sie zu: Metoprolol, Sie eunuchenartiger Azzurri. Dafür habe ich…

Du gehst zurück zu der verblassten Werbetafel.

„Wieder da.“

„Ich schätze … dass ich dir jetzt einen Deal anbieten sollte.“

Kalte, feuchte Luft lässt dir die Haare im Nacken zu Berge stehen.

Dieser Ort hat sich seit dem letzten Mal verändert. Die Welt hat sich hinter deinem Rücken weitergedreht.

Alte Stühle, einem neuen Zweck entgegengeschleudert.

Der Mülleimer ist nicht mehr hungrig.

Flyer, in denen schreckliche ansteckende Krankheiten beschrieben werden.

Betrunken genug, dass es ihm egal ist, wenn das Gebäude zusammenbricht.

Springe.

Zwei Arten von Efeu kriechen über das Geländer – eine gemeinsame Invasion.

Werbung für Garnelen. Dick, knusprig, frittiert.

Weit oben, hinter dem Beton, trägt der Wind den süßen Geruch von Salz und zerkleinertem Gras heran.

Eine wackelige Treppe führt nach unten zum Kanal.

Mitten im Chaos und Zerfall taucht für einen Moment der Geist dieses Raumes auf, so wie er einmal ausgesehen hat:

'Eingeweide-Träume: Drei Nächte rustamische Ausweidung live'

Räumung. Bedrohliches Wort. Gefahr.

Aufputschmittel. Vergessen.

Gemütlich.

Panzerung für die Schwachstelle. Nimm sie – die gehört jetzt dir.

Selbst Metallklammern zerfallen irgendwann.

Guter Ort, um andere zu belauschen.

Fettreste auf alter Pappe.

Medizinfläschchen. Das gute Zeug ist schon weg.

Könnte ich aufbrechen.

Finde ein Seil. Du kannst dich hier erhängen, wenn es schief geht.

Erdrutsch. Instabile Fundamente.

Ein einzelner Lederhandschuh, bei dem der Mittelfinger abgeschnitten wurde.

Der Strahl deiner Taschenlampe schwenkt über eine Reihe von Stahlregalen auf Bodenschienen. Einige Gänge stehen halb offen.

In der Gasse unten wühlt sich etwas durch den Müll.

Ein Eisvogel behält von den oberen Ästen aus alles im Blick.

Keine Wand hält ewig, wenn sie gegen die Gezeiten steht.

Zerschmettert. Tot.

Kleine weiße Blumen haben sich nach der Berührung eines Sonnenstrahls geöffnet und ihre kleinen Blüten entfalten sich. Blasse,…

Flackerndes Licht. Es zieht Bewegungen nach sich.

Klebrige Papiere, verschmutzt.

Eine tolle Ecke zum Pinkeln.

Abgeschlossene Stahl-Rollläden. Diese Tür wurde schon lange vor deiner Ankunft geschlossen.

Ein Hauch von altem Ammoniak. Brennt immer noch in der Kehle.

Jemand hat sie verprügelt.

Grasflecken. Erinnerungen an Schlamm.

Strom. Brummt noch.

Blumen blühen aus rissigem Zement und verwelken in den Töpfen.

Eine leere, weggeworfene Bierflasche.

Eine Kreidezeichnung eines Hauses, gefertigt von einem Kind oder einem Idioten.

Vrumm vrumm macht bumm bumm.

Der Beton hat Risse. Baumwurzeln greifen an.

Sieh verdammt noch mal nicht nach unten!