„Ich schätze … dass ich dir jetzt einen Deal anbieten sollte.“

„Ich schätze … dass ich dir jetzt einen Deal anbieten sollte.“

Der alte Mann schwankt, während er dich begutachtet. Unter euch glänzen die Dächer von Portofiro im Morgenlicht.

Und irgendwo dahinter: die Küste von La Luz.

Der Moment kristallisiert sich. Auf der Welt gibt es nur noch dich und deinen Feind.

Das Spielbrett ist aufgebaut. Die Manus Fati windet ihre Finger über den Figuren.

Er ist mit seinem Körperdouble identisch. Eine Rasur, ein Haarschnitt und eine Portion Schlaf sind alles, was sein Gesicht von dem des Mannes unterscheidet, der dich getötet hat.

„Was auch immer du willst. Geld, Technogeheimnisse … Vergebung?“ Er tastet die Innenseite seiner Jacke ab, so als würde er seine Schlüssel suchen.

Seine Worte sind so unsicher wie seine Haltung. Betrunken, vielleicht auch high?

DEIN GEGENANGEBOT: EINE KUGEL IN SEINEN REAKTIONÄREN SCHÄDEL.

Du beobachtest dein Ziel.

Ein nach außen unscheinbarer alter Mann, vermutlich Anfang 70. Seine Hände hängen locker und leer an seinen Seiten. Opakglas bedeckt seine Augen.

Als er versucht sich aufzurichten, schwankt er zu einer Seite wie ein beschädigter Schlachtkreuzer.

Er könnte als Betrunkener durchgehen, der darauf wartet, dass sein Spirituosengeschäft öffnet.

Eine kopflastige Figur, die nur darauf wartet, vom Brett gefegt zu werden.

„Bist du Facundo Reyes?“

„Klar, der bin ich.“ Er sieht dich auf wackligen Beinen an. „Wenn du das willst.“

Das muss es. Du bist zu weit gekommen.

Das fühlt sich falsch an. Verkehrt.

„Vergebung. Ja. Deshalb bin ich hier.“

„Dann tut es mir leid, dich enttäuschen zu müssen. Ich habe dir nichts anzubieten.“

Du ziehst deine Waffe. (Weiter.)

„Nichts … bis auf diese lasche Warnung …“

„Egal, wie das hier ausgeht, keiner von uns wird für seine Taten hier mit einer Parade geehrt werden.“

Er spricht jede Silbe unerträglich langsam aus, so als würde diese Unterhaltung ein übermenschliches Ausmaß an Konzentration erfordern.

Ein stoischer Betrunkener, der nur mit höchster Konzentration lallen kann.

Das ist nicht nur Alkohol. Benzos.

„Halt die Klappe. Du bist high.“

„Ich bin ein Profi. Alle Substanzen, die ich eingenommen habe, dienen der Leistungssteigerung*.“

„Mein Name ist Dante Augustino. Ich bin der Assistent des Ministers für Massenkultur.“ Er senkt seine Stimme zu einem hörbaren Flüstern. „Aber eigentlich bin ich das Körperdouble des Ministers.“

Dante … könnte das sein … Tempos Nachricht … alles wird vergeben sein … wenn du das hier schaffst …

Das ist ein offenes Tor. Ein Matchwinner. Denk nicht zu viel drüber nach.

Und damit schwenkt die Manus Fati ihr Handgelenk und zeigt dir den Mittelfinger.

„Es ist deine Bestimmung, mich zu töten, und es ist meine Bestimmung, zu sterben. Ich kenne meinen Text, hast du deinen gelernt?“

„Was meinst du damit, es ist deine Bestimmung, zu sterben?“

„Die Kunst des Sterbens ist komplizierter, als viele denken. Ich übe mich darin schon mein Leben lang. Meine erste Übungsermordung hatte ich mich 15. Soll ich dir davon erzählen?“

Eine Kombination aus Anästhetika und Eifer können seine Angst geradeso in Schach halten.

„Na schön, dann lass mal hören.“

„Ich sage vor den anderen Jungs ein Gedicht auf, habe mich wochenlang darauf vorbereitet … 'Im Schlafe erleuchteten meine Augen'. Wir waren auf dem Schulhof für unsere morgendlichen Übungen …“

Ein abwesender Blick erfüllt sein Gesicht, während er hin und her schwankt, ein Fuß in der Gegenwart, den anderen in der Erinnerung.

Du kennst die Schule gut. Du hast den Schulhof gesehen, den alten Ginkgo, die Baracke, in der die Seelen der Jungen geprügelt werden, bis sie nicht mir ihnen gehören.

„Ein Mann in der zweiten Reihe steht auf. Er zieht eine Maschinenpistole unter seinem Mantel hervor und beginnt, zu schießen. Ich falle schreiend zu Boden.“

„Schnell erkenne ich zwei Dinge: Erstens, ich bin nicht tot. Es sind nur Platzpatronen. Zweitens, ich habe einen höchst seltsamen Geschmack im Mund — der Todescocktail, den das Gehirn freilässt, um sich auf die bevorstehende Auslöschung vorzubereiten.“

Dopamin, Adrenalin, DMT, Endorphine in jeder Geschmacksrichtung und Farbe.

Ein furchtbarer chemischer Orgasmus. Eine halluzinogene Ausschüttung von allem, was im Gehirn gespeichert ist, auch bekannt als das Leben zieht an einem vorbei.

„Seit diesem Tag habe ich es über zweihundert Mal geschmeckt. Ich kann in diesem Moment spüren, wie es mir im Mund zusammenläuft.“ Er streckt seine Zunge raus. „Siehst du?“

„Lecker. Ich kann es förmlich selbst schmecken.“

„Es ist ganz schön sauer.“ Er runzelt die Stirn. „Ich würde es nicht als 'lecker' bezeichnen.“

„Wonach schmeckt es?“

„Nach Metall, das sich in Magensäure auflöst.“

„Bist du nervös? Keine Sorge, das ist normal.“

„Hör auf zu lügen. Stirb mit Würde.“

„Du bist diejenige, die sich selbst belügt. Das verrät mir dein Gesicht.“

„Netter Versuch. Der echte Dante ist wahrscheinlich schon auf halben Weg über das Noscorrentische Meer.“

„Facundo … hat es geschafft?“ Für einen Moment wird sein Blick weicher.

Er ist wie ein domestizierter Hund. Die Loyalität zu seinem Meister liegt ihm in Blut. Selbst jetzt empfindet er für den Lich mehr Mitgefühl als Verachtung.

„Ich habe versucht, ihn zu töten, aber er konnte entkommen.“

„Er hatte nach all den Malen noch ein Ass im Ärmel …“

„Der Mann, den du hast entwischen lassen, war Facundo Reyes, Minister der Massenkultur für das Imperium Illuminado. Ich bin dein Trostpreis, wie es scheint.“

Unwillkürlich gleitet die Schlussfolgerung an ihren natürlichen Platz — gesunder Menschenverstand, rückblickend unausweichlich.

Brilliant gespielt, Operantin. Wenn du zurückkommst, wird es dir zu Ehren Champagne und eine Sportsockenkollektion für Frauen geben.

EHRE SEI DER SPIONIN DES VOLKES.

Du hast ihn entwischen lassen. Du hast ihn entwischen lassen. Du hast ihn entwischen lassen.

Es ist vorbei, Operantin. Du hast versagt.

Du hast ihn entwischen lassen.

Die Schaltkreise in deinem Gehirn sprühen Funken, als sie sich gegen ihre eigene Schlussfolgerung wehren.

„Ich habe versucht, ihn zu wangen, aber er konnte entkommen.“

„Tatsächlich habe ich ihn bei einem skrupellosen EMTERR-Statisten eingetauscht. Gegen Ultra-Violeta.“

„Ich habe mit deinem Körperdouble einen Handel gemacht. Für dich kann ich das nicht machen.“

Du sagst nichts.

„Netter Versuch. Der echte Dante ist wahrscheinlich schon auf dem Grund des Noscorrentischen Meers.“

„Tot?“ Für einen Moment ist das Glas in seinen Augen klar.

„Kopfschuss. Ich werde es dir gleich demonstrieren.“

„Ohh, was für eine Ironie.“

„Der Mann, den du getötet hast, war Facundo Reyes, Minister der Massenkultur für das Imperium Illuminado. Ich bin bloß sein dürftiges Nachbild.“

„Ja, ich habe das Double ausgeschaltet, jetzt kümmere ich mich um den Mann selbst.“

„Du bringst da etwas durcheinander. Der Mann ist bereits tot … du stehst hier seinem dürftigen Nachbild gegenüber.“

Du sagst nichts.

„Netter Versuch. Der echte Dante verrottet gerade in einem geheimen Gefängnis von EMTERR, gleich hier in Portofiro.“

„EMTERR … hat Facundo?“ Für einen Moment ist das Glas in seinen Augen klar.

„Haben ihn auch gefoltert, soweit ich weiß.“

„Wie es scheint, bekommt heute niemand, worauf er gehofft hat. Manchmal laufen die Dinge so.“

„Der Mann in diesem EMTERR-Gefängnis ist Facundo Reyes, Minister der Massenkultur für das Imperium Illuminado.“

Unwillkürlich gleitet die Information an ihren natürlichen Platz — gesunder Menschenverstand, rückblickend unausweichlich.

Bewertung des Auftrags: Ein katastrophaler Fehlschlag. Richte Waffe auf dich selbst.

Irgendein ursprünglicher Teil deines Gehirns lehnt diese Information ab wie ein Würgereflex.

„EMTERR hat das Double geschnappt. Ich den Mann selbst.“

„Nein, sie haben den Mann geschnappt, du bloß sein Nachbild.“ Er wendet den Blick ab.

Du sagst nichts.

„Tun wir mal so, als würde ich dir glauben. Was jetzt?“

„Du glaubst mir ganz offensichtlich.“ Er starrt dich beharrlich an.

„Das war's also. Ich habe versagt, schon wieder.“

„Oh, ja. Selbstverständlich. Dachtest du wirklich, das hier würde anders laufen?“

„Ja. Vielleicht. Ein bisschen.“

„Natürlich macht das auch unser kleines Tête-à-Tête hier überflüssig. Was sollen wir also machen …“

Irgendjemand muss heute sterben.

„Du willst also leben.“

„Das nenne einen kühnen Vorschlag.“ Er tippt sich an den Kopf. „Sehr kreativ. Unsere Feinde würden das nicht kommen sehen.“

„Keine Chance, Facundo. Worte werden dich nicht retten.“

„Eine blöde Hand, deren Zweck nicht hinterfragt wird …“ Er seufzt. „Na gut, damit können wir arbeiten.“

Ein schwacher, aber allumfassender Schauer durchfährt den alten Mann wie ein Windhauch einen Baum. Dann ist es vorbei — der Baum beruhigt sich wieder, mit ein paar Blättern weniger als zuvor.

Das war das letzte Mal, dass er Angst zeigt. Jetzt hat er sie vollkommen in sich eingesaugt.

Erbärmlich. Ich wäre viel cooler drauf, wenn ich kurz davorstände, ermordet zu werden.

Warte kurz.

„Bevor es hier zur Sache geht, möchte ich dich etwas fragen — wo findet das Weinende Auge Killer, die entbehrlich und professionell sind?“

Hinter dir betrachten dich einhundert schwarz-weiße Gesichter mit der unvergleichlichen Gleichgültigkeit der Toten.

„Was meinst du mit 'entbehrlich und professionell?“

„Das scheint sich zu widersprechen, oder? Es muss in der Welt mehr Profikiller geben, als ich dachte. Oder vielleicht habe ich auch einfach überschätzt, wie wichtig dem Weinenden Auge Qualität ist …“

Seine eigene Frage scheint ihn zu verwirren.

„Mal nebenbei, was hast du da … eine 9 mm?“ Er legt den Kopf schief. „Und du meinst, die reicht?“

„Wo wir gerade beim Thema sind, da ist eine Getränkedose an deiner Waffe.“ Er tippt dagegen. „Falls du es nicht bemerkt hast.“

„Nur damit das klar ist, du bist hier entbehrlich, nicht ich.“

„Oh, klar. Absolut.“ Er zwinkert dir zu. „Wir haben ja bereits festgestellt, dass es meine Aufgabe ist, zu sterben. Aber was ist mit dir?“

Deine Waffe fühlt sich plötzlich schwer an, oder ist es deine Hand, die sich schwach anfühlt?

Das kommt ja nicht überraschend. Die Oper hat dich nicht zurückgeholt, um ein langes und produktives Leben zu führen.

Fleisch, das aus dem Gefrierfach geholt wurde, beginnt zu verderben, sobald es aufgetaut ist.

„Ich bin hier, um mein Versagen in der Vergangenheit wiedergutzumachen.“

„Und was ist mit ihnen?“ Er deutet mit dem Kopf auf den Fuß des Hügels. „Was wollen sie wiedergutmachen?“

KALEIDOSCOPE.

Karolina.

Ramses.

HOLOCENE.

PSEUDOPOD.

Die Bilder prasseln eins nach dem anderen auf dich ein.

Gefängnis, Folter, Wahnsinn, Kopfschuss. Verschiedene Schicksale, und die Geschichte, die sich wiederholt.

„Das ist mein Trupp. Sie haben hiermit nichts zu tun.“

„Ein kleiner Rat. Wenn du die Chance bekommst, solltest du sie selbst töten. Die Agenten des Weinenden Auges werden sehr unangenehm zu ihnen sein.“

„Ich weiß nicht, wer das ist. Vielleicht hat sich das Weinende Auge ein paar neue Schläger zugelegt.“

„Versuch gar nicht erst, in meinen Kopf zu kommen. Das funktioniert nicht.“

„Aber mein Freund, in deinem Kopf ist niemand außer dir.“

Leider hat er recht.

Yana.

„Ich vermute, dass mir eine Falle gestellt wurde. Dieser ganze Auftrag riecht nach einer Gemeinschaftsproduktion unbekannter Kräfte.“

„Und was ist mit ihnen?“ Er deutet mit dem Kopf auf den Fuß des Hügels. „Wurde ihnen auch eine Falle gestellt?“

„Sie haben mich geschickt, weil sie wussten, dass ich den Job erledige.“

„Und was ist mit ihnen?“ Er deutet mit dem Kopf auf den Fuß des Hügels. „Warum sind sie hier?“

„Der wahre Grund kann nicht erkannt werden. Das habe ich akzeptiert.“

„Und was ist mit ihnen?“ Er deutet mit dem Kopf auf den Fuß des Hügels. „Haben sie es auch akzeptiert?“

„Tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen. Ich gehöre nicht zum Weinenden Auge.“

Sein Mund öffnet und schließt sich.

„Aber … was glaubst du dann, zu wem du gehörst?“

Jetzt bringt Lügen auch nichts mehr.

RITZE DEN NAMEN DER VOLKSREPUBLIKEN IN SEIN GEDÄCHTNIS UND AUF SEINE STIRN.

„Zur Oper.“

„Zu den Kommunisten? Interessant.“

Die Erkenntnis zeichnet sich in seinen Gesichtszügen ab und mit ihr etwas wie Frieden.

Ein Echo deines ersten Treffens mit dem Gefangenen.

„Machen wir mit den Fragen weiter, wenn du nicht irgendwo hin musst … Wie lange macht die Oper mit dem Weinenden Auge schon gemeinsame Sache?“

Es ist kein Spott in seiner Stimme zu erkennen. Es ist eine ernstgemeinte Frage.

Was die Rätselhaftigkeit angeht, schlägt er die Gäng um Längen. Wir müssen uns einen krassen Spruch überlegen, bevor wir ihn beseitigen.

Du solltest dich erst ein bisschen mit deiner Zielperson beschäftigen. Dring in seine Seele ein. Qualität lässt sich nicht beschleunigen.

„Ich gehöre zu 'Monaxiale Informationen und hermetische Operationen'. Bezeuge unser Debut.“

„Nein … nie davon gehört.“ Er schüttelt den Kopf.

Schluss mit den Spielchen und den Lügen. Die Hymne der Operanten-Dienststelle soll seinen letzten Bühnenabgang begleiten.

„Das erklärt noch immer nicht, wer dich ausgebildet hat. Sie haben dich ja sicher nicht einfach von der Straße aufgesammelt.“

„Du hast recht. Ich gehöre eigentlich zur Oper.“

„Ich habe mich selbst ausgebildet. Das hier ist eine Solonummer.“

„Eine Autodidaktin. Halte ich für unwahrscheinlich, aber da du diejenige mit der Waffe bist, werde ich mal nicht widersprachen.“

„Das wirst du nie erfahren.“

„Das gilt auch für dich … so wie sich das anhört. Alles klärchen.“ Er rückt seine Jacke zurecht und wischt sich den Staub von seinem Hemd.

Eine sinnlose Reihe an Gesten, die irgendwie seine Bereitschaft für den Tod signalisieren soll.

„Ich bin niemand, nur eine Nachtklinge des Schattenheers.“

„Hmmm, mysteriös. Aber zu bescheuert, denke ich.“ Er schüttelt den Kopf.

„Ich bin eine Partisanin des Realen. Ich unterstehe Subcomandante Bagman.“

„Die Tüte setzt ein starkes Statement.“ Er nickt anerkennend. „So dämlich, dass sie eine 360°-Drehung vollführt und brillant wird.“

„Ich arbeite für Limpadores Azuis. Ich soll hier saubermachen.“

„Die Reinigungskräfte? Nein, ich glaube, das macht keinen Sinn.“ Er schüttelt den Kopf. „Es sei denn, das soll eine Art Witz sein?“

„Ich bin niemand. Eine portofirische Nationalistin, die die Reunión aufhalten soll.“ (Eine schamlose Lüge.)

„Wenn du gegen die Reunión bist, hast du die falsche Person erwischt … du hast nicht mal den richtigen Akzent. Schlechte Besetzung, würde ich sagen.“ Er schüttelt den Kopf.

„Also, wo ist die riesige Garnele?“ (Du schaust dich um.)

„Wie bitte?“

Er stellt sich dumm. Quetsch ihn härter aus, dann wird er platzen.

„Der Subcomandante hat mir alles erzählt. Es hat keinen Zweck, es zu leugnen.“

„Subcomandante? Ist das ein portofiranisches Amt? Davon habe ich noch nie gehört.“

„Du stehst hier und wägst die Vor- und Nachteile einer Exekution ab und redest gleichzeitig über … eine riesige Garnele?“

„Die Informationen dazu waren nicht ganz wasserdicht.“

„Vielleicht ist Unwissenheit für dieses Ritual das Beste. Aber ich kann dir in jedem Fall versichern, dass daran keine Garnele beteiligt ist.“

„Das Ritual, Mann. Wo findet es statt?“

„Das erkennst du nicht?“ Er sieht sich mit glasigen Augen um.

Er sieht etwas hinter seiner unmittelbaren Umgebung, oder etwas, das fehlt.

„Nun, du bist die Amtsträgerin. Die Priesterin, ob du willst oder nicht.“

„Ich wäge gar nichts ab. Ich werde dich in jedem Fall erschießen.“

„Verstehe. Wenn das so ist, warum nicht? Schwelge in deinen Garnelenspekulationen.“

Er streitet es nicht ab.

„Egal.“ (Zurück.)

„Unsinn. Garnelen …“, murmelt er, während er den Kopf schüttelt.

„Du weißt schon, die Nachbildung der riesigen Garnele. Für das Blutopfer.“

„Bitte, wir verhalten uns beide unziemlich.“

„Es hat keinen Zweck, es zu leugnen. Ich weiß alles über dein Garnelenritual.“

„Was soll das heißen, die Oper macht gemeinsame Sache mit dem Weinenden Auge?“

„Nein, nein. Ich glaube, du hast unsere Skripte vertauscht. Du solltest das mir erklären …“

„Aber es macht in gewisser Weise Sinn. Eine bessere Optik, fürs Erste …“

Jeder neue Satz wird dem Puzzle der vorherigen hinzugefügt.

Die Operanten-Dienststelle stürzt mit jeder Sekunde die Rangliste hinab. Abstiegszone, wir kommen!

„Was will das Weinende Auge von dir?“

„Es geht nicht um mich, sie wollen Facundo.“ Er zuckt zweimal mit den Augenbrauen. „Aber sag ihnen das nicht.“

„Dieses ganze 'Ritual' ist Tesoros Liebling. Ein technopolitisches Opfer. Die Chance, einen gehassten Rivalen aus dem Weg zu räumen. Du bist nur die Auftragsklinge.“

STATTSFEINDLICHES GEMURMEL, DAS DIE SPIONIN DES VOLKES VERWIRREN SOLL. IGNORIEREN.

Das Gefühl, als würde dir der Boden unter den Füßen weggezogen werden. Darunter nichts als eine endlose Leere.

„Bist du eigentlich sicher, dass du Kommunistin bist? Du siehst irgendwie gar nicht so aus.“

„Ich gehöre zur Oper. Wer zum Teufel ist Tesoro?“

„Psssst, nicht so laut! Ich gehe davon aus, dass er uns gerade zuhört. Du solltest ihn lieber nicht mit deiner Ignoranz beleidigen.“

„Tesoro Buendia ist der Anführer des Weinenden Auges. Einer von Anoimos ach so geehrten Prägungen und einer der gefürchtetsten Männer des Imperium Illuminado. Ich glaube, deine Leute nennen ihn 'den Hundertäugigen Golem'.“

Er ist das Zischen im angezapften Telefon, die Stiefelschritte im Flur, das Zivilfahrzeug und der Standardbrief an die nächsten Verwandten mit der Rechnung für die Kugel.

HIER KOMMT DER DRAUFGÄNGER DES TECHNO-FASCHISMUS.

„Und ich bin mir ziemlich sicher, dass er weiß, wer du bist. Eine unangenehme Situation, würde ich vermuten.“

Während der alte Mann spricht, steigt eine kleine Blase des Zweifels aus deinem Unterbewusstsein auf und bricht durch die Oberfläche deines Bewusstseins.

„Aber wie konnte ich es dann hier raufschaffen …“

„Gute Frage.“ Er nickt ermutigend. „Sprich weiter.“

„… ohne, dass mich jemand aufgehalten hat?“

„Seltsam, oder nicht? Ich dachte, unsere Schläger hätten mehr drauf.“

„… es sei denn, es war so gewollt.“

„Das ist noch besser für Tesoro, findest du nicht? Kommunisten-Schläger ermorden seinen größten internen Rivalen und er muss einfach … nichts tun …“

„Das müssen meine überragenden Spionagefähigkeiten gewesen sein. Meine Feinde haben mich nicht kommen sehen.“

„Oh, klar. Überragende Spionagefähigkeiten. Die hätte ich auch gerne.“

„Halt die Klappe, halt die Klappe!“

„Du bist die mit der Waffe. Ich muss mich fügen.“

„Ich diene der Oper. Es ist meine Aufgabe, den Großen Lich auszuschalten. Mit dem Weinenden Auge habe ich nichts zu tun.“

„Das ergibt auf den ersten Blick Sinn. Aber wenn du die Wahrheit sagst, dann hätte meine gefürchtete Geheimpolizei dich mühelos aufhalten müssen.“

„Warum will das Weinende Auge den Großen Lich aus dem Weg räumen?“

„Nein, nein, nein. Sie wollen, dass du mich aus dem Weg räumst, oder vielmehr ihn. Das sage ich doch die ganze Zeit — entbehrlich, professionell!“

„Ist das offensichtlich? Y bien … für mich war es das nicht.“

Dein Möchtegern-Statist Ignatz hatte gar nicht mal unrecht. Im feindlichen Lager gibt es Schwierigkeiten.

Ein Kampf von Prägung-gegen-Prägung. Du befindest dich mitten in einem alten Verstand, der sich selbst angreift.

„Du hast meine Frage nicht beantwortet.“

„Warum das Weinende Auge ein Interesse daran hat, ihren eigenen Minister der Massenkultur auszuschalten, meinst du das? Na gut, na gut …“ Er schüttelt den Kopf.

„Tesoro und die anderen Hardliner haben Facundos 'kulturellen Sieg' nie wirklich unterstützt. Sie verstehen nicht, worum es beim L-Pop geht. Sie sehen den Technoteil und fragen sich: Was ist mit dem Faschismus? Ich paraphrasiere, aber nur ein bisschen.“

Plötzlich siehst du Melita mit ihren luzianischen Gesichtszügen und ihrem abgehackten, antrainierten kohilanischen Akzent vor dir. Sie lächelt, während sie dich von einem Kontrollraum auf der anderen Seite des Noscorrentes aus manipuliert.

Aufhören, aufhören. Das wird hier langsam phantasmagorisch. Deine Controllerin ist in Novessa, wo sie hingehört, fünftausend Kilometer von hier.

Könnte die „Operanten-Dienststelle“ lediglich eine Projektion des Weinenden Auges sein? Könnten alle Geheimdienste der gleiche Dienst sein, ein monumentaler Gott, der über alles wacht …

Ganz ruhig. Selbst wenn die Ziele der Oper mit denen des Weinenden Auges übereinstimmen, ändert das nichts an deiner Mission.

„Das alles ist eine maßgeschneiderte Bestrafung für mich.“

„Ich glaube eher, dass sie dich nur für diesen Auftrag maßgeschneidert haben.“

Überentschlossen, so wie der Rest der zertrümmerten, leckenden Welt.

Dieser alte Narr will einfach nur leben. Er versucht, dir unter die Haut zu gehen.

„So wie ich das sehe, stellt sich hier die Frage, ob du die Rolle spielen wirst, die für dich geschrieben wurde. Wir beide könnten uns natürlich auch einfach … verpissen.“

„Ich spiele also eine Doppelrolle … Henker und Opfer.“

„Ich habe festgestellt, dass die herausfordernden Rollen die bereicherndsten sind.“

„Du steckst also in der Zwickmühle. Oder zumindest stehst du vor einer Wahl …“

„Melita, WARUM?!“ (Du schreist.)

„Qualvoll, nicht wahr?“

„Jeder will also den Lich tot sehen. Bedauerlich, wenn man der Lich ist. Was du, was mich angeht, noch immer bist.“

„Du willst also sagen, dass bei mir eine Doppelbuchung vorliegt? Nein, das glaube ich nicht. Das wäre für meinen Geschmack ein zu großer Zufall …“

„Jeder will also den Lich gewangt sehen. Bedauerlich, wenn man der Lich ist. Was du, was mich angeht, noch immer bist.“

„Wenn die Oper und das Weinende Auge zusammenarbeiten, dann … weiß ich nichts davon.“

„Vielleicht sollte es eine Überraschung sein? Falls dem so ist, tut es mir leid, dass ich sie verdorben habe.“

„Ich habe gehört, dass Anonimos Prägungen abbauen und sich gegeneinander wenden.“

„Ja. Das Fundament des Hauses von Anonimo ist verfault. Großes Geheimnis, bitte behalte es für dich.“

„Eine glaubwürdige Quelle hat mir erzählt, dass der Golem gegen die geheimen Abkommen ist, die der Lich ausgehandelt hat.“

„Ahh, die Oper hat also auch herumgeschnüffelt. Sehr schön, das ist eine sehr schöne Wendung.“

„Wir gehen derzeit davon aus, dass die Luzianer eine Art Kriegsverbrechen an sich selbst begehen wollen.“

„Sie hätten sich keine bessere Kulisse dafür aussuchen können. Ein wunderschöner Tag, mit den Ginkgoblättern und so …“

„Ich glaube, ich konnte ihn auf dem Weg hierher hören. Er hat etwas von Blutlinien und erblichen Formen des Denkens gesagt.“