Kleine weiße Blumen haben sich nach der Berührung eines Sonnenstrahls geöffnet und ihre kleinen Blüten entfalten sich. Blasse,…

Kleine weiße Blumen haben sich nach der Berührung eines Sonnenstrahls geöffnet und ihre kleinen Blüten entfalten sich. Blasse, zerbrechliche Dinger.

Der Busch verströmt einen zarten Duft: Jasmin.

Sie blühen nur bei Sonnenaufgang – die meiste Zeit verdecken die Gebäude in der Nähe das Licht.

Du riechst an den Blumen.

Du atmest ein. Jasmin und kalte Luft. Ganz weich und dünn wie die Hoffnung.

Also du noch klein warst, ragte eine Jasminpflanze über den Nachbarzaun. Du wusstest, dass man Tee daraus machen kann, also hast du eines Herbstmorgens eine Blüte abgerissen und sie dir in den Mund gesteckt.

Sie hat nach Parfüm geschmeckt – blumig, bitter. Den Geschmack hattest du den ganzen Tag auf der Zunge.

Du blinzelst. Eine Stunde ist vergangen. Auch der Sonnenstrahl vergeht.

Du atmest tief ein und versuchst, den Geschmack auf der Zunge zu behalten.

Du könntest, einen Kranz aus den kleinen weißen Blüten machen und ihn in den Haaren tragen. Dann würdest du eine Duftwolke hinter dir herziehen.

Eine starke Verbesserung deines aktuellen Geruchs.

Ich bin eine erfahrene Operantin auf Messers Schneide, ich mache keinen Schnickschnack.

Plötzlich holt dich das mentale Bild deines finsteren Blicks ein, das von einem Kreis aus hängenden Blumen und Fruchtfliegen geziert wird.

Abstoßend, aber entspannt.

Trotz deiner Mühen beginnt der Duft, zu verfliegen, und wird von den Gerüchen von Wäsche, Diesel, verbranntem Toast und Kompost übertüncht.

Das würde schön aussehen. Ich frage mich, ob Melita den Duft von Jasmin mag …

Du könntest einen Zweig zwischen den Seiten deines Berichts pressen. Er würde während der Lieferung trocknen und ihr in Kohila auf den Schreibtisch fallen.

Dein Duft für sie.

Und wenn du dann irgendwann ausgeschaltet wirst, muss sie den Rest ihres Lebens damit verbringen, Parfümerien, Teestuben und Gemeinschaftsgärten zu meiden.

Trotz deiner Mühen beginnt der Duft, zu verfliegen, und wird von den Gerüchen von Wäsche, Diesel, verbranntem Toast und Kompost übertüncht.

Irgendwo tief in dir regt sich eine Erinnerung:

Eine Vorstadt von Almina al-Azraq. Grünes, kniehohes Gebüsch erstreckt sich über das Plateau. Jungen in Röcken mit Netzen pflücken kleine weiße Blumen zwischen den Blättern hervor, die sie unter den Blüten abzwicken.

Der Geruch ist atemberaubend und überwältigend.

Aus diesem riesigen Feld stammen 75 % des kommerziell gebrauchten Jasmins der Welt. Kinder von gerade einmal fünf Jahren arbeiten bereits an der Seite ihrer Eltern mit und wischen sich Pollen und Pestizide von den Wangen.

Es ist nicht deine Erinnerung. Atme aus – puste den Gedanken aus dir heraus.

Ein schlammbedeckter Hundeschritt unter einem gehobenen Bein, der über ein ganzes Beet Frühlingsblumen pisst. Du blinzelst – die Pisse spritzt dir ins Gesicht, versaut dir den Geschmack und reißt dich aus deinem angenehmen Traum zwischen den weißen Blüten.

Diesmal gehst du es anders an – anstelle eines großen Atemzugs nimmst du mehrere kleine.

Fortgeschrittene Hundetechnik.

Dadurch hält der Duft nicht länger, aber er vermischt sich mit dem Ozon in der Luft und erzeugt einen angenehmen Kühlungseffekt in deinen Nasenlöchern.

Du atmest ein und genießt den Moment, als du fühlst, wie deine Schultern sich entspannen.

Der Geruch ist immer noch da, aber der Moment ist dahin.

Sie werden morgen früh erneut blühen, sofern die Sonne scheint.

Sie riechen so gut … vielleicht hilft mir das, mich zu entspannen.

Ich habe keine Zeit mit Blumen zu verplempern. [Du gehst.]

Der Duft hängt noch immer an der Straßenecke hinter dir.

Der Jasmin blüht erneut.