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A.Tagebuch

Proben

789 Proben

Sein Ärmel rutscht hoch und für einen Augenblick kannst du Tattoos erahnen, schwarz und dicht.

Ein verschmiertes Muster mit streifigen Rändern. Natürliche Reizstoffe können ausgeschlossen werden.

Etwas über „Armer Maurito“ und „Teufelsfrauen“.

Du spürst Wärme aus dem Inneren aufsteigen. Etwas darin gärt.

Abgelaufener Kaffee, Rückstände von Gewürzen. Druckertinte. Chemisch bearbeiteter Holzbrei.

Der bittere Geruch verwesenden Gemüses füllt deine Nasenhöhlen. Speichel sammelt sich in deinen Mundwinkeln.

Der Schleim brennt, wo er deine Haut berührt. Er fühlt sich an, als würde er sich nie wieder abwaschen lassen.

Aus den Rohren kommen ein hohes Piepsen und das Schaben von Krallen — ein Labyrinth voller Ratten.

Du hörst vereinzelte Trommelschläge, kannst aber nicht sagen, wo sie herkommen.

Bitte stell dir das nicht vor. Und komm bloß nicht auf die Idee, das Zeug trinken zu wollen.

Tanzende Laternenlichter, gebratenes Fleisch, dicker Rauch.

Über uns sammeln sich dunkle und dicke Wolken.

Ein leichter Schauer geht durch ihn hindurch.

Sag mir, was ich tun soll …'

Du kannst den Umriss des Gelenks ganz genau spüren.

Guck dir all diese Lichter an. Sie blinken so bunt. Lichter ziehen das Auge immer an.

Was ist das? Irgendwo aus dem Gewirr ertönt ein Geräusch, das an Ätzungen denken lässt. Irgendwie kommt es dir bekannt vor.

Das Geräusch der Kühlpumpen wird von einem leisen Zischen begleitet. Es klingt wie ein verstärkter menschlicher Körper.

Während die Minuten vergehen, scannst du deine Umgebung. Straßenlaternen, Mülltonnen, Blumenkästen …

In der Ferne schweben die Leute vorbei, über die rasseln die Trams, aber dich interessiert nur, wie leicht sich deine Wirbelsäule zu bewegen scheint.

Alles verstummt, während sie fällt.

Sie zwinkert dir zu.

Die Bombe vibriert glücklich in deinen Händen.

Deine Lippen bewegen sich aus der Erinnerung heraus. Du kennst dieses Lied. Du kennst die nächste Zeile …

Du spürst, wie der Kreidestaub auf dich niederrieselt.

Von oben erklingt ganz klar der Klang einer Trommel. Etwas hat geantwortet.

Regentropfen fallen herein, um mit dem Staub zu tanzen.

Mondlicht linst herein, um zu sehen, was ihr treibt.

Du erblickst durch einen Betonrahmen den Himmel. Graue Zähne in einem grauen Schlund.

Der Geruch von Blut.

Einige Sekunden später erklingt der Aufprall.

Er betont das Wort 'Lied' mit einem Zappeln seiner Fingerspitzen.

Dunkler Feuerschein und digitales Flackern tanzen vor deinem inneren Auge. In deiner Brust lässt eine Trommel verirrtes Metall erzittern – ein tiefer Bass, der an den Strängen des Brustmuskels zupft.

Ganz schwach ist aus dem Gebälk ein empörtes Gurren zu hören.

„Bumm, bumm, bumm – ist das dein Herzschlag oder ein Bass? Die Unterscheidung fällt schwer, aber etwas hallt in deinem Körper wieder, eine Schwingung, die tief aus den Wänden dringt.

Unter deinen Fingerspitzen weicht die Zellophanverpackung dem Karton.

Eine Möwe erleichtert sich in der Nähe, weiße Spritzer auf Beton.

Aber nein. Dein Freund ist tot und du stehst hier wie ein Schwachkopf und verbrennst deine Lungen mit einer durchgeweichten Zigarette.

Der Geruch luzianischen Tabaks steigt dir in die Nase.

Der Geruch von Cola schwebt durch den offenen Spalt des Fensters. Eine vorbeiziehende Aero-Tram summt unentdeckt über dir.

Die Kugel streift deine Aorta. Dein Puls flattert.

Geschmack: Holzig und fad. Der Laserdruck verleiht dem Ganzen etwas Kick.

Er ist wieder ein ganz normaler Stuhl, der keine Spur von dem existenziellen Horror aufweist, den er zuvor gestützt hat.

Geschmack: Scharf, fast schon säuerlich. Ungewöhnliches Papier, vermutlich sehr schlecht für dich.

Ein Geruch von frischem Plastik und Aluminiumbeschichtung, der sich immer noch in der transparenten Halbkugel befindet, steigt dir in die Nase.

In den Kunststoff zackig eingekratzt: 'FUK MUSIK'.

Du siehst das Glitzern eines silbernen Medaillons um ihren Hals, als sie sich bewegt, um dir einen Blick auf die Auswahl hinter der Theke zu geben.

Noten von Industrieterpentin und saurer Birne.

Er ist etwas fade. Nicht frisch gebrüht. Insgesamt: brauchbar.

789 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 8 von 16