BEWUSSTE BÜRGERLICHE PSYCHOSE.

Was für ein Quatsch.

Irgendwie kommt dir diese Zahl wie eine unbestreitbare Wahrheit vor.

Er schließt die Augen und schlüpft unter die Oberfläche seiner selbst.

Schmerz und Liebe. Tatsächliche Nostalgie. Es ist etwas verloren.

Nicht wachsam genug. Keiner von euch.

Und doch hat er einen kompletten mentalen Apparat konstruiert, nur um wieder hier zu sein, mit dir.

Gib ihm etwas Raum, er gelangt wohin.

In Panik. Du hast ihn in die Enge seines eigenen Herzens getrieben.

Ein kleiner Vogel flattert auf die Schulter seines Geistes, überrascht ihn total.

Ein einmaliger Zugang zur Menschlichkeit, hier am Ende von allem.

Was vorausgeahnt wurde, war erheblich düsterer. Alles nach der Extraktion ist in gewisser Weise bereits ein unwahrscheinliches Bestfall-Szenario.

Die Antwort kommt wie aus der Pistole geschossen – zuvorderst war er immer ein frustrierter Poet, und erst an zweiter Stelle Spion.

Während er spricht, ändert sich seine komplette Haltung – eine Leichtigkeit liegt in seinen Gesichtszügen.

Freizeit-Spionage, ein Extremsport für jene, die wirklich keinen Platz in der gewöhnlichen Menschheit haben.

Versinken im Treibsand-Gedanken.

Du kannst es fast sehen – hinter all den irdischen Handlungen, eine gewaltige Meta-Handlung, die sich vor ihm auftut.

Aber auch eine, die ihn dich weniger respektieren lässt.

Hängt auf 'PAUSE' fest.

Höhlenmensch-Emotionen, Außerirdischen-Gehirn. Er kommt mit so etwas Urtümlichen nicht zurecht, mit so etwas Zähflüssigem.

Vorderste Linie. Menschlicher Schild. Kugelschwamm.

Underdogs. Genau wie du es magst.

„Sein kraftvoller Blick erinnert dich an die direkte Begegnung mit den Haien im Aquarium von Mirzäa. Leer, und doch voll, außerirdische Gedanken verarbeitend.

Ohne Erfolg.

Gemeinsam wieder im Einsatz – das süße Schwappen der Nostalgie im überfluteten Keller deines Hirns.

Für einen Moment blitzt Hoffnung in seinen Augen auf. Die Möglichkeit, dass dies möglicherweise immer noch ein Ort ist, den Diplomaten häufig besuchen.

Es bringt nichts, zu lügen. Tu einfach so, als wärst du weit über seinem Niveau. Was ja auch stimmt.

Schon die Worte allein haben ihm Respekt eingeflößt.

KEINE ANGST, GENOSSE. DIESE WORTE SOLLEN NUR EINSCHÜCHTERN. DAHINTER STECKT NICHTS.

Hier ist es – das beste Gefühl der Welt. Der Moment, bevor man ein Geheimnis erfährt.

Du hast ihm immerhin ein paar Wochen mehr Leben geschenkt.

Das ist richtig, Hausmeister. Offizielle, vage Angelegenheiten.

Man kann fast hören, wie sich die emotionalen Schutztüren schließen.

Der Sohn, vorzeitig gealtert. Der Vater, in zeitloser Reife konserviert.

Es existieren andere Währungen. Sex. Tod. Informationen.

DIESE – DIE UNGLÜCKLICHEN, DIE SO NAH AM ENDE DES KAPITALISMUS GEBOREN WURDEN, DASS SIE DEN ZYKLUS VOLLENDET HABEN UND FÜR SEINEN VERFALL UNEMPFINDLICH GEWORDEN SIND – DIESE KÖNNEN WIR RETTEN.

Für einen kurzen Moment zeigt sich ein Hauch von Traurigkeit in seinem Gesicht.

In einer Welt, in der sein Sohn Erfolg haben kann, will er nicht leben. Ihre Existenzen stehen grundsätzlich im Widerspruch.

Könnte. Sollte aber nicht.

Ein ungewöhnlich spezifisches Beispiel …

Ein Gürtel hängt vom Geländer, das Gebiet ist angesperrt.

Schon wieder dieses Geländer.

Schon wieder. Das Geländer. Es muss von außergewöhnlicher Wichtigkeit sein, ein Symbol, dessen Bedeutung du noch nicht verstanden hast.

Er kehrt dort oben jedoch trotzdem.

Die Gebäude sind alt, baufällig, aber sauber. Dieser Mann bestreitet die letzten Kämpfe in einem verlorenen Krieg – er poliert kaputte Geländer und streicht splitteriges Holz.

Das ist wohl ein Motto aus der Zeit, als das hier gebaut wurde.

„Modern“ heißt hier nicht „neu“. Es geht um eine alte Zukunft, die genauso veraltet ist wie die Gebäude, die sie repräsentieren.

Vor allem seine eigene.

Er hat noch nie einen Diplomaten getroffen. Wahrscheinlich weiß er nicht mal, was das ist, außer dass es wichtig klingt.

„Diplomaten“, sagte er? Ein offizieller Weg zu Esztis Tür hat sich gerade aufgemacht.

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