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A.Tagebuch

Proben

668 Proben

Der Albtraum eines Malers, erschaffen aus Körpern und Feuer.

Du stellst dir vor, wie diese Worte in Großbuchstaben auf dem Cover der am wenigsten einladenden Reisebroschüre der Welt aussehen würden.

Die flüchtigen Formen geisterhafter Worte tanzen durch dein Sichtfeld.

Der ganz eigene Schrecken der Sterilität. Die inhärente Grausamkeit menschlicher Neugierde.

Hinreißende Fantasien des masturbierenden Todes überkommen sie.

Die rasiermesserklingenscharfe Stimme deiner Controllerin kommt dir in den Sinn, das kalte Licht eines unendlich weit entfernten Sterns.

Die gewaltige, fettige Masse eines Seekuh-Unterkörpers taucht vor deinem inneren Auge auf. Die Proportionen wollen so gar nicht zu dem anmutigen Frauen-Oberkörper passen, der wie ein Tumor aus ihm hervorwächst.

Eine eingefallene, graue Vulva inmitten riesiger Falten gummiartiger Haut.

Das Lächeln eines Anglerfisches. Ein Raubtier. Er stellt dich auf die Probe. Unendlich geduldig.

Eine Karte wäre ein guter Anfang gewesen. Darauf hätte stehen können: „Mein Beileid, dass wir uns begegnet sind.“

Die Realität selbst ist der Text und du die legasthenische Drittklässlerin. Er liegt vor dir, bereit, gelesen zu werden, und doch vollkommen undurchdringlich.

Ein kleiner Vogel flattert auf die Schulter seines Geistes, überrascht ihn total.

Was vorausgeahnt wurde, war erheblich düsterer. Alles nach der Extraktion ist in gewisser Weise bereits ein unwahrscheinliches Bestfall-Szenario.

Die Antwort kommt wie aus der Pistole geschossen – zuvorderst war er immer ein frustrierter Poet, und erst an zweiter Stelle Spion.

Versinken im Treibsand-Gedanken.

Man kann fast hören, wie sich die emotionalen Schutztüren schließen.

„Modern“ heißt hier nicht „neu“. Es geht um eine alte Zukunft, die genauso veraltet ist wie die Gebäude, die sie repräsentieren.

Eine Symbiose von Mann und Gasse, die beide bessere Zeiten gesehen haben.

Man kann fast hören, wie sich die emotionalen Schutztüren schließen.

Keine Träume von Frieden, Gerechtigkeit oder Gleichberechtigung – nur von einer gutgeölten Maschine.

Das Leben ist eine palliative Maßnahme.

Der letzte Eindruck, den du wahrnimmst, sind die Borsten, die erfolglos über eine Schicht trauriger Verfallskrankheit kratzen, die nicht wirklich Dreck ist.

Morgen wird sich der Staub wieder verteilt haben. Gegenstände werden erodieren, und die Gesamtmenge an Staub auf der Welt wird um einen winzigen Betrag zugenommen haben.

„Nette Kampagne“ klingt sicherlich besser als „Laboratorium des städtischen Verfalls“.

So wie du das sagst, klingt es, als hättest du eine Fälschung.

Das bist du, aber aus einem bösen Traum.

Er starrt in den Himmel, als würde er ihn zum ersten Mal sehen.

Aus dieser Höhe sieht es aus, als wäre Portofiro in einem Netz aus dunklem Garn gefangen.

Er wollte seiner Nemesis direkt gegenübertreten. Er wollte, dass sie ein Gesicht hat.

Koboldmaki-Form! Ein kleiner, zusammengerollter Koboldmaki!

Er sieht aus wie PSEUDOPOD.

Wenn du ihm die letzte Ehre erweisen willst, nutz die Worte von jemand anderem.

Nicht unbedingt Material für eine Grabrede, aber besser als alles, was dir einfallen würde.

Das Boot steht in Flammen, der Gesang hat begonnen, die Schnitte im Körper locken die Geier an. Eine Art Ritual, um Frieden mit dem Tod zu finden.

Seine Aura macht sich in Blitzen deutlich.

Ein Anus mit Hämorrhoiden, ein behinderter Vogel, eine gekrakelte Linie ohne Sinn.

Eine gezackte Kathedrale, die in Rauch und Flammen vor einem vernarbten Himmel erzittert.

Die Rituale einer bürokratischen Autopsie.

Alle endlosen Kreisläufe sind eine Form der Jagd. Sucht, Angst, Eroberung. Die Verfolgung, die Flucht.

Du stellst dir vor, alle Kerzen wären entzündet, der Schein ihres gemeinsames Lichtes würde sich im Vordach spiegeln und ihre Wärme würde die Kälte vertreiben.

Vielleicht behält der Berg ein bisschen von deiner Stimme. Als Gesellschaft.

Schlummernde Sterne, die darauf warten, entzündet zu werden.

Es scheint, als würde ihnen der künstlerische Geist fehlen.

Niemand hier hat eine Chance, deine Kunst zu verstehen. Vielleicht versteht das niemand.

Du verdienst es zumindest, von jemandem beurteilt zu werden, der durch jahrelange Erfahrung ein geschultes Auge hat.

Das macht die Analyse der Seelenarbeit zu so was wie einem Logikrätsel. Das ist echt traurig.

Daran hätte nie Zweifel sein dürfen. Du bist total von Kunst besessen.

Markierungen, die man benutzt, um betonte und unbetonte Silben zu zeigen. Seit ewig streiten sich Sprachwissenschaftler darüber, ob sie überhaupt was bringen.

Hast du es gehört? Das Lied in deinem Kopf? Es war die heilige Kunst des Verseschmiedens, die nur den strahlendsten Herzen zugänglich ist.

668 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 4 von 14