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A.Tagebuch

Proben

789 Proben

Staubkörnchen schweben in der stickigen Luft. Ungebundene Sterne, die durch den Weltraum treiben.

Vom Fenster aus hört man zwei Leute auf der Waisenstraße lachen.

Die Haut – feucht und rau.

Über dir verschwinden die letzten sichtbaren Sterne im Licht der Morgendämmerung. Anderswo ist das Bellen eines kleinen Hundes hinter einem Fenster zu hören.

Schade. Eine gute Wettervorhersage zu erstellen ist schwieriger, als es aussieht.

Über dir unzählige Sterne, die von einem blauen Lichtschimmer umhüllt sind. Anderswo das Bellen eines kleinen Hundes, gedämpft durch ein Fenster.

Über dir blinken die ersten Sterne des Abends auf. Anderswo ist das Bellen eines kleinen Hundes zu hören, gedämpft durch ein Fenster.

Über dir eine Schlucht aus Sternen, eingerahmt von den Gebäuden der Wohnraumkampagne. Anderswo das Bellen eines kleinen Hundes, gedämpft durch ein Fenster.

Sanfte elektronische Klänge schwellen an und ebben ab wie die Gezeiten an einem digitalen Strand.

Suprema 100. Genau wie die, die dein Double mitgebracht hat.

Suprema 100. Wird von Millionen Menschen in den Volksrepubliken geraucht.

Aber niemand springt aus irgendetwas heraus. Niemand taucht auf, um dir die Haare zu richten oder dir genau zu sagen, was du sagen sollst. Da bist nur du, der Mann mit dem Kasten als Herz, und ein paar Meter weiter der Hausmeister, der seinen einsamen Aufgaben nachgeht.

Du bist noch nicht aus dem Nebel des Natriumthiopentals erwacht. Im Moment gibt es kein Ausweichen.

Komisch vage. Da gibt’s echt kaum was, womit man arbeiten kann.

Durch den Fernsehbildschirm trifft sein Blick deinen.

Aus dem Augenwinkel siehst du auf einem der kleinen runden Tische eine alte Wurst liegen, deren Darm schwarz und blasig ist und um die sich eine Lache aus erstarrendem Fett gebildet hat.

Der Verkäufer seufzt und scheint vor deinen Augen ganz leicht die Luft zu verlieren.

Die Nasenlöcher blähen sich auf wie kleine, haarige Kanonen.

Die Adern stehen wie alte Wurzeln unter seiner dünnen Haut hervor.

Geflüstert, eindringlich, brodelnd.

Kleine Schaumstoffstücke kleben daran, und an der Seite sind abgebrochene Teile. Sie hat es von etwas anderem abgerissen.

Sie wedelt mit den Händen darin herum, um das Volumen zu zeigen.

Ein leichtes Rosa auf ihren Wangen.

Nichts. Du spürst gar nichts.

Sie legt eine Hand auf die Wunden an ihrer Brust.

Sie wirft dir einen kurzen Blick zu und versucht, deinen Gesichtsausdruck zu deuten.

Er klettert nicht schnell, aber er klettert.

Eine der dünneren Ranken hebt sich reflexartig an, als du sie berührst.

Warmer Hüttenkäse, den jemand durch Batteriesäure gezogen hat.

Feucht. Leicht angehoben. Fast schon flaumig, als würde er schwitzen.

Er grinst schief, nur eine Hälfte seines Mundes hebt sich, um seine Zähne in dem finsteren Lächeln zu zeigen, das er dir schenkt.

Frische Blutgefäße platzen in seinen Augen.

Ein mit neuem und altem Blut bespritzter Laborkittel.

Er hat auch Blut in seinem Zahnfleisch.

Oh, ja. Du spürst das Gewicht. Diese Brechstange hat schon so einiges geknackt.

Die Eintrittswunde leuchtet warm, als wäre sie erwacht.

Das ist kein Schnaps.

Eine Schlinge um seinen Hals. Ein mit neuem und altem Blut bespritzter Laborkittel.

Der Schriftzug auf dem T-Shirt des Mannes ist zwar kaum lesbar, lautet aber: „¡TODOS SOMOS NESTOR!“

Sie reibt die Karte zwischen Daumen und Zeigefinger.

Die Schatten unter ihren Augen werden tiefer. Sie schluckt.

Dein Blick wandert automatisch von ihren Augen nach oben. Du siehst die Spitze an der Vorderseite ihrer Perücke.

In seiner Brille spiegelten sich Delfine.

Ihr Mann räuspert sich.

Sie schaut besorgt zur Tür. Pascal sitzt dahinter.

Sie wischt ihre linke Hand an dem Geschirrtuch ab, das am Schrank hängt. Darauf sind winzige Gänseblümchen.

Du hörst jemanden laut auf dem Dach über dir lachen.

„Ich wünschte, ich wäre taub.“

Seine Worte sind so unsicher wie seine Haltung. Betrunken, vielleicht auch high?

Ein furchtbarer chemischer Orgasmus. Eine halluzinogene Ausschüttung von allem, was im Gehirn gespeichert ist, auch bekannt als das Leben zieht an einem vorbei.

789 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 15 von 16