Lesemodus

Offene AkteNur BekanntesMeine Freigabe

A.Tagebuch

Proben

96 Proben

Gefolgt vom Donnerschlag eines Schusses.

Ein gleißender Schmerz breitet sich spiralförmig aus. Dann ertönt der Donnerschlag einer Pistole.

Du hörst das Surren eines 50-ccm-Motors. In deinem Blickfeld taucht ein kleines Tuk-Tuk auf.

Du hörst das Surren eines 50-ccm-Motors. In deinem Blickfeld taucht ein kleines Tuk-Tuk auf.

Du hörst das Surren eines 50-ccm-Motors. In deinem Blickfeld taucht ein kleines Tuk-Tuk auf.

Du hörst das Surren eines 50-ccm-Motors. In deinem Blickfeld taucht ein kleines Tuk-Tuk auf.

Du hörst das Surren eines 50-ccm-Motors. In deinem Blickfeld taucht ein kleines Tuk-Tuk auf.

Stampf. Stampf. Stampf.

Auf der Seite steht „Natriumthiopental“ – Wahrheitsserum.

Der Rauch verkohlt deine Kehle und färbt sie schwarz.

Mit seinem Kopf stimmt etwas nicht. Rosa, nasses Gehirn am Haaransatz.

Du spürst sie kaum.

Seine Brille rutscht ihm die Nase herunter. Er versucht, sich dagegen zu wehren. Es gelingt ihm nicht.

Deine Handgelenke brennen – die Haut ist aufgeschürft. Deine Schultern schmerzen durch die Spannung.

Unabhängig von der Temperatur läuft es dir eiskalt den Rücken hinunter.

Deine Fingerspitzen jucken vor Vorfreude.

Ganz schwach kannst du jemanden singen hören. Zu leise, um den Text zu verstehen.

Die meisten dieser Zeitschriften sehen billig aus. Wirklich minderwertig. Wahrscheinlich fühlen sie sich auch billig an.

In deinem Nacken stellen sich die Haare auf.

Für einen Moment hörst du jemanden singen.

Die ständige Konzentration auf das unergiebige Schwarz auf weißen Seiten erschöpft deine Augen.

Ihre Felle sind feucht vom Regen. Du erwartest den Geruch von nassem Hund – doch du riechst nichts.

Du siehst, wie sich ihre Augen in dem Glas spiegeln.

Ihre Nägel kratzen über deine Knöchel.

Aus dem losen Kopfhörerlautsprecher ertönt der schwache Klang eines E-Pianos, gefolgt von einer unverwechselbaren Stimme.

Fühlt sich warm an. Sie will, dass du sie mitnimmst.

Als du dem Blick des Kindes folgst, siehst du Petre, der vor seinem Stand steht und wie besessen eine Scheibe putzt.

Ein paar Meter entfernt schnauft und schwitzt dein Ziel, während er ins Münztelefon flüstert; die Telefonschnur hat er noch immer um den Hals gewickelt.

Ein paar Meter entfernt schnauft und schwitzt der wohlgekleidete junge Mann, während er ins Münztelefon flüstert; die Telefonschnur hat er noch immer um den Hals gewickelt.

Hoch. Runter. Hoch. Runter. Hmmm, befriedigend.

Weich. Glaaaaatt.

Lass es für heute erst mal sein. Komm zurück, wenn das Gefühl frisch ist, und es sollte erneut einen beruhigenden Effekt haben.

Vor dir öffnet sich ein Portal in von Venen durchzogene Dunkelheit.

Ein kleines, feuchtes Flatsch, als sie hineinrutscht.

Der gleiche Stift, der am Hals der Redakteurin hängt.

Der gleiche Stift, der um den Hals der jüngeren Frau hängt.

Sie schaut auf deine Brille.

Sie hebt das Foto hoch, bis es den Basar vor dir in den Schatten stellt.

Eine der Gestalten bringt ein Schild an der Wand an: „WILLKOMMEN AUF DER INTERNATIONALEN PARTEIKONFERENZ-FEIER 66. BITTE SPÜLEN.“

Einen Moment lang glaubst du, ein Tambourin zu hören.

Ein Schauer läuft dir über den Rücken, als sich aus den Buchstaben allmählich eine plausible Botschaft zusammensetzt.

Ziemlich ohrenbetäubend.

Die schweren Bodendielen sind voller Motoröl und Stiefelabdrücke.

Zehntausend Nadeln auf deiner Haut.

Der Schleim brennt, wo er deine Haut berührt. Er fühlt sich an, als würde er sich nie wieder abwaschen lassen.

Du hörst vereinzelte Trommelschläge, kannst aber nicht sagen, wo sie herkommen.

Tanzende Laternenlichter, gebratenes Fleisch, dicker Rauch.

Aber nein. Dein Freund ist tot und du stehst hier wie ein Schwachkopf und verbrennst deine Lungen mit einer durchgeweichten Zigarette.

96 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch