A.Tagebuch

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Meine Güte, was für eine Kunstfertigkeit.

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Die Antennen erstrecken sich über dutzende Meter in die Leere und lassen den Satelliten kleiner erscheinen.

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Spektrumanalysatoren, Verstärker … hochleistungsfähiges Radiozeug.

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Ein Fenster, das groß genug ist, um die Sterne hineinzulassen.

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Orlavin-3. Echt super bei Verhören und zum „Schock-Beruhigen”.

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Er muss sie über Monate, wenn nicht sogar Jahre hinweg geschrieben haben, wenn man die verschiedenen, verblassenden Tintenfarben bedenkt. Straniak hat sich hier immer wieder drangesetzt.

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Paneele glitzern im Sonnenlicht wie riesige, von Frost überzogene Insektenpanzer.

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Signale breiten sich um dich herum aus. Ein Meer aus dahintreibenden Stimmen und Gebeten, die im elektromagnetischen Spektrum verloren sind.

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Er wird später heute mit den Verkäufern reden. Und zwar ganz klar.

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Das kleinste Zögern. Ein Geheimnis, das geheim bleiben soll.

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Das ist der einzige Weg. Sichtbare Dunkelheit.

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DU EXISTIERST NICHT. DU BIST NUR DIE FANTASIE EINES RECHTSEXTREMEN PROPAGANDAMINISTERS.

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Er ist tatsächlich verwirrt.

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Ein Gesicht taucht plötzlich in deinem Kopf auf – kräftig gebaut, mit einem jungenhaften Grinsen, und irgendwie sieht man ihm an, dass er aus der Unterwelt kommt.

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Eine bekannte Silhouette taucht aus der Dunkelheit auf.

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Dein Freund ist da.

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Noch bevor du die Frage stellst, formt sich Buchstabe für Buchstabe der Umriss eines Namens.

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Während die Sonne über die Dächer streicht, sitzt ein Typ mit einer Aktentasche voller ordentlich gefalteter Socken auf einer Metallbank. Er sitzt da eine ganze Weile und schaut sich die verwinkelten Gassen um ihn herum an.

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Vom Tagesdarsteller und Schwarzhändler zum Regisseur der kompletten Produktion in fünf Jahren. Ein ziemlicher Aufstieg für einen exponierten Statisten.

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Khalti – ein rustamischer Kosename für eine ältere Frau.

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Das gehört nicht zu seinen Aufgaben. Eine nette Geste.

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Vielleicht hat er sich bis ganz nach unten durchgeschlagen.

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Er tut es nicht.

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Eine raue Stimme aus einem knisternden Telefon: „Nein, ihr dummen Idioten! Nur CASCADE, von Mensch zu Mensch! CASCADE oder gar nichts!“

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Eine Phantomhand über dem Abgrund, die darauf wartet, dass jemand zurückgreift.

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Sie haben deinen Statisten, deinen Freund, an irgendein Kleinkind ohne Hose ausgegliedert?

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Zähne gezeigt, aber nichts mehr zu beschützen. Angst vor der Dunkelheit.

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Hochdruck versucht sich, aus Richtung der Ostrepublik auszudehnen, aber Tiefdruck aus der Noscorrentes-Region wird sich weiterhin entgegenstellen. Die Bedingungen werden die Woche hindurch wahrscheinlich unbeständig bleiben, suche Trost im Vertrauten.

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Unschuldige Verwendung der Vergangenheitsform, aber trotzdem gefällt dir das nicht.

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Viele alte Statisten schreien nach „Dringlichkeit“ – vor allem, wenn sie auf Almosen oder Gefälligkeiten aus sind.

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Vielleicht wollte er einfach nur Gesellschaft. Eine Chance, den Frost zu vergessen und in die Vergangenheit zu schauen. Für manche ist das echt wichtig.

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Das hätte es auch. Es hätte dich dazu gebracht, zu kommen. Wenn sie dir das gesagt hätten.

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Ein hohler Kern, der mit jeder Stunde größer wird.

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Es ist besser, Bescheid zu wissen. Immer besser.

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Komm direkt zu mir. Kreuze nie mehr meinen Weg. Beides gleichzeitig wahr.

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Er ist nervös. Und nicht an nervöse Geräusche gewöhnt.

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Das Ende dieses Satzes auf einen Punkt zugespitzt. Dein Freund fragte nach einem einzigen Namen.

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Eine Phantomhand über dem Abgrund, die darauf wartet, dass jemand zurückgreift.

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Er hat schon jetzt die schlimmsten Befürchtungen. Du musst nicht auf die hässlichen Details eingehen.

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Er hat keine Ahnung, worum er da eigentlich bittet. Nicht wirklich.

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Du siehst ihn, die Stiefel auf dem wackeligen Deck. Sein Schiff fährt aus der Mole raus, raus aufs Noscorrentes-Meer. Hinter ihm verschwindet Portofiro unter dem blassen Himmel in einem goldenen Schleier.

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Der Mann ist zwar nicht mehr da, aber die Verbindungen bleiben bestehen.

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„Es geht darum, was richtig ist.“

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Wärst du ein paar Meter weiter weg gestanden, hättest du die Bewegung nicht bemerkt.

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Er wird einen Anruf machen, sobald du weg bist. Es wird klappen.

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Jeder schwört, still zu sein, bis er dafür was kriegt.

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Hinter den Worten spürst du den Geist deines alten Statisten, der lächelt.

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Seine Stimme klingt irgendwie hohl, was du vor ein paar Wochen noch nicht bemerkt hättest.

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Ein Schreck durchfährt dich, aber du verdrängst ihn.

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Einer von acht riesigen Gräben auf der kartografierten Welt. Seine Ränder gehen vom Telmaar-Golf bis zum Lioaran-Meer. Man schätzt, dass er mindestens zwölftausend Meter tief ist.