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A.Tagebuch

Proben

291 Proben

Du hörst hinter dir jemanden aufgeregt schreien.

Unglaubliche Details – Treppengeländer, Werkzeuge, die an der Scheune lehnen, ein Schild an einem Souvenirladen. Aber die Gesichter, die in den Fels gehauen wurden, sind unerkenntlich und ohne Eigenschaften.

Sieht aus wie ein Schrein. In einen Berg gehauene Gesichter.

Du siehst einen Schulterriemen um seinen linken Arm, als er seinen Mantel zurückschlägt. Er ist bewaffnet. Das ist einer von Lichs Männern.

Er war schnell und stark – und die Bewegung zeigte einen Riemen unter seinem rechten Arm. Das ist einer der Wachen des Lichs.

Als sie auf das Regal zeigt, fällt dir auf, dass ihre Finger ein paar Nuancen zu dunkel sind, als wären sie mit Tinte befleckt.

Meine Güte! Das ist keine menschliche Tonwelle!

Du verstehst, was er sagen will, aber du kannst nicht anders: Ein apfelgroßes Stück Fett schmilzt unter deinen Händen, während du grau-gefleckte Falten alter Haut massierst.

Die normalerweise gelbliche Haut des Mannes nimmt einen fast lilafarbenen Rotton an.

Der Wind raschelt in den Büschen, so als wollte er alle, die etwas sagen könnten, zum Schweigen bringen.

Einen Moment lang könntest du schwören, das Geräusch eines echten Delfins gehört zu haben.

Sein gelbes Plastikvisier glänzt im Sonnenlicht.

Die Plastikstränge wurden langgezogen, bevor sie abgerissen wurden. Das muss einiges an Kraft gekostet haben.

Der Gestank von Clor und Schuldgefühlen.

Weit unten ein rhythmisches Stampfen. Vielleicht organisch. Und riechst du da Schweiß?

Rauschende Funkstille. Die Dunkelheit zwischen Planeten.

Das ergibt Sinn. Über 20 Kilometer entfernt wäre nichts zu hören.

Irgendwo auf einem entfernten Hügel heult ein wilder Hund. Deine Nase füllt sich mit dem hasenhaften Geruch der Angst.

Der Geruch von Wachs.

Da – fast in der Mitte blinkt unter all den Hunderten schwarzen Quadraten ein einzelnes Sternchen. Das muss der Standort der Renotel-Ader sein.

Das Chaos aus schwarzen Quadraten verschwimmt vor deinen Augen. Du hast keinen blassen Schimmer.

Kein normales Papier. Das ist Nitrozellulose, es verbrennt schnell und vollständig.

Ihre Augen sind blutunterlaufen, ihr Haar ist schütter.

Die Worte sind kaum hörbar, als sie sie ausspricht.

Bürokratische Objektpermanenz. Aus den Augen, aus dem Sinn.

Er wandert wie ein Kuss von losen, nicht geerdeten Kabeln durch deinen Ellbogen nach oben.

Dunkle Bücherregale, unheimliche Silhouetten von medizinischen Geräten. Der schwache graue Umriss eines Schreibtisches, hinter dem niemand sitzt.

Sonst aber nicht viel. Zu dunkel.

Speichel tropft von seinen Reißzähnen.

Warme Luftströme auf deinen Fingerknöcheln, das kitzelt.

Du erinnerst dich plötzlich wieder an das Gefühl der Entschuldigungskarten in deinen Fingern.

Er blickt an die Decke und seine Augenbrauen zucken.

Er ist nicht zu sehen, aber du kannst immer noch leise den erstickten Rhythmus seiner herzzerreißenden Schreie hören.

Das ist so, als ob Fische einen Käse herstellen könnten.

Du hörst seinen Atem, leise und röchelnd.

Die Reihen bohrten dir irgendwo in der Mitte der Stirn ein Loch.

Die Maschine quietscht beim Stoß, aber du spürst nichts.

Das hat weh getan. Sehr sogar. Rechne mit leichten Blutergüssen.

Handgemalte Irisringe – schwach, aber gewollt. Jemand wollte, dass dieses Ding starrt.

Klarer Himmel heute Nacht. Ideale Bedingungen, um eine Zigarette auf einer Gehwegecke zu teilen, wenn deine Begleiter es zulassen. Temperatur ist 13 Grad und stabil.

Ihre Haut: blass. Die Augen: müde. Die Muskeln: verkümmert.

Durch das Geräusch der Wellen, die das Boot liebkosen, dringt das gedämpfte Knacken von Knöcheln.

Seine Stimme ist so trocken, dass der Wasserspiegel draußen zu sinken scheint. Dir sacken die Schultern nach unten.

Die rezirkulierte Luft riecht nach Desinfektionsmittel und nassen Hundehaaren.

Die Art, wie sie deinen Namen ausspricht, klingt irgendwie steif. Als würde sie sich zwingen, ihn so zu sagen.

Drei Atemzüge hallen durch den Raum – zwei davon perfekt synchron.

Eines ihrer Augen verschwindet hinter dem Rauch, den sie ausatmet. Das andere bleibt auf dich gerichtet.

Jemand lehnt sich gegen einen Regler, der mit 'die Welt' beschriftet ist und alle Geräusche verschwinden für einen Moment.

Die sanfte Klaviermusik wird wieder lauter. Sie ist in der Nähe, doch gleichzeitig weit hinter dir.

291 Proben - ZERO PARADES Feldhandbuch - Seite 2 von 6